tag:blogger.com,1999:blog-51088289222612589462024-03-20T01:42:10.510-07:00Los Senderos del WolgaHoracio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-30006787979940131132019-05-20T09:18:00.002-07:002019-05-20T09:19:30.661-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQb5JfE4O7EdG8JZyp-_IhbRLv5wNC4cslyVQFKefMiZMe8-j9_gTf9H4AKrih4xCOouHsAHcfT1B_3hN1G9sTKObvDbk_qJRTsqsfVrQf3YleAWKIkKMY4AGML7XuJl3Mkq4uiY5rIHJC/s1600/los+tres+libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQb5JfE4O7EdG8JZyp-_IhbRLv5wNC4cslyVQFKefMiZMe8-j9_gTf9H4AKrih4xCOouHsAHcfT1B_3hN1G9sTKObvDbk_qJRTsqsfVrQf3YleAWKIkKMY4AGML7XuJl3Mkq4uiY5rIHJC/s400/los+tres+libros.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-55885459859684058902019-03-16T08:14:00.003-07:002019-03-16T08:14:29.721-07:00Los senderos del Wolga ....siguen vigentes.Estoy preparando unos libros de "Senderos del Wolga" para despachar a dos personas /(una de Aldea San Antonio (Entre Rios) y otra de Oberá (Misiones) quienes han sido premiadas por la iniciativa de Hugo Vásquez Eichorn. Y como premio dos libros mios. Es genial. Para los tres, para Hugo porque se da el gusto de hacer un sorteo, Para las ganadoras porque recibirán un libro querido por muchos lectores y seguramente por ellas mismas, y es un gusto para mi por haber elegido mis libros.<br />
Porque la historia y la cultura de los Alemanes del Volga tiene que seguir vigente. Muchos que llevan su apellido no lo saben. Lo aprenderán con el tiempo si somo capaces de ser constantes en la difusión de esta historia. Otros lo saben pero no conocen los detalles. Se los haremos saber. Entre varios que compartimos estos temas. El Centro Argentino cultural Wolgadeutsche, la Cátedra Libre de la historia y la cultura de la Universidad de la Plata, y muchas instituciones que se van sumando a esta vocación de compartir.<br />
Felicitamos a Patricia y a Liliana por ser las ganadoras de los libros. Y que los puedan leer y compartir con su familia y sus vecinos y asi agrandar la historia de nuestra comunidad.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEias-cMYxqdG0geJGcLtrtqPrTvPbMQMlybj2axbzaA1q3KWfZv8zvYmrcTQzG0FSqSYWCOjAPGp2tnlN1E8ntsdkeqQFXNRkwAKmCmR0mMewNtrUkG6FNcZh7wIZNHSq7QMCA9x9yMC3JU/s1600/libros+HVE.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEias-cMYxqdG0geJGcLtrtqPrTvPbMQMlybj2axbzaA1q3KWfZv8zvYmrcTQzG0FSqSYWCOjAPGp2tnlN1E8ntsdkeqQFXNRkwAKmCmR0mMewNtrUkG6FNcZh7wIZNHSq7QMCA9x9yMC3JU/s320/libros+HVE.JPG" width="320" /></a></div>
<br />Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-48583245366718727972017-06-14T04:44:00.000-07:002019-05-20T09:16:55.913-07:00Abrojos en la Lana - Presentación en La Plata - 9 de junio 2017<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIf6F825d5cS-4VnMSJzTKmGRFVJ4mVxg7f03YmEbv2dERzqtHWjc9-D3ACfSEyBUA6wvE8Z_QB7broYNsdmT0OPvGc2XGfJdutuZksjKDoSattnf9_91spPn2Mg4QU-5PjuWCqsSoy8ze/s1600/IMG_5759.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIf6F825d5cS-4VnMSJzTKmGRFVJ4mVxg7f03YmEbv2dERzqtHWjc9-D3ACfSEyBUA6wvE8Z_QB7broYNsdmT0OPvGc2XGfJdutuZksjKDoSattnf9_91spPn2Mg4QU-5PjuWCqsSoy8ze/s320/IMG_5759.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Por la tardecita de ese viernes de junio, la presentación se inició cuando Esther Barnet, Presidente del
Casal dels Països Catalans, en cuyo salón se realizaba la misma, inició sus
palabras de bienvenida significando el
valor de la celebración que significa la
presentación de un libro, imaginando el esfuerzo de crear historias y
haciéndonos zambullir en el mundo de las palabras. El casal se transformó una
vez más, como dijera Galeano, en la casa de las palabras.</div>
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpBQ_6nCvT1M9_eLjMIHNzbv6R4LgdIT_TfzDk-EtGokQHiSNbraAPGNVXdCh8JAlvmn_U2w-T2jbTNBu26Zvy-7IKoMOtAq1CJTMziOEuwEZgcMu-OnrP5yT_34RvpZXedm3gE_L2zmwk/s1600/la+plata+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="528" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpBQ_6nCvT1M9_eLjMIHNzbv6R4LgdIT_TfzDk-EtGokQHiSNbraAPGNVXdCh8JAlvmn_U2w-T2jbTNBu26Zvy-7IKoMOtAq1CJTMziOEuwEZgcMu-OnrP5yT_34RvpZXedm3gE_L2zmwk/s320/la+plata+2.jpg" width="176" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esther Barnett, Presidente del Casal</td></tr>
</tbody></table>
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<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;">Y
como a veces pareciera que no nos
acostumbramos a ellas o a los libros,
esta bienvenida tuvo sabor a desafío. Que, con mucha fuerza, tomó Rosita Sabatté.
Fue ella quien, ofreciendo a los presentes sus ovillos de lana, hizo que
nuestros dedos los tocaran. Nos hizo sentir su tersura, oler su perfume e imaginar cómo, a partir de ese contacto, se puede recuperar
la memoria y a la vez imaginar las historias. ¿Por qué no animarse también a
escribir? Asi, jugando con los ovillos nos dejó a los presentes todas las ganas
de leer los cuentos y las historias de los Abrojos. </span><br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-1tS6aa6Agv2qWlsGkRPv8BZuqUasUTUie9nTJmEXHiv9EjcbwURUEgZcEXPs_9Hr7Jn2vokQ4wYcIntsG4bHAVnue5ziwGfmhSJQ7wld8-4cGyoSkQ0S_jJTGE1yvIxXEd6j61WXRlO/s1600/DSC_0179.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-1tS6aa6Agv2qWlsGkRPv8BZuqUasUTUie9nTJmEXHiv9EjcbwURUEgZcEXPs_9Hr7Jn2vokQ4wYcIntsG4bHAVnue5ziwGfmhSJQ7wld8-4cGyoSkQ0S_jJTGE1yvIxXEd6j61WXRlO/s320/DSC_0179.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rosita Sabatté</td></tr>
</tbody></table>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiFJZrmi5gd3X9M6U7knvL7ed-r4hDBxwJLbNa2Dge41YIzt6pGEtQsIuvjKX5bD0GpYHHZzX24__1G1WBXMP5D62T8xwIHGTAlVrfnldrIpz-b3rXY-jHLXhygFFKutWR6WQ17wo6KOmy/s1600/DSC_0192.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiFJZrmi5gd3X9M6U7knvL7ed-r4hDBxwJLbNa2Dge41YIzt6pGEtQsIuvjKX5bD0GpYHHZzX24__1G1WBXMP5D62T8xwIHGTAlVrfnldrIpz-b3rXY-jHLXhygFFKutWR6WQ17wo6KOmy/s320/DSC_0192.jpg" width="320" /></a> A partir de la cita de algunos de los cuentos y haciéndose preguntas fue sugiriendo a los presentes a leer, tan rápido como llegar a
su casa y comenzar a hojear mis esas historias. Y transformar esos vellones de
lana , blancos, des-abrojados y escardados,
en ovillos llenos de palabras, de
creaciones donde el mundo fantasioso e imaginario se va transformando de letra
escrita en una historia que conmueve. Preguntas como “qué le pasó a Jerónimo
que, al habérsele escondido algunas
consonantes”, no podía hablar?<br />
<br />
O Aquel
niño que se defendía de la adversidad soplando para que el agua le lleve a
alguien su pedido de ayuda, o aquel hombre, en la cocina de un invierno, que
leía los cuentos a su familia. Preguntas y más preguntas en tono de
complicidad, fue dejando en cada uno las ganas de comenzar a leer.<br />
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;"></span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoFF9LChGEId6HSFpTRe1tgZfmGYYocKXqeXLY0mAv5J9ZxQHIiwnstzgVn1D1jvIcBz-RDN9sEocgbIDJBC_kuRjbOdahbuLQKmAKP5JYwAZKsioU4104zWlaCKoZmhOPWkyApIjSxL01/s1600/DSC_0202.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoFF9LChGEId6HSFpTRe1tgZfmGYYocKXqeXLY0mAv5J9ZxQHIiwnstzgVn1D1jvIcBz-RDN9sEocgbIDJBC_kuRjbOdahbuLQKmAKP5JYwAZKsioU4104zWlaCKoZmhOPWkyApIjSxL01/s320/DSC_0202.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alicia Juliánez</td></tr>
</tbody></table>
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</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
La fiesta siguió con mis amigas. Primero con Alicia Juliánez
que con una suave y seductora voz de actriz leyó “La mujer de la silla”. Un
anticipo de las historias y fue cuando el silencio de la sala, cual cuchillo
filoso, que cortaba el aire mientras
ella seguía con esa historia otoñal de ternura y amor que ha dejado de ser mía
para ser de todos.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHHL-BQiYKQwFcaUVOl-gTpYlQVNKfNmegIQZR6qqQE-GDmMSNChLoCpZhnMDYol5mYeh3sFiprEmPHRmz0175r9Qnj5JzFd2CguslbRndhHwLH8IlZ_PsVs_cs4FTETteJCSMnl1Xv4Qh/s1600/DSC_0229.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHHL-BQiYKQwFcaUVOl-gTpYlQVNKfNmegIQZR6qqQE-GDmMSNChLoCpZhnMDYol5mYeh3sFiprEmPHRmz0175r9Qnj5JzFd2CguslbRndhHwLH8IlZ_PsVs_cs4FTETteJCSMnl1Xv4Qh/s320/DSC_0229.jpg" width="320" /></a><br />
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxGDeTkQIXnyF7XDGPz2uTJ32RGqvp1SZymgS58emR4X1y6WuU4WQuYQgOQq0cEudgPIQTIK5CfMTS5sdA_-80piEQCL5rSUXUMbeVsCkKbjVE-eG7ontmi9Z35H8XrcEb66FxPfosdyW/s1600/DSC_0204.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1061" data-original-width="1600" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxGDeTkQIXnyF7XDGPz2uTJ32RGqvp1SZymgS58emR4X1y6WuU4WQuYQgOQq0cEudgPIQTIK5CfMTS5sdA_-80piEQCL5rSUXUMbeVsCkKbjVE-eG7ontmi9Z35H8XrcEb66FxPfosdyW/s320/DSC_0204.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alicia González</td></tr>
</tbody></table>
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</div>
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<br /></div>
O cuando otra Alicia, esta vez, González, con la soltura de
una vida dedicada la docencia nos contó
esa historia del “Vendedor de Palabras”, tan importante para un mundo que no
cuenta con muchas de ellas y que son necesarias para la vida de todos los días.
Los presentes maravillados con la actuación cayeron lentamente en la cuenta que
se trata de una de las historias de los abrojos.<br />
<br />
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqXrtbYYovQHSLfXU4LJQ9Y7e3a12nOK-ckCdNK3Bd8ba9OKfBXzmJVE-SSoIEhnuqKRRyVjjKXFhN2KuczMrKt5lriSykBt3zVQCfjyrxY9ZV2CnI2K3Kslc6jvvPWxGMQ4L3hNHJpl2/s1600/DSC_0209.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqXrtbYYovQHSLfXU4LJQ9Y7e3a12nOK-ckCdNK3Bd8ba9OKfBXzmJVE-SSoIEhnuqKRRyVjjKXFhN2KuczMrKt5lriSykBt3zVQCfjyrxY9ZV2CnI2K3Kslc6jvvPWxGMQ4L3hNHJpl2/s320/DSC_0209.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitsv73_V6fLa0_V1cUA2DTUhD8I_jJgGPgh1N5hhqkIeZiyd8ovgu3h-SnPTCokyeBIB8cqQEjWoib9UiOW19G7MLcbdeRCee-4umKIXN3Mcrfs-vZ-V2A4sMqMPe31-HitNcyfEalxjzy/s1600/DSC_0228.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitsv73_V6fLa0_V1cUA2DTUhD8I_jJgGPgh1N5hhqkIeZiyd8ovgu3h-SnPTCokyeBIB8cqQEjWoib9UiOW19G7MLcbdeRCee-4umKIXN3Mcrfs-vZ-V2A4sMqMPe31-HitNcyfEalxjzy/s320/DSC_0228.jpg" width="320" /></a></div>
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Muchos cuentos quedaron ahí, sin ser nombrados, o sin ser
citados. Pero están. Mis breves palabras con que intenté cerrar esa celebración
fueron para invitar a escribir, para invitar leer, para seguir esa senda que
nos abre la cabeza y nos permite pensar. No pude decir mucho, pese a lo que me
gusta hablar.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirj5RlezXHRz-oC19fKwopV0e8-se0DtCM5_-INiff8Z_wpI5avQBlXnuJfEvBsrkaEhb-04xvLyDCCDhIFNAg2Q9sXBezHVwW2h1ljS_tgxJNP4u6meVmd7Pz1BuwMsknXa6c6bRZAjvy/s1600/DSC_0231.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirj5RlezXHRz-oC19fKwopV0e8-se0DtCM5_-INiff8Z_wpI5avQBlXnuJfEvBsrkaEhb-04xvLyDCCDhIFNAg2Q9sXBezHVwW2h1ljS_tgxJNP4u6meVmd7Pz1BuwMsknXa6c6bRZAjvy/s320/DSC_0231.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Quise disimular la emoción porque ya la voz no emanaba con soltura. Se quebraba. Entonces dije, lo
que vuelvo a decir ahora: Gracias por leerme, por completar la obra de la
palabra. Gracias.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4XLubZtchAQPh-0h7V-Mo_B_Eo3dj-O1sgUki_2VLr8MX5nPySNlLQr8kOgNX5QAFz0VZV3iCR1sffYwwlUOPzcu-wzhnoXkEtwdFpfIjplV8Q62gdcYXc_jxJqkRoTgGHCJ6Fjq3Y2ga/s1600/DSC_0236.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4XLubZtchAQPh-0h7V-Mo_B_Eo3dj-O1sgUki_2VLr8MX5nPySNlLQr8kOgNX5QAFz0VZV3iCR1sffYwwlUOPzcu-wzhnoXkEtwdFpfIjplV8Q62gdcYXc_jxJqkRoTgGHCJ6Fjq3Y2ga/s320/DSC_0236.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw6TBuH5bKs0UfGXw78ymvU5gMjd7n7ZQUPfWldOabP7Jrq2nf5ZmKl1l58rkARcO1yEGDNN_a0uCWtXusF7BrQKqLpWt_011xZ_4EWmcz3JdbpmOzDJMEi4s0OBxe0NLikvqxMtoPCHOV/s1600/DSC_0255.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw6TBuH5bKs0UfGXw78ymvU5gMjd7n7ZQUPfWldOabP7Jrq2nf5ZmKl1l58rkARcO1yEGDNN_a0uCWtXusF7BrQKqLpWt_011xZ_4EWmcz3JdbpmOzDJMEi4s0OBxe0NLikvqxMtoPCHOV/s320/DSC_0255.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4elOeFrcK2UE7hV28QnvzPeYE0GPtX4dE0GAeZCfp9nH4lJrtxKuHaLOpMKNN0DZOLRI5roPlCMK4ezZcz6HTxy0gC2KmP5eib4nWlsci8-Uqmy2lljnjHM5dimoh8_xf9dfwtFPdTnti/s1600/DSC_0230.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4elOeFrcK2UE7hV28QnvzPeYE0GPtX4dE0GAeZCfp9nH4lJrtxKuHaLOpMKNN0DZOLRI5roPlCMK4ezZcz6HTxy0gC2KmP5eib4nWlsci8-Uqmy2lljnjHM5dimoh8_xf9dfwtFPdTnti/s320/DSC_0230.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgBVSB1TZ_mA20Ex4PPOsK1wXGknCAFpWZ2M0HwlhcKFsSFIdMo-06KQkHDNPHKN7J-RdL1OUlSZdUATlezUPL1x0YJdG5NAt_CihQG7BXwtC101s_2y8zQE8L99CjSWYG4qvrmuv4EuS3/s1600/DSC_0248.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1061" data-original-width="1600" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgBVSB1TZ_mA20Ex4PPOsK1wXGknCAFpWZ2M0HwlhcKFsSFIdMo-06KQkHDNPHKN7J-RdL1OUlSZdUATlezUPL1x0YJdG5NAt_CihQG7BXwtC101s_2y8zQE8L99CjSWYG4qvrmuv4EuS3/s320/DSC_0248.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyqxrLbNR7G6zbuP7VH5IC6ZAJNr4-iZnQgVocC8xH0YMat5IpTMns2aUFlWEfQlTp1iHFIQ_p4HQBiwi7wT3d6uFYdJVMYJqhJ1hyT0VmT9SGIxgPjHLmG66zjW6QCRhvvUIwp3arQKOo/s1600/DSC_0258.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyqxrLbNR7G6zbuP7VH5IC6ZAJNr4-iZnQgVocC8xH0YMat5IpTMns2aUFlWEfQlTp1iHFIQ_p4HQBiwi7wT3d6uFYdJVMYJqhJ1hyT0VmT9SGIxgPjHLmG66zjW6QCRhvvUIwp3arQKOo/s320/DSC_0258.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4lEw-CVEDEw2yrdwYAZ7EBzx1fwHq4h6x3Gsawt5Li8WBXco8_6eFJiI4yCsFHUCbhMdm_UCuTLtXPIq7OmxXWsen9jmH94y1jG_bLRprHm11Ncp2_I5o5d09yobhHZCRxTPMeKRqjhDr/s1600/DSC_0273.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1060" data-original-width="1600" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4lEw-CVEDEw2yrdwYAZ7EBzx1fwHq4h6x3Gsawt5Li8WBXco8_6eFJiI4yCsFHUCbhMdm_UCuTLtXPIq7OmxXWsen9jmH94y1jG_bLRprHm11Ncp2_I5o5d09yobhHZCRxTPMeKRqjhDr/s320/DSC_0273.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-55518821882248272017-05-25T06:05:00.002-07:002017-05-25T06:05:13.129-07:00Presentación en La Plata - Invitación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsOmKzIDw-E6xL_MfN_Ap4QOsIOb5iAqHY8qpLMt3uJahWM9vypg9RM3OxTCHTRHoWHMEKxGoQsNCjplm6Ke0dO4e_y-UCAfIWL7KxsB2poAx9zkxtmsnlCSqS7-LE1whBwo5FBNpF3tX5/s1600/Abrojos_FB_2017-06-01.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsOmKzIDw-E6xL_MfN_Ap4QOsIOb5iAqHY8qpLMt3uJahWM9vypg9RM3OxTCHTRHoWHMEKxGoQsNCjplm6Ke0dO4e_y-UCAfIWL7KxsB2poAx9zkxtmsnlCSqS7-LE1whBwo5FBNpF3tX5/s400/Abrojos_FB_2017-06-01.png" width="400" /></a></div>
<br />Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-79158186183636229912017-04-25T18:12:00.000-07:002017-05-29T08:34:14.869-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNWDzP8k8WtjJauch-sdZdqahmm34jqov83eIn1bPRvmVkjteFDXTfgtRqc43wt3097F5w6k4wNWnQsfYUC_7pIO62UbVHsAkb7OLeYp317VrJO4sKLYRvBe0s5f4ag77KChbTPD09SBPD/s1600/tapaabrojos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNWDzP8k8WtjJauch-sdZdqahmm34jqov83eIn1bPRvmVkjteFDXTfgtRqc43wt3097F5w6k4wNWnQsfYUC_7pIO62UbVHsAkb7OLeYp317VrJO4sKLYRvBe0s5f4ag77KChbTPD09SBPD/s320/tapaabrojos.jpg" width="218" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Abrojos en la Lana<o:p></o:p></span></b><br />
<b><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b>
<br />
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-size: 18.6667px; font-weight: normal;">Abrojos en la lana fue presentado en Pigüé el viernes 5 de mayo en la Biblioteca Pública Sarmiento. En la misma la Prof. Paula Ramírez Borga realizó el siguiente análisis literario:</span></h2>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "century" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> </span><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> </span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><i><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Cada libro tiene Alma, el alma de quien lo escribió y de quienes leyeron,
vivieron y soñaron con él<o:p></o:p></span></span></i></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">(“La sombra del viento” de Carlos Ruiz Zafón)<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7Om51JYoE2kfkdwCG0ZbkFcPGdl93e23GNru-ZILGmmFkulCIa33sqpcRs2SSprC4WH1Rgq-vHWcttKz96RGHryqckW8P9_rdtBkxR3Wz-5kMIirC7vREVB5kTys2b6abw_IR4hEg-1_/s1600/Paula1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP7Om51JYoE2kfkdwCG0ZbkFcPGdl93e23GNru-ZILGmmFkulCIa33sqpcRs2SSprC4WH1Rgq-vHWcttKz96RGHryqckW8P9_rdtBkxR3Wz-5kMIirC7vREVB5kTys2b6abw_IR4hEg-1_/s320/Paula1.jpg" width="320" /></a></div>
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> <u>Abrojos
en la lana </u>es un libro de cuentos que hoy sale a la luz con Alma propia… se
presenta como un entretejido de historias que rescatan la fuerza de la memoria
colectiva, y el valor de la memoria oral (narraciones escuchadas).<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Los
relatos se entretejen en la “cocina de la vida”: la infancia, la juventud, la
vejez… los conflictos y dilemas se desgranan en las historias. <o:p></o:p></span></span></b><br />
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="line-height: 115%;"> A
cada paso nos encontramos con “paisajes familiares” (una negra cocina de
hierro, el crepitar de la leña y el vapor del perfume de eucalipto…noches en
las sierras; la orilla de un arroyo; las voces del trigal; un amanecer en el
campo custodiado por los molinos); y en ese escenario, el corazón de los cuentos
(conflicto) empieza a latir para desbordar emociones.</span></b><b><span style="line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> El
autor eligió organizar el libro en cinco partes, cada una de ellas envuelve
“paternalmente” los cuentos, bajo un nombre.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRxmkAouDStncUO1Wj1pVHEcG5G45QhUXtWiG_w7O7mDG0_hS1rqt9_zwwGq8d6fkhXgY2vBPkDkxsueUbl0lHnfh-U_futL_TYnbGHeKIfSzLxj-rvMsEbrxxe_to9Cgo3lFQ4W6J6sr9/s1600/HORACIO1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRxmkAouDStncUO1Wj1pVHEcG5G45QhUXtWiG_w7O7mDG0_hS1rqt9_zwwGq8d6fkhXgY2vBPkDkxsueUbl0lHnfh-U_futL_TYnbGHeKIfSzLxj-rvMsEbrxxe_to9Cgo3lFQ4W6J6sr9/s320/HORACIO1.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">UNO: PALABRAS <o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Las
palabras aparecen como protagonistas, son las encargadas de hacernos vibrar:
las palabras se esconden…..o se trasladan en burbujas de agua. Aparecen
vendedores de palabras que las ofrece porque las ama; y un bibliotecario-
prestidigitador que rescata a “los libros vírgenes de lectores” para darles
vida.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Estos
cuentos están llenos de emoción, los personajes cautivan por su singularidad; la
naturaleza sugestiva y mágica de los hechos, los presenta al mejor estilo García
Márquez. <o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> </span></span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq3N4wczpilyc672Z7B2ex2bww3cpoCtWQNZYzQzcUkJV8Uk6ftHcueSK-9a1YN6qVNok71OtgxCqyyhen79Lrf4gsxoiZgrO7L-ao2h4pRP5YlJs5hyphenhyphenCiNF_K0F-LrZDN9lbhTAmXp9Yt/s1600/Pigue2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq3N4wczpilyc672Z7B2ex2bww3cpoCtWQNZYzQzcUkJV8Uk6ftHcueSK-9a1YN6qVNok71OtgxCqyyhen79Lrf4gsxoiZgrO7L-ao2h4pRP5YlJs5hyphenhyphenCiNF_K0F-LrZDN9lbhTAmXp9Yt/s320/Pigue2.jpg" width="320" /></a></span></span></b></div>
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> <o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> </span></span><b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">DOS: DES- ABROJAR</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 115%;"> </span><b><span style="line-height: 115%;">Los rituales de lo cotidiano toman fuerza y se muestran como interrogantes,
desafíos de los vínculos humanos. <o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Hay
juegos temporales, hay silencios y contemplación. Aparecen los Amores silenciosos,
escondidos en el tiempo. Las situaciones
se presentan como metáforas del acto de escribir; hay reflexiones sobre el acto
de escribir comparándolo con el des abrojar.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="line-height: 115%;"> Las
historias se tiñen de humor (El gallo urbano) o de una profunda tristeza (La
lágrima pintada) como el vaivén de la vida… pero sin dejar el romanticismo que
muestra la sensibilidad que transmiten las palabras</span></b><span style="line-height: 115%;">. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 115%;"> </span><b><span style="line-height: 115%;">Y el autor reflexiona sobre el proceso creador… la figura del “hacedor de
historias” y sus planteos, se desprenden en las entrelineas de cada relato que
integran estas dos primeras partes.</span></b><span style="line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">TRES: EL TIEMPO<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Cita del cuento TIEMPOS<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> …Si me preguntan (…cuanto tiempo transcurrió…)
<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">deberé responder que los
hombres contaron cinco cosechas, <o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">el tiempo de ver crecer a
un niño. <o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Pero deberé agregar que las
luciérnagas<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">contaron cientos y cientos
de generaciones muertas, <o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">un tiempo perdido en la
memoria. <o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<i><span lang="ES-MX"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Y que para la montaña transcurrió apenas un
instante.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><span lang="ES-MX">(Liliana Bodoc, Los días de
la Sombra)</span></b><span lang="ES-MX">.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 115%;"> </span><b><span style="line-height: 115%;">Se presenta el escritor- historiador, no en desmedro de la ficción, al
contrario, dándole a los relatos: profundidad humana.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Cuentos como: El fundador, Esas
cosas de la vida, Albañil…le dan a los relatos un tono intimista. Lo
autobiográfico toma más fuerza en estas historias, dándole a las situaciones un
matiz filosófico (cuestiones referidas al paso del tiempo, a las
transformaciones) y rescatando personajes de la vida, como un homenaje y un
celebrar su sabiduría (la de las palabras simples y acciones trascendentes). <o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">CUATRO: SENSACIONES<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin1JLhSrtqJOA8GrAe-JPMRmnxWpzMz3eH3Xou87giK1_9UA1Jhb8VC4ok94fC_r6kRSL3h4QVDJKhxqhbHp1KpG8GovWf43xgqhhQq_L_yFA16ZUadQjPyRl2yc67VDHP9Ccr1ix2-Qdb/s1600/Pigue3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin1JLhSrtqJOA8GrAe-JPMRmnxWpzMz3eH3Xou87giK1_9UA1Jhb8VC4ok94fC_r6kRSL3h4QVDJKhxqhbHp1KpG8GovWf43xgqhhQq_L_yFA16ZUadQjPyRl2yc67VDHP9Ccr1ix2-Qdb/s320/Pigue3.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">…“El hilo mágico de la escritura
permitirá que las palabras transmitan sensaciones”<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> El
autor nos sorprende con sus fuentes ideológicas… lo mismo cita a Heidegger,
Borges, Neruda… que a La Renga. La
poesía en las palabras, no tiene prejuicios.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Un
viaje en colectivo, una noche en las sierras, un oscuro ascensor, el desborde
de un rio… escenarios que preparan a los personajes para desnudar sus miedos,
sus deseos, sus angustias y tristezas…lo inquietante toma vida para despertar
en el lector las sensaciones más variadas, que se despliegan en las páginas,
desovillando emociones, tejidas en nuestra alma.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">CINCO: ESTAMPAS VOLGUENSES<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Las
vivencias profundas, el poder de la memoria, la afirmación de nuestra identidad:
de lo que somos, de dónde venimos… sobre esta plataforma se construyen estos
relatos (nos lo dice el autor en el prólogo de esta quinta parte)<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">“Amanecer” “El Molino” “Un día,
el carro…” “Leña al fuego” “La leyenda del Filsen” “La búsqueda”… descubrirán
las huellas que deja el paso del tiempo.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"> Los
valores, la memoria colectiva y oral, se impregnan con fuerza en esta última
parte con la que el autor decide cerrar el libro de cuentos. Un libro con Alma
propia que envuelve el amor por “crear historias”.<o:p></o:p></span></span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcV_f5a5bVvrw5oecp1YJ1YeX9Fn2OMVP9c32sENx98brzOHYhsDuv8pCAD4TdxAZSU-cpEnNJV1GRZFZArtv8CoIVDjowXAa7M7NRrKxokTQ3zfw4UDKwOBGOYM_HQ7XPD0a8DxwdR1u-/s1600/IMG_5504.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcV_f5a5bVvrw5oecp1YJ1YeX9Fn2OMVP9c32sENx98brzOHYhsDuv8pCAD4TdxAZSU-cpEnNJV1GRZFZArtv8CoIVDjowXAa7M7NRrKxokTQ3zfw4UDKwOBGOYM_HQ7XPD0a8DxwdR1u-/s320/IMG_5504.JPG" width="320" /></a></div>
<b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a><b><span style="font-family: "century" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Paula Ramírez Borga<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<b><span style="font-family: "century" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">5 de mayo de 2017 <o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: -.05pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: -.05pt; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<b>Acercamiento
literario a la obra “Abrojos en la lana” de Horacio Agustín Walter<o:p></o:p></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Por Delia Martí de D´Andrés</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Con “Abrojos en la lana” Horacio Agustin Walter nos brinda una metáfora
que estimula nuestro pensamiento, como primer paso. Luego nos sigue llevando de
la mano en narraciones que surcan un camino introspectivo hacia la reflexión.
Las palabras de sus relatos son vitales, las hace nuevas, al convertirlas,
aunque sean conocidas, a través de una alianza adecuada.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
El escritor late como un ser soñador de palabras. Trata de seducirlas y
extraer de ellas una potencialidad semántica que le permite decir a los demás lo
que las palabras le dicen a él en un código secreto.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVtCptI6ZF02Ej7dRjV-zZBkush1Xn02Q6MPyxM2y14R0IhvTVPDJE36LQ4Q3fN5qY7TuqTec7gkmLKLUhfUr7YSJQNnE1fIcNTxAwEBnWXyHnoBdPNzsx3pPsUgMn6cOQmPTivcSKMtCe/s1600/horacio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVtCptI6ZF02Ej7dRjV-zZBkush1Xn02Q6MPyxM2y14R0IhvTVPDJE36LQ4Q3fN5qY7TuqTec7gkmLKLUhfUr7YSJQNnE1fIcNTxAwEBnWXyHnoBdPNzsx3pPsUgMn6cOQmPTivcSKMtCe/s320/horacio.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
En los hechos que presenta se advierte la tarea de narrar para ver más
allá de los límites del lenguaje, así su obra se muestra comprometida con el
entorno. El lector se ubica entre la obra y el mundo y por esa razón puede unir
el mensaje con las referencias de su propia experiencia en un medio que también
lo abarca y lo integra a lo imaginario-real.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Lentamente la trama nos va ganando, ya sea por el dibujo de los
personajes, la ilusión novelesca o la identificación de vivencias humanas y
cercanas de un pasado que nos toca, nos encuentra y emociona.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Divide el texto en cinco partes que van ascendiendo en un clímax que
mantiene la tensión en el lector: Palabras, Des-abrojar, el tiempo, Sensaciones
y Postales Volguenses.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
El lector siempre queda marcado por su encuentro con la ficción
literaria, quizás más libre en pensamiento, más ágil en puntos de vista, más
ancho en horizontes, dueño de un universo de significaciones más rico, más
resistente y de tramas más sutiles. Con estas expresiones y muchas más:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<i>…quitar los abrojos, purificar,
corregir hasta que el texto nos permita disfrutar la delicada sensación de la
lectura…<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<i>alumbrar los escondidos pliegues
que tiene el alma del escritor…<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<i>Decidí archivar mis palabras. Por
lo pronto, las ordené y las guardé. Si alguien me pidiera alguna, la podría
encontrar con facilidad. Separé dos para mi. Me gustaban…<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<i>Aprendimos a escuchar las
historias en el mismo momento en que comenzamos a des-abrojar la lana, quitando
esas espinosas impurezas hasta descubrirla limpia, blanca e impecable. Aquella
postal familiar nos lleva a tratar los texto como si fueran ese vellón de lana...<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Horacio Agustín Walter centra la atención en lo que siente y se vive,
en el mundo que nos rodea para “escucharlo”. Su mundo de palabras, su cuidadoso
estilo, la presencia de la inquietud por el tiempo, las sensaciones que generan
respuestas emocionales, l sentimiento doloroso producido por el alejamiento de
las raíces y los orígenes.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi121Aay5EIyK5jOSYBugqZurTYWZ3lKYMcWDf-Ctct3OTxyVVjCKxVd3X_z_et2ZaLmHhBDHy6zxcH4eDE-roAeldCx_1UcK6h6fi9Ptuoyg5SB5RRKW1VNFB4bTDBAOogdfh4Cg5e1hWQ/s1600/puan2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi121Aay5EIyK5jOSYBugqZurTYWZ3lKYMcWDf-Ctct3OTxyVVjCKxVd3X_z_et2ZaLmHhBDHy6zxcH4eDE-roAeldCx_1UcK6h6fi9Ptuoyg5SB5RRKW1VNFB4bTDBAOogdfh4Cg5e1hWQ/s320/puan2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
En las estampas volguenses se concentra una profunda significación que
transporta al sentimiento de ausencia de base, de conexión a la tierra, a la
historia, cultura y antepasados.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Es así como sus narraciones abren un sinnúmero de recuerdos que nos dan
cita con los deseos del reencuentro, con la comprensión de la dureza de la vida
de los inmigrantes, con la admiración por la fortaleza de personas comunes que
desprendidos de su tierra, debieron atrapar el lugar que los acogía sin pensar
en regresos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
“Abrojos en la lana” es una antología de cuentos propios, muy cálida, a
veces conmovedora. Los lectores podrán hallar en los hechos y personajes un
lugar para reflexionar, para descubrir el valor de la palabra y su permanencia
invulnerable.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; text-indent: 35.45pt;">
Mis felicitaciones al autor por este importante logro y el deseo que
sean muchos los lectores que acudan al encuentro con esta creación.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt;">
(en la
presentación de Abrojos en la Lana, en Puan, el 6 de mayo de 2017).</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVvuEiONCzoUtxkSfcNoBxUtlP-bw3ibXNdBo4xSlbCK_VV8F1zWI_vpAePa6_ZzIJ_zse_IIu8hpim7SLXqIm0mrAdb-9HuwKtSNs0uLT4Ha72RE79cHxreiLo2NgA6WYGgxGXADpxBkv/s1600/Pigue.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVvuEiONCzoUtxkSfcNoBxUtlP-bw3ibXNdBo4xSlbCK_VV8F1zWI_vpAePa6_ZzIJ_zse_IIu8hpim7SLXqIm0mrAdb-9HuwKtSNs0uLT4Ha72RE79cHxreiLo2NgA6WYGgxGXADpxBkv/s320/Pigue.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtyf8JdaoC0tQMxPCxvuQ_le_YpXpxxe4YOgdLpWeBjNNrZDiLY-cRmXJa5PJ3xH91VumQu1xCNW14CKSW3aK2N9X1xCP15AFBWNo6mkASIsgilrX2ApJSYabVZg7IVriWw9QShgiA_vV9/s1600/puan3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtyf8JdaoC0tQMxPCxvuQ_le_YpXpxxe4YOgdLpWeBjNNrZDiLY-cRmXJa5PJ3xH91VumQu1xCNW14CKSW3aK2N9X1xCP15AFBWNo6mkASIsgilrX2ApJSYabVZg7IVriWw9QShgiA_vV9/s320/puan3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Un nuevo
libro aparece en el horizonte literario del autor. <b>Abrojos en la lana, </b>recuperación
de relatos y cuentos breves de los
últimos años. Para el autor, los cuentos, las ficciones y las historias son justamente un trabajo
sobre la palabra: clave de la
comunicación, unión con lector y búsqueda de la expresión artística. Estos escritos reflejan dichos
objetivos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: -.05pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: -.05pt; text-align: justify;">
Su lectura
nos permitirá descubrir que el contacto y la comunicación humana tienen formas
enriquecedoras que van más allá de la palabra escrita o hablada. Y cuando ésta se encuentra ausente solo hay en la
comunidad desorden y vacío. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 7.0pt; tab-stops: 425.2pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 7.0pt; tab-stops: 425.2pt; text-align: justify;">
También,
permitirá al lector disfrutar el esfuerzo de la escritura, de la búsqueda del
estilo, la preocupación por la elección de los temas, el variado formato de las
historias que como la narración, el monólogo y el juego de las historias
circulares.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Uno de sus protagonistas
preferidos es el <i>tiempo</i>. La historicidad
como temporalidad finita y contingente en la que la persona humana, la
perfecciona y la consuma en la libertad. El tiempo como recuerdo y memoria,
como fugacidad, como diferenciación entre el mundo horario y el <i>tempo</i> íntimo y psicológico del individuo. La perfección de
la libertad del hombre frente a su propia muerte o como ámbito donde el individuo se redescubre
dentro del pasado-presente-futuro, un
juego literario casi borgeano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las sensaciones captadas por la
sensibilidad del autor quedan expresadas a veces con humor, otras con acritud. El miedo, la
desesperación, la sorpresa es la tarea y el ejercicio de su escritura en un
intento de imitar de captar en forma
mágica o fotográfica a la realidad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para el final quedan las estampas
de la comunidad alemana del Volga con relatos que realzan su particular historia y su esfuerzo
por sobrevivir en distintas culturas. La identidad del colectivo volguense se
acentúa en la descripción de sus juegos, sus personajes típicos. Dolor, humor, esperanza y fracasos constituyen una variedad temática
remarcada por el profundo amor y
solidaridad de su gente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Abrojos en la lana</b> no tiene más pretensión que la de compartir una
experiencia literaria, elegida cuidadosamente, variada en su temática y en sus
estilos, para mostrar a los lectores la
vigencia de la palabra y la posibilidad de animarse a la escritura. Y si se
animan, el solo intento de escribir es de por si, un avance hacia adelante.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Los abrojos </b>producen algo de dolor al intentar quitarlos de la
lana. Como en la vida, para que ésta sea suave y llevadera, es necesario ver
las espinas, encontrarlas y quitarlas, a veces con dolor, a veces con amor,
siempre con esperanza.-</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El libro para el mes de mayo estará a disposición de los lectores</div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-15346825088900834552016-11-27T05:23:00.001-08:002016-11-27T05:23:08.808-08:00<h1 align="left">
Esas cosas de la vida</h1>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-size: 10.0pt;">“El otro” de<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<b><span lang="ES-AR" style="font-size: 10.0pt;">Jorge
Luis Borges<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Ayer cumplí cincuenta años. Luego de la reunión familiar, llena de
afectos y cariños me sentí cansado. No alcanzaba a separar el número de los años
de las fotografías de mi pasado, las expectativas y las proyecciones del
porvenir. El todo no era más que un torbellino en el que las imágenes fluían
desde un caleidoscopio. Brillantes, a veces, difusas en otros momentos. Decidí
salir a caminar. El verde del parque o el aire, más o menos puro, ayudarían a
ordenar esas cosas de la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">No salí para pensar porque no me parecía que tenía mucho para hacerlo.
Mi vida se sintetizaba en un trabajo interesante, una familia más o menos
ordenada y el futuro no más complicado que el del resto de los mortales. Con
calma y con las manos en los bolsillos, terminé en el puesto de bebidas,
acomodado en una de las tantas mesas vacías de esa tarde.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Me senté con las piernas estiradas y los brazos por detrás de la cabeza.
En ese parque nadie observaría mi postura, O si lo hiciera, pensaría en
elongaciones o estiramientos de cuello. En medio de la gimnástica rutina
observé que un niño, entre diez y doce años, se sentó delante de mí. Estiradas
sus piernas con las manos en los bolsillos, ocupó la silla del frente con total
desparpajo y, cuando el mozo nos preguntó si deseábamos ser atendidos, le
pregunté:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– ¿<i>Qué querés tomar?</i> –. Me respondió
rápidamente que deseaba una Bidú.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>Una Coca Cola, querrás decir</i>
–. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span lang="ES-MX">– ¡Ah! Sí. Cola</span></i><span lang="ES-MX"> – me respondió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>¿Algo para comer?</i> – le
pregunté con ganas de que me dijera unos maníes, para seguir con la costumbre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span lang="ES-MX">– Sí. Maníes</span></i><span lang="ES-MX"> –. Llamé al mozo y pedí una Coca y
un porrón de cerveza. <i>– Antares, la
artesanal. Con un platito de maníes, para ir picando. – ¿Un sándwich</i>? –, le
pregunté nuevamente al niño, a lo que respondió que no.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Cabello castaño tirando a rubio. Ojitos claros
que dejaban ver su transparencia infantil, detrás de unos anteojos redondos con
un marco ancho de color oscuro. Pantaloncito corto, camisa blanca abotonada y
fuera de la cintura. Zapatillas azules de lona, tipo medio básket, con la
puntera desprendida. De mucho pegarle a la pelota, pensé para mí. Como alguna
vez en la calle, con el Paqui, el Alfredo, Juan Carlos y el gordito Achilli.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Mientras esperábamos al mozo que trajera las
bebidas le pregunté que andaba haciendo por el parque. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span lang="ES-MX">– Haciendo tiempo</span></i><span lang="ES-MX"> –, me contestó – <i>antes de ir a música. A lo del Maestro
Lucas, voy. Estudio acordeón</i> –. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– ¿<i>Con
una verdulera?</i> – le pregunté.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– ¡<i>Nooo!</i>
– me contestó sonriendo – <i>Acordeón a
piano, con teclado y ochenta bajos. Es cierto, que me pierdo detrás del
instrumento. Pero me las aguanto. Ya estoy sacando algunas piezas.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Sabía que no duraría mucho con la música a
pesar del entusiasmo de ese momento. De modo que le seguí la corriente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>¿Vas a
tocar con la orquesta del barrio? </i>–. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>Seguro
que sí</i> – me respondió de inmediato. – <i>Le
voy a hacer el acompañamiento a Carlitos Táccari y vamos a llegar muy lejos –.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Me encantó su ilusión y se me escapó una
sonrisa demasiado evidente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>No me
crees. ¿O pensás que mi futuro va por otro lado?<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Su respuesta me inquietó aunque no me quitó la
sonrisa. Él seguía sentado con sus manos en los bolsillos. Por mi parte, cerré
por un momento mis ojos y volví a estirarme sobre la silla con los brazos por
detrás de la cabeza. Cuando quise mirarlo nuevamente, no lo vi. Se había ido
tan sorpresivamente como llegó. Al que sí vi fue al hombre sentado a mi
derecha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Unos sesenta y cinco años. Pelo encanecido con
algunos mechones más oscuros. Remera deportiva, un jean despintado y zapatillas
de cuero de descarne. Vestimenta informal para esa hora de la tarde. Los
anteojos redondos sobre una montura casi transparente permitían ver unos ojos
cansados, cuyos párpados cerraba, de a ratos, para cubrirse de los rayos de sol
que se filtraba entre los árboles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span lang="ES-MX">– ¿Desea tomar algo?</span></i><span lang="ES-MX"> – le pregunté.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– <i>Sí. Si
ya pediste, agregá una Corona con limón. Con unas rodajitas dentro de la
botella. Le da un gusto especial a la cerveza.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Sus palabras tenían el tono adulto de un hombre
tranquilo. Su acento, en cambio, me recordaba el tono desenvuelto del niño que
se había retirado. Idéntica mirada, idéntica transparencia, la misma postura
con las manos en los bolsillos y las piernas estiradas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 191.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">– ¿<i>Conocés
esa música</i>? – me preguntó haciendo referencia a la canción que se escuchaba
fuertemente desde el puesto, en donde expendían las bebidas. – <i>Es un tangazo. ¿Lo conocés</i>? – me volvió
a preguntar y terminó diciendo – <i>supongo
que sí</i> –. Y comenzó a tararear la música y desplegar algún verso: “<i>Qué ganas de encontrarte después de tantas
noches, tarará tarará, te busco y ya no estás”.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-MX">– <i>Sí. Lo conozco. También lo he cantado alguna vez</i>. – Y le respondí también
con algún verso, aunque algo desentonado:</span><span lang="ES-MX"> </span><i>“Te busco y ya no estás. ¡Qué largas son las horas
ahora que no estás...!”<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>El que canta
es Fernando Soler. Pensar que yo estudiaba música porque quería acompañarlo con
el acordeón</i> – me lo dijo paladeando un recuerdo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>¿Qué le pasó
que no pudo ser?</i> – fue la pregunta que se me ocurrió hacerle.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Nada. Esas cosas
de la vida. Dejé la música, ahí nomás, de chiquito, y me dediqué a otras quehaceres.
La vida me fue llevando por otros caminos. Y el sueño del acompañamiento quedó trunco.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Hubo un
acordeón grande de ochenta bajos, con enchapado en nácar color verde en mi
casa. No lo vi más. Creo que mi padre lo llevó a un remate</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Sí. Siempre
suceden así las cosas. Yo vi uno igual en una vidriera del centro</i> –.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
Mientras se desgranaban los últimos compases de “Qué
falta que me hacés” ambos pensábamos en los amores que ya no están. En medio de
ese pensamiento y mientras lo miraba con un afectuoso respeto, me animé a
preguntarle:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Ese berretín
por la música ¿sigue en el fondo de su alma o lo has cambiado por otra cosa?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<i>– Si tamborilear con los dedos
sobre la mesa es mantener afecto por la música, lo tengo. Pero nada más. Aunque
le parezca mentira, estoy jubilado. Y se me ha dado por estudiar y por
escribir. Cosas. Nada importante. Por ahí, alguien las lee</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Entonces, ¿le
gusta escribir?</i> – insistí en mantener la conversación.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
No contestó. Con las manos en los bolsillos y, sin
decir nada más, se levantó y se fue, caminando entre los senderos de la
arboleda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
El mozo con una gran bandeja traía varias bebidas y un
platito con maníes y otro con rodajas de limón. Con dudas me preguntó:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Ud. ordenó
estas bebidas. Dígame cuál prefiere y se la sirvo -</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; tab-stops: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
– <i>Gracias. Déjeme
la Corona con limón –.</i><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-91565615356092149422015-11-13T06:18:00.002-08:002015-11-13T08:56:18.294-08:00AscenderEn el Diario la Verdad de Ayacucho se publicó el resultado del XXXVII concurso de la Asociación Impulso de las Bellas Artes, cuyo primer premio, en la sección cuentos, recayó en ASCENDER, de mi autoría.<br />
<br />
<br />
<h1 style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-indent: 35.45pt;">
Ascender</h1>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Estiraba mi brazo para aferrarme al
trozo de roca saliente. Bien parado sobre mis piernas, tomé el enganche y con
un preciso envión logré subir un poco más. Más tranquilo, de pie y apoyado
sobre mi espalda, en este punto de descanso, pude mirar hacia el valle. No
había logrado una gran altura, de modo que restaba un buen trecho para llegar a
la cima. Aproveché para respirar ese aire puro con aroma a flores silvestres
que crecían junto a los líquenes entre las hendiduras de las rocas. En el cielo
planeaban sendos aguiluchos al acecho de su presa. Recordé la última vez que
había escalado esta sierra. No era muy alta, aunque encararla por el lado norte
resultaba un arduo trabajo por sus paredes verticales y escarpadas. Lo hice
solo, a partir del mediodía, en un tarde que arrancó nublada y finalizó con un
tórrido sol que logró deshidratarme. En esa tarde sólo pensaba en la cima: sólo
llegar. Llegar y escribir mi nombre en la libreta negra guardada en la pequeña
caja de lata escondida en la cumbre. Después de varias horas, recibí el premio
del ascenso: respirar el aire puro, sentirme libre y expresarlo en un constante
girar sobre mi cuerpo con los brazos extendidos dominando todo el valle y
gritando con todas mis fuerzas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Esta vez, mi preocupación era otra.
No tanto llegar. Me preocupaba ascender. Ver si todavía era capaz. Ya no me
importaba el premio. Lo había disfrutado en la anterior oportunidad. Mi pequeño
mundo, en situación de catástrofe, no tenía otra preocupación que la de subir.
Esa era la decisión. No la de llegar. Eché otra vez un vistazo hacia abajo.
Bastante lejana y junto a un alambrado se encontraba mi camioneta. Todavía no
sabía por qué, en medio de mis problemas, se me ocurrió escaparme de la ciudad
para venir a escalar el cerro. Una mirada al valle. Luego, otra a la cumbre.
Aún no podía divisarla. De acuerdo con mis cálculos y mi recuerdo, faltaba
bastante todavía. No veía su pico, aunque imaginaba que se encontraba en la
dirección por donde me dirigía. Por lo pronto, al frente estaba la escarpada
pared, sobre la que quedaban marcadas mis gotas de transpiración cada vez que
apoyaba la frente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">En el próximo descanso, seguramente
podría observarla. Tomé un último sorbo de agua y enganché la cantimplora al
cinturón; me calcé nuevamente la mochila, acomodé mi gorro de lana, froté las
palmas de mis manos y reinicié el ascenso. Mi cuerpo se movía con la necesidad
que las acciones requerían. Cuerpeaba una roca hacia la derecha mientras
afirmaba cada una de mis piernas para estirarme y ganar, en cada paso, un poco
más de altura. Bien calzado, no quería
pisar los pajonales para evitar los resbalones. Miraba cada detalle de
para encontrar donde apoyarme antes de lanzar el cuerpo hacia arriba. Pasos
cortos y firmes aseguraban el ascenso. Sólo pensaba en subir. ¿La cima como
premio? No me interesaba. Tampoco probar mis límites. Simplemente subir. Sobre
mi espalda, una rara mochila de fracaso. La escalada, esta vez, tenía toda la
forma de una fuga. ¿Qué premio? La dificultad de una roca saliente avivó mi
adrenalina. Sólo tenía que posicionarme para alcanzarla. Con algo de riesgo en
el salto, me permitiría alcanzar la base de esa gran roca. Con la espalda sobre
la pared, puse mis dedos entre los huecos y con un paso largo, me encontré
seguro sobre la saliente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">En ese momento, sonó mi celular. <i>¡Mierda!
¡Lo tendría que haber dejado en la camioneta!</i> El esfuerzo por acomodar el
cuerpo apoyando los muslos sobre un costado y una pierna sobre la pared, me
hizo olvidar rápidamente la llamada. Subir, apoyarme, consolidar el paso, mirar
por donde seguir, aferrarme a las rocas seguras, formaban la necesaria y
precisa rutina para ascender sin sogas por la pared norte de la sierra. Unos
metros más y otro descanso. Luego, un par de obstáculos. La vereda, suave
aunque peligrosa, me dejaría en el umbral de la cima. Volví a concentrarme. Con
la fuerza sola no ascendés. Tenés que concentrar tu energía mental y física en
las manos, en las piernas y en la vista. ¡No se te ocurra sacudir la molesta
pestaña sobre tus ojos! Una mano debe estar firme, mientras la otra se aferra o
se apoya para ascender. Las piernas tensas tienen que seguir el ritmo de tus
manos y de tu mente. Y de tu respiración. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Subir es concentrarse. Nada de
distracciones. Ni el vuelo rapaz del aguilucho o los mil colores de las flores
silvestres o el fascinante aroma azul del aire puro. Nada de pensar en otra
cosa. Aunque resulte difícil. Tres días atrás había cortado abruptamente una
relación. Mandé todo al diablo y salí solo con la camioneta. No soy un tipo de
hacer esas cosas. Pero me cansé. Necesitaba respirar. Probablemente estuviera
equivocado. Mi forma de tomar una decisión era poner a todo mi cuerpo en
situación de esfuerzo. En esa hendidura podré poner mis dedos y apoyarme sobre
aquella punta. Puede ser algo peligroso, pero lo lograré. Lo hice y seguí con
el ascenso. Ese estribo me permitirá pivotear la pierna para mover el cuerpo
hasta la esquina de la izquierda. De allí, en tres pasos estaría sobre la
vereda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Nuevamente el celular. El ruido
característico de un mensaje entrante. Ya no lo escuchaba. No tenía manos para
curiosear quien fuera el que, en esta tarde, deseaba comunicarse conmigo,
aunque lo imaginaba. No hice ningún esfuerzo por responder. Sólo que no pude.
No, en este momento. <i>¡Mierda!</i> Dije en el mismo instante en que por asir
la saliente me golpeé los dedos al levantar la mano. <i>¡Me los raspé, carajo!
¡Que aguanten!</i> Vi aparecer unas líneas de sangre cuando mi adrenalina
estaba a punto. Intenté despreocuparme. Concentrado en subir, deseaba completar
la pequeña pared. Las gotas de transpiración corrían por mi frente y caían
junto a las comisuras de mis labios. Hice el gesto de pasarme la mano por la
cara, pero no podía aflojar la tensión de mis brazos y mi cuerpo apoyado sólo
sobre una pierna. Estirando mis deseos logré hacer una palanca y con la fuerza
de mi pecho apoyado sobre las piedras, logré sobrepasar la vertical de la pared
y volcarme en el pequeño veredón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Recostado de espalda, volví a
escuchar el ingreso de otro mensaje. Mi mente estaba agotada. Sólo miraba hacia
el cielo. Una pequeña brisa sureña dejaba al descubierto el cielo de un azul
intenso. Ni una nube. El sonido agitado de mi respiración era la única señal de
vida en aquel punto de la sierra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Casi a punto de culminar el ascenso
me encontraba haciendo un pequeño descanso. Mi porfiada costumbre de acelerar
mi cuerpo al máximo para tomar una decisión me había llevado nuevamente a este
lugar. La última vez que subí por estas paredes lo hice pensando en un punto
importante de mi vida, pensando si me casaba o no. En la cima grité mi propio
sí. ¿Y ahora? No deseaba contestarme. Me senté un momento en el veredón con la
espalda sobre la pared, la mochila entre mis piernas y la cantimplora en mi
mano y volví a mirar hacia el valle. Allá lejos estaba mi camioneta roja. Se la
veía muy pequeña. El veredón de casi un metro de ancho, coronaba con una
mediana pared la cumbre del cerro. Siguiéndolo a lo largo de ochenta metros,
demoraría pocos minutos para llegar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Acurrucado con el mentón en mis
rodillas, me preguntaba qué es lo que debía hacer. No sentía nada. Ni el
oxígeno en mis pulmones que ya respiraban con serenidad, ni el rostro quemado
por el sol de la tarde, ni las manos hirviendo por el esfuerzo realizado. Ni la
sangre seca de mis dedos arañados. No sentía nada. Sólo me preguntaba si el
aire puro sería el perfume para llenar el vacío de mi interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">Luego de unos minutos me puse de
pie. Tomé un sorbo de agua y apuré el paso por la vereda. Al final trepé la
pared con fuerza, casi con apuro. Unos pasos de ascenso por una pequeña
hendidura me dejaría en la cumbre del cerro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">En la cima, busqué en mi mochila un
par de tabletas de cereales o algún trozo de chocolate. Mis manos se
encontraron con el celular. Recordé las llamadas. Observé la pantalla: <i>“Una
llamada perdida. Dos mensajes pendientes”</i>. Pulsé la tecla para leerlos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="margin-top: 0cm; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-AR">Con una sonrisa lo devolví a su lugar y con la voz más fuerte, grité
a los cuatro vientos. Mis ojos profundamente abiertos ante el paisaje hicieron
que girara con mis brazos totalmente extendidos, intentando apropiarme de toda
la energía que el universo en ese punto me ofrecía. El cielo me punzaba la piel
con el azul frío del silbante viento sur. Con el eco del último grito supe que
mi decisión estaba tomada. </span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="margin-top: 0cm; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-AR">Entonces, inicié el descenso. Luego de varios minutos advertí que no
había firmado</span><span lang="ES-MX"> la
libreta negra de los que llegan a la cumbre. Tampoco quise volver. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="margin-top: 0cm; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES-MX">El ascenso a mi decisión estaba
concluido. –<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR">1 º
Premio. Cuento Corto del XXXVI Concurso
Literario Nacional “Ayacucho 2015” Agrupación Impulso de las Bellas Artes (AIBA)
52º Aniversario.<o:p></o:p></span></b></div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-75791708716491455682014-11-10T12:26:00.005-08:002019-05-20T09:14:06.359-07:00Las Flores del Almendro<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: right;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Las Flores del Almendro<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
La historia de los Alemanes del Volga que inició
Horacio Agustín Walter con su novela histórica <b>Los Senderos del Wolga</b> se continúa con <b>Las flores del almendro</b> que se encuentra disponible para los
lectores.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTVi-XYdiwyR25oHlv_KnqlFl0zTUk5sPBdDCOt9kAy_9T2Nmpf-tW3SuElLNwydUjz1hQkBmiQW58kkgrcIs02o0ugNibkFga9pUyul8hb16STk9P13rcliq2Fl7T9f7rj6nrFyA_QQDH/s1600/tapa-flores-almendro+(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTVi-XYdiwyR25oHlv_KnqlFl0zTUk5sPBdDCOt9kAy_9T2Nmpf-tW3SuElLNwydUjz1hQkBmiQW58kkgrcIs02o0ugNibkFga9pUyul8hb16STk9P13rcliq2Fl7T9f7rj6nrFyA_QQDH/s1600/tapa-flores-almendro+(1).jpg" width="225" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 205.55pt;">
<span style="text-indent: 205.55pt;">En esta oportunidad</span><span style="text-indent: 205.55pt;"> </span><span style="text-indent: 205.55pt;">Gaspar hurgará en los sucesos históricos que
han marcado la vida de los Alemanes del Volga que han permanecido en tierra
rusa. A partir de la marcha de los familiares en 1878 hacia Argentina, muchas
familias se quedarpm en sus pequeñas tierras y en las aldeas en una y otra
ribera del río. ¿Imposibilidad de viajar? ¿Miedos de emprender una nueva
inmigración? ¿Agotamiento de las esperanzas? Son las preguntas constantes de
este libro, que se hace Gaspar mientras va desempolvando los registros de su
genealogía en Rusia y releva los principales hechos históricos que sucedieron a
partir de ese punto de inflexión que fue la despedida de las familias.</span><span style="text-indent: 205.55pt;"> </span><span style="text-indent: 205.55pt;">Son los temas de la rusificación que
finalizan con los privilegios de la Zarina Katherina la Grande de Rusia, la
primera guerra mundial y sus efectos, la revolución bolchevique en 1917 con su
gran carga de ateísmo que doblega la fe de los volguenses.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
No queda fuera la hambruna de los años veinte y la
constitución de la República Soviética Autónoma de los Alemanes del Volga a
partir de 1923 y hasta el momento en que Hitler ataca a Rusia con casi cuatro
millones de soldados en junio de 1941.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
El tema más fuerte que le toca vivir a Gaspar y que
lo hace personalmente en un viaje al Río Wolga es analizar los hechos y las
consecuencias del genocidio volguense a partir de la deportación a Siberia en
1941, luego del ataque nazi. La matanza cruel de la población y la pérdida de
la identidad de los pocos sobrevivientes marcará un hecho doloroso para la
comunidad volguense que aún hoy se resiste a olvidar.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
En el entramado de la novela, el autor de <b>Las Flores del Almendro</b> revisará la necesidad de recuperar la
identidad volguense en toda su magnitud, recogiendo la influencia alemana y también aquellos que
forman parte de la estadía de más de cien años en tierra rusa. El almendro es la manifestación de la esperanza que las familias volguenses
llevaron durante todo el proceso de migración narrado en <b>Los Senderos…</b> Hay flores marchitas por el olvido de la identidad,
hay flores secas por la violencia que ha sufrido la comunidad volguense, no
sólo en Rusia, sino también en Argentina, donde aparecen algunos apellidos de
la comunidad entrerriana, víctimas de la dictadura. Por sobre todas las cosas,
son las flores blancas y brillantes, a fines del invierno, que renuevan la
esperanza para que este pueblo peregrino sobreviva.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
Una cita al principio del libro, de Hanna
Arendt, marca la intencionalidad de no
acostumbrarnos a la violencia que impone la sociedad haciéndonos creer que ésta
es banal y presente en forma natural en cada cosa y en cada lugar. De ahí que,
al descubrir una historia dentro de otras y más dentro de éstas (la imagen de
la matrioska en la tapa del libro), la memoria del pueblo se nutre de la
esperanza como mejor fuente de poder frente al olvido. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<b>La Plata, Noviembre de 2014<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Horacio Agustin Walter</div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-49800631777835547832014-11-02T02:44:00.001-08:002014-11-02T02:45:29.787-08:00Presentación de "Las Flores del Almendro" el 31-10.2014 en La Plata<div class="clearfix" style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15.359999656677246px; zoom: 1;">
<h2 class="_5clb" style="font-size: 24px; line-height: 28px; margin: 0px; padding: 0px;">
<a class="uiLinkSubtle" href="https://www.facebook.com/notes/horacio-a-walter/las-flores-del-almendro-ayer-en-la-plata/818665928156479" style="color: #9197a3; cursor: pointer; font-size: 12px; line-height: 15.359999656677246px; text-decoration: none;">1 de noviembre de 2014 a la(s) 14:26</a></h2>
</div>
<div class="mts _50f8" style="background-color: white; color: #9197a3; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15.359999656677246px; margin-top: 5px;">
<span class="timelineUnitContainer"></span><br />
<div class="uiSelector inlineBlock audienceSelector timelineAudienceSelector audienceSelectorNoTruncate dynamicIconSelector uiSelectorNormal uiSelectorDynamicTooltip" style="display: inline-block; margin-left: 1px; margin-top: -3px; max-width: none !important; vertical-align: top; zoom: 1;">
<div class="uiToggle wrap" style="position: relative;">
<span class="timelineUnitContainer"><a aria-expanded="false" aria-haspopup="1" aria-label="Público" class="uiSelectorButton uiButton uiButtonSuppressed uiButtonNoText" data-hover="tooltip" data-label="" data-length="30" data-oid="818665928156479" data-tooltip-alignh="center" data-tooltip="Público" href="https://www.facebook.com/notes/horacio-a-walter/las-flores-del-almendro-ayer-en-la-plata/818665928156479?notif_t=like#" rel="toggle" role="button" style="-webkit-box-shadow: none; background-color: transparent; background-image: none; background-position: 100% -295px; background-repeat: no-repeat no-repeat; background-size: auto; border: 1px solid transparent; color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline-block; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; font-weight: bold; line-height: 13px; max-width: none !important; padding: 2px 20px 2px 8px; text-align: center; text-decoration: none; vertical-align: top; white-space: nowrap;"><i class="mrs defaultIcon customimg img sp_gre-H4BBjgM sx_502ffa" style="background-image: url(https://fbstatic-a.akamaihd.net/rsrc.php/v2/yO/r/XLGG8gSEH6N.png); background-position: -204px -101px; background-repeat: no-repeat no-repeat; background-size: auto; display: inline-block; height: 12px; margin-left: -2px; margin-right: -5px; margin-top: 2px; overflow: hidden; vertical-align: top; width: 12px;"></i></a></span></div>
<span class="timelineUnitContainer"><select style="border-color: rgb(189, 199, 216); display: none; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; padding: 2px;"><option value=""></option><option selected="1" value="80">Público</option><option value="40">Amigos</option><option value="127">Amigos excepto conocidos</option><option value="10">Solo yo</option><option value="111">Personalizado</option><option value="267986596557751">Mejores amigos</option><option value="245107405512337">Wolga</option><option value="Ver todas las listas...">Ver todas las listas...</option><option value="267986599891084">Familia</option><option value="267986609891083">Área de La Plata</option><option value="245119175511160">Famillia</option><option value="245379968818414">Del estudio</option><option value="245380115485066">Grupo de los doce</option><option value="284768904879520">Conocidos</option><option value="Volver">Volver</option></select></span></div>
<span class="timelineUnitContainer">
</span></div>
<div class="_5k3v _5k3w clearfix" style="background-color: white; color: #141823; font-size: 14px; line-height: 20px; margin-top: 16px; word-wrap: break-word; zoom: 1;">
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Gracias a la gentileza del Casal dels Paisos Catalans, a través de su Presidente, Carlos Capdevila, realizamos esta primer presentación de mi tercer libro. Es así que el Centro Catalán de la Plata recibió a mas de sesenta personas en oportunidad de esta presentación. Un cálido ambiente institucional, amigos catalanes y alemanes del Wolga, amigos de la vida y de las letras se hicieron presentes para recibir este nuevo libro. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQI8wuouW6rc5W9QE1iEg8YuoNdEAWMg2JLdFnbIi05U4dVL-fDSGx3tIRn0im7qR-_sKBBNIj5NHT4-8kIrSQq4PJz2aT_R9NyBQfPvnoYBVUKtPsaU6Zh40uLyz1kJNZr9buLVyBJy-7/s1600/P1100916.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQI8wuouW6rc5W9QE1iEg8YuoNdEAWMg2JLdFnbIi05U4dVL-fDSGx3tIRn0im7qR-_sKBBNIj5NHT4-8kIrSQq4PJz2aT_R9NyBQfPvnoYBVUKtPsaU6Zh40uLyz1kJNZr9buLVyBJy-7/s1600/P1100916.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Gustavo Capdevila, miembro de la Comisión directiva, dio la bienvenida a todos los presentes y los invitó a sentirse como en su casa ya que consideraba que Horacio era también uno de los anfitriones que recibía a sus amigos para ofrecerle su nueva obra.</div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIn_TcCXxdwWz5zpifZ7eGfMxguveyC3fusYZleQiX-nfWC3eVsGs8ePlCs4NTXHLJOLKhl5OTTYjpZ9CfcATu6UZfX-pkQ4JMFw-DQAxlutP19xi-mUMF3MTGyIHBx2cBNJx_s28Hjkmo/s1600/_DSC0018.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIn_TcCXxdwWz5zpifZ7eGfMxguveyC3fusYZleQiX-nfWC3eVsGs8ePlCs4NTXHLJOLKhl5OTTYjpZ9CfcATu6UZfX-pkQ4JMFw-DQAxlutP19xi-mUMF3MTGyIHBx2cBNJx_s28Hjkmo/s1600/_DSC0018.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Rosita Sabbaté, escritora del Centro Catalán, presentó al autor y recorrió su vida y las obras literarias, que permitieron esa entrañable amistad de Horacio, Alemán del Volga, con los catalanes de La Plata. </div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0W3Uyr1foSdSIg4K3uixyOsPXlwFTWXXpcfLPzCXai8SLcGHUrBrglGf3UpCUbvt0_YtvCdtdoXkxUApIof3W3hqTaicaPuJQOOyDu7ow8182zjShx5_orEMjkFGYCi0mdJbxnK-51fD/s1600/_DSC0005.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0W3Uyr1foSdSIg4K3uixyOsPXlwFTWXXpcfLPzCXai8SLcGHUrBrglGf3UpCUbvt0_YtvCdtdoXkxUApIof3W3hqTaicaPuJQOOyDu7ow8182zjShx5_orEMjkFGYCi0mdJbxnK-51fD/s1600/_DSC0005.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgGNA1jbyPBCm0ACkb8IlZJx1H5S88YVxBPE7KiDAs9-kTIOlBwkSO1jnsxVAy3ws582Dix47hHTmyboATnaCtnoaVdTXYk26-LIK7xEPkp4sCComLlETrm1Ld3nZ-Pg3UlIJ43uodw8_A/s1600/_DSC0031.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgGNA1jbyPBCm0ACkb8IlZJx1H5S88YVxBPE7KiDAs9-kTIOlBwkSO1jnsxVAy3ws582Dix47hHTmyboATnaCtnoaVdTXYk26-LIK7xEPkp4sCComLlETrm1Ld3nZ-Pg3UlIJ43uodw8_A/s1600/_DSC0031.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Juan Carlos Scheigel Huck recordó los senderos recorridos junto a Horacio por las distintas aldeas y colonias volguenses donde el autor fue recogiendo las historias y armando sus personajes arquetípicos que figuran en la ficción de Las flores.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilrf9_wwlrJopElumsIVdH1PnY5E8cI2v2cVs0qwOk0OHudo5sL2iraxAVYuj_jWQiJbmo1D2_pAyHHA8cbL3pQP0mAy6XMGPmHc3zp6-h7fELFBT8GBf2_X1la_piN2SvPGqk9UsgmKPe/s1600/_DSC0045.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilrf9_wwlrJopElumsIVdH1PnY5E8cI2v2cVs0qwOk0OHudo5sL2iraxAVYuj_jWQiJbmo1D2_pAyHHA8cbL3pQP0mAy6XMGPmHc3zp6-h7fELFBT8GBf2_X1la_piN2SvPGqk9UsgmKPe/s1600/_DSC0045.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBHe1rsTEe7TOmbBKxZ1OaTTmyjGtctXxNeTuolJ0g5vINcfvqGtyp9U43GQx3ZY8QYGWQCDuN68VjdVb2OUwARoPMMSYDZlaqN5Tzt38yf8uhGFP_RA4Avo3HtAIOqHhpRuqtqBevn8GA/s1600/_DSC0059.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBHe1rsTEe7TOmbBKxZ1OaTTmyjGtctXxNeTuolJ0g5vINcfvqGtyp9U43GQx3ZY8QYGWQCDuN68VjdVb2OUwARoPMMSYDZlaqN5Tzt38yf8uhGFP_RA4Avo3HtAIOqHhpRuqtqBevn8GA/s1600/_DSC0059.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Mercedés Quixalt recibió el libro para la biblioteca institucional del Centro.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNi0IkH-_CvCfNX3gNfiYI9KtUFVRifAgIN_D-XGZqLXEV8ZZCDxuWKZL_7x2roOwmqu2V76uV5fBzcE4oLVcMLPzLCvgD-ENvi_nh9FE6U4YxxlbprW6JW0mQBxxZUuNeDWbse6cEWUhI/s1600/_DSC0048.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNi0IkH-_CvCfNX3gNfiYI9KtUFVRifAgIN_D-XGZqLXEV8ZZCDxuWKZL_7x2roOwmqu2V76uV5fBzcE4oLVcMLPzLCvgD-ENvi_nh9FE6U4YxxlbprW6JW0mQBxxZUuNeDWbse6cEWUhI/s1600/_DSC0048.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiySoA0u7Fksq5TNx4Ht_5Wq6UZOimcUYjBPErUtb9QDY8O1ok4ppRGtzx5USYtM9vubggXiWKR9MuDGaMhOm4qhr_3Rwx62IVdJXzvDKZQXlYxnNkeMQhHrlAfhEGIqF4xroE312YW1FwV/s1600/_DSC0108.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiySoA0u7Fksq5TNx4Ht_5Wq6UZOimcUYjBPErUtb9QDY8O1ok4ppRGtzx5USYtM9vubggXiWKR9MuDGaMhOm4qhr_3Rwx62IVdJXzvDKZQXlYxnNkeMQhHrlAfhEGIqF4xroE312YW1FwV/s1600/_DSC0108.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Cuando me tocó el turno de presentar "Las Flores del Almendro" hiceo una rápida referencia a la historia de los alemanes del Volga para situar la nueva ficción que no es mas ni menos que un viaje por la historia de los alemanes que se quedaron en Rusia, desde el momento en que se despidieron de su familia que viajaba hacia Argentina.</div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
La dureza de las condiciones que debieron soportar desde la rusificación, el bolchevismo del año 17, las hambrunas de la década del 20 y el genocidio del 41 en adelante fueron esas flores marchitas del almendro en las que uno parecía perder la esperanza que siempre tuvo presente este pueblo peregrino.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl-A-HHNZXBIhddw7NMT3P6vqliQ4f2S0zBUCWYjCHy2dLjLevvpMbC8RtqmTtNtoOS9QF0Hk-nGX09ELnyPLoM6L6g1I1o3u7ndGGoJRBgUfng-ny8ZUwBizod_0FL828CNVVKZ0aNX0W/s1600/_DSC0066.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl-A-HHNZXBIhddw7NMT3P6vqliQ4f2S0zBUCWYjCHy2dLjLevvpMbC8RtqmTtNtoOS9QF0Hk-nGX09ELnyPLoM6L6g1I1o3u7ndGGoJRBgUfng-ny8ZUwBizod_0FL828CNVVKZ0aNX0W/s1600/_DSC0066.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Esta breve visión del nuevo libro publicado permitió a los presentes visibilizar no sólo al pueblo alemán del Volga en Argentina sino también sentir sus dolores y sus esperanzas. La lectura del nuevo libro prometía encontrar, como en la matrioska de la tapa, historias dentro de las historias que permiten la construcción de la identidad volguense.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHxGoizlU6H__ZcBbUtmCwYA_fhq7Z1ExNHfAyC2X2OhJPJvkV2mSDUnE5_w5X-NMMFGOsyUj8ZIHRpYGFgshyphenhyphenh5U8smQdZaiQGrdCtXCj4SOdWwcC5Ee_MIrXQeExCgmI7AkIPXf3lb4N/s1600/_DSC0058.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHxGoizlU6H__ZcBbUtmCwYA_fhq7Z1ExNHfAyC2X2OhJPJvkV2mSDUnE5_w5X-NMMFGOsyUj8ZIHRpYGFgshyphenhyphenh5U8smQdZaiQGrdCtXCj4SOdWwcC5Ee_MIrXQeExCgmI7AkIPXf3lb4N/s1600/_DSC0058.JPG" height="320" width="211" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
</div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga9Uynd_JGlEGnF0ca16e76hTxs4kCc2hYRwpZbPcoAEP0A-SpRYrLrJUari-eXR-VbAqitAoPsuRVhEazH1tasyr1EAeVGxj09EiapLIiUs3WaJ2X2BEpHwcvUT6e-YqQyhRhE3CeCZpo/s1600/_DSC0009.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga9Uynd_JGlEGnF0ca16e76hTxs4kCc2hYRwpZbPcoAEP0A-SpRYrLrJUari-eXR-VbAqitAoPsuRVhEazH1tasyr1EAeVGxj09EiapLIiUs3WaJ2X2BEpHwcvUT6e-YqQyhRhE3CeCZpo/s1600/_DSC0009.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Antes de cerrarse el acto el Maestro Francisco Holzmann desgranó en su órgano electrónico, para el placer y gusto de los presentes el Canon de Pachelbel y algunas melodías de la música volguense. El fuerte aplauso y las ganas de cantar estas canciones vibraba en el ambiente.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh92ZmwjfbSOhRinWEes2aUPHe61VGAGWzuZDExheJ3teKJTEwW5Yg4gtbb8HtNbXELg-yOqdhhkwPmtNRqj_JbosAmzdpqO-GNF_iFxmwFyHe1vdNqM89v2RA3mCeunu1hmJvkUZqPPsF2/s1600/_DSC0135.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh92ZmwjfbSOhRinWEes2aUPHe61VGAGWzuZDExheJ3teKJTEwW5Yg4gtbb8HtNbXELg-yOqdhhkwPmtNRqj_JbosAmzdpqO-GNF_iFxmwFyHe1vdNqM89v2RA3mCeunu1hmJvkUZqPPsF2/s1600/_DSC0135.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYU9dJn4SGh7m_ydUrGdu5MVXmWDTJzXGNtKv4TtIR1OJ1imh9bEzWg6PnLyn4_k0HkmsOWN2P2JUK7OtmYijU68_KqxfL3HmXbf58zR1sVHxRLrGPAqVMWiRYoEvrnZ-wPpTC8_aP8qpu/s1600/_DSC0128.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYU9dJn4SGh7m_ydUrGdu5MVXmWDTJzXGNtKv4TtIR1OJ1imh9bEzWg6PnLyn4_k0HkmsOWN2P2JUK7OtmYijU68_KqxfL3HmXbf58zR1sVHxRLrGPAqVMWiRYoEvrnZ-wPpTC8_aP8qpu/s1600/_DSC0128.JPG" height="210" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
Un clima entrañable de amistad, cariño e institucionalidad ofrecida por los catalanes dueños de casa, hizo que el brindis del final augurara la seguridad de una prolija lectura del libro y de las lógicas devoluciones al autor de estas historias.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51-QFMGaPnDtGGvVejCxly2euPXTr6Shi6Um02Vs8I_Vlv9iRQ9eZ04JuNXA3a0NOqtisVkxsD1hvDvKZtA4jrUp1HS8G7gqa1NU6Ik3YLEAt4XvtSpV4v5lJ1uzKoQyK7mrYxZ_-MWZS/s1600/_DSC0125.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51-QFMGaPnDtGGvVejCxly2euPXTr6Shi6Um02Vs8I_Vlv9iRQ9eZ04JuNXA3a0NOqtisVkxsD1hvDvKZtA4jrUp1HS8G7gqa1NU6Ik3YLEAt4XvtSpV4v5lJ1uzKoQyK7mrYxZ_-MWZS/s1600/_DSC0125.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYt3jbAeZY0ywdSaji8L47PdYAiMYEfPQRurV5Jh5bIPtlppNv2E_nkMoBatHzMM0TxxWBNJOQtbR0AYQ63wWKmV_PRJXgoD-qu-LELQrt48vmdBU5z1vLTPF1y4zAXFTW7lGp1EW68mT/s1600/_DSC0148.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYt3jbAeZY0ywdSaji8L47PdYAiMYEfPQRurV5Jh5bIPtlppNv2E_nkMoBatHzMM0TxxWBNJOQtbR0AYQ63wWKmV_PRJXgoD-qu-LELQrt48vmdBU5z1vLTPF1y4zAXFTW7lGp1EW68mT/s1600/_DSC0148.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
El final de la jornada se dió con el autor y su rostro de alegría, firmando los ejemplares que los visitantes de llevaron, cada uno con una dedicatoria especial y personal. "Las Flores del Almendro" desparramaban con su perfume el ambiente de esperanza de este pueblo peregrino.</div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0Hss7l8neTNhyphenhyphenDyxFNcHcUWNve0o3UWu7GECqPBrLkjkTIXO_PJkfzOe1lTCOFiUjreDiezTQ1_wKW5TPN3Tr0v58-nchIBt1BNTHGgmCvD8Gxztozzf5bqscDXqMQQxuit3peknuPze/s1600/_DSC0168.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0Hss7l8neTNhyphenhyphenDyxFNcHcUWNve0o3UWu7GECqPBrLkjkTIXO_PJkfzOe1lTCOFiUjreDiezTQ1_wKW5TPN3Tr0v58-nchIBt1BNTHGgmCvD8Gxztozzf5bqscDXqMQQxuit3peknuPze/s1600/_DSC0168.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfPWWQXSlOEaDipAZ2bN7NoayQ_B51V1L35eb9AyoyS72QJnnn1j_87e0qTNmVNkKzZhuIt8-8AkaeBpp9HKNeg3zGOiAdQnq6c7o_DsiI_GRNkmfplq526MDBG65nqQQkZWaL6tJouhZ8/s1600/_DSC0189.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfPWWQXSlOEaDipAZ2bN7NoayQ_B51V1L35eb9AyoyS72QJnnn1j_87e0qTNmVNkKzZhuIt8-8AkaeBpp9HKNeg3zGOiAdQnq6c7o_DsiI_GRNkmfplq526MDBG65nqQQkZWaL6tJouhZ8/s1600/_DSC0189.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjULJRPv5sic4Q6lLFCAjTRV0opdYsMYxhbTZZhCVd-_Pzndd7UiAmEFSnadis8m-IGs_1Xp1YAHadZtAjqP3WWCKu1FhvrnZc6FRvfYwpJwZrserAznW_1xMNXfvBQP0pK4JRiUNB9wts3/s1600/_DSC0186.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjULJRPv5sic4Q6lLFCAjTRV0opdYsMYxhbTZZhCVd-_Pzndd7UiAmEFSnadis8m-IGs_1Xp1YAHadZtAjqP3WWCKu1FhvrnZc6FRvfYwpJwZrserAznW_1xMNXfvBQP0pK4JRiUNB9wts3/s1600/_DSC0186.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdFPIGpVUpoPDBWandY4TcdfzrBcq786AjqSLquV2PdWjk589CKAw5qrnno9Kxvt5LKupKZFfZRhFf4rplxBJb9TjjFBiJOjwBbRD78cp_tYsz5s7fz8xjsnw3CFw1XSvocNKDCqXz_EAH/s1600/_DSC0188.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdFPIGpVUpoPDBWandY4TcdfzrBcq786AjqSLquV2PdWjk589CKAw5qrnno9Kxvt5LKupKZFfZRhFf4rplxBJb9TjjFBiJOjwBbRD78cp_tYsz5s7fz8xjsnw3CFw1XSvocNKDCqXz_EAH/s1600/_DSC0188.JPG" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;">
<br /></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Helvetica, Arial, sans-serif;">Y la suma innumerable de saludos y felicitaciones como éstas que acompñamos</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Mabel Andreu
Felicitaciones : </b>!! mucha suerte.</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Mercedes Silvia Tau :
</b>Te felicito, ¡Qué orgullo. Mañana nos vemos!.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Luisa Schmidt Olguin:
</b>Felicitaciones !!! y mucho éxito es
que lo vas a tener besos!<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvia Ruppel Fuchs: </b>MUchos éxitos !!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvia Rodriguez : </b>Muy
bueno!!! Comparto tu alegría!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvina Paula Ruppel:
</b>felicidades y felicitaciones!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Liliana Ester
Eichhorn: </b>Muchas felicidades ante
tan bello logro!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Jordi Font: </b>Exito y felicitaciones. !!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Ina Rickert Kemmerer :
</b>Felicitaciones !<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Nu Mateu: </b>Muchos Éxitos, tío!!!!. Te quiero mucho<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>María Victoria
Ostolaza : </b>Guauu, qué lindo se lo ve! felicitaciones!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Stella Flores: </b>!!!!!!!
LE DIJE AL ALMENDRO QUE ME HABLARA DE DIOS......Y FLORECIÓ......<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Margarita Hollman: </b>EXITOS EN LA PRESENTACION Y VENTA DE
EJEMPLARES...!!!!!!!!!!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Angela Kette : </b>Mucha
suerte y felicitaciones .Horacio..tenia planeado asistir a la presentacion..me
convocaron para una presentacion.en un club.bailo folklore..me interesa tu
libro..luego nos conec.en privado.abrazo..<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvina Paula Ruppel :
</b>muy bien! q lindo lo vivas asi.q tengas la sabiduria de saber escribir,y lo
hagas xq te gusta.mis felicitaciones!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Noemi Hildt: </b>Mi libro viene de viaje!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Viginia Otto</b>: hola
Horacio.! me alegro mucho por tu exitosa presentacion del libro.!!! mas tarde
iran videos de nuetro encuentro coral que tambien estuvo fantastico! espero
estes </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvia Rodriguez</b> :Encantada
de haber compartido un encuentro tan cálido y dispuesta a descubrir el aroma de
Las Flores del Almendro. Felicitaciones Horacio!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Liliana Ester
Eichhorn</b>: Felicitaciones por la presentación de "Las flores del
almendro". Mis <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Silvia Ruppel Fuchs </b>:Muchas
felicidades !!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Elida Gette</b>: FELICITACIONES
Profesor!!!! Ya sabe cuánto me hubiera gustado estar allí acompañándolo...!! Me
quedo esperando esas flores que ya están camino a la tierra del caldén!! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>El Carro Verde</b> :FELICITACIONES
PARA HORACIO WALTER por esta obra que estabamos esperando le deseamos suerte
,estuvimos compartiendo la presentacion que estuvo muy buena como nos tiene
acostumbrado ,mucha gente predispuesta y muy buna onda exitos <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Juan Carlos Scheigel
Huck</b>: compañeros de ruta en la aventura de rescatar, preservar y difundir
la cultura de nuestra comunidad.....por el privilegio que me dispensas en las
"lecturas pre-edición", por la aceptación de datos y precisiones....y
por compartir tan bellos y emocionantes momentos de la
presentación....GRACIAS!!!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Horacio A. Walter</b>
:Hoy me quedado sin palabras.....alegría? amistad? felicidad? agradecimiento?
emoción? compañía? buena onda? todas estas palabras son hermosas. No puedo
elegir una. Las elijo a todas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Aunque hay una que
hoy me resulta importante. GRACIAS! A mi esposa Montserrat que me acompaño en
todo este tiempo, largos dos años de trabajo y producción con su silencio y su
atinada reflexión en cada caso y en la ardua corrección y ordenamiento de
l...Ver más<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Margarita Sacks Mirá</b>:
que sos buen tipo... Celebro desde aquí tu nuevo libro y ya cruzaremos lecturas
y charlas y viajes y todo eso que nos gusta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>M Haydee Peralta</b>:
Felicitaciones y éxitos Horacio!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Juan Manuel Narro</b>:
..¡FELICITACIONES! muy linda presentación del libro, profesor; la introducción,
las reseñas, la música y, el ambiente muy bueno...ahora, muy de lleno en la
lectura, cautivante..<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>La Cupula Eventos</b>:
Felicitaciones!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Maria Angelica Masson</b>:
Felicitaciones mas que merecidas Walter, estare leyendo pronto el libro.</span><span style="font-family: Helvetica Neue, Helvetica, Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
</div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-82863901410733573902014-10-17T05:47:00.000-07:002018-04-13T05:43:24.444-07:00Presentación del libro "Las Flores del Almendro"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi09d1KVwhG_f8BcYtx3G0FQrEEp5Ugmg5TRGH2mfnw7qLPzdp9T5nlVwfLgl5ONeS9XmUGyRS4RE86Xl1hIlVsSyKgWKL6vBR-RjX_yb9LZtunHkbEtWmJiKeFg-EcNlXvbYq5CFkEaEUa/s1600/invitacion-Flores-Almendro+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi09d1KVwhG_f8BcYtx3G0FQrEEp5Ugmg5TRGH2mfnw7qLPzdp9T5nlVwfLgl5ONeS9XmUGyRS4RE86Xl1hIlVsSyKgWKL6vBR-RjX_yb9LZtunHkbEtWmJiKeFg-EcNlXvbYq5CFkEaEUa/s1600/invitacion-Flores-Almendro+(1).jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">- </span></i><i>Se
cuenta que Magdalena, la madre de Kaspar, antes de salir </i><i>de
Aschaffenburg le pidió a su hijo que tomara un brote del viejo </i><i>almendro
familiar y lo llevara consigo como símbolo de la esperanza.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>Mientras
no se marchitara, la vida tendría sentido</i>. <i>A lo
largo del </i><i>viaje
hacia Rusia y plantado con tierra germana, cuidaron ese </i><i>pequeño
esqueje</i>.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
Pedro contaba que luego de la muerte
de Magdalena en alta mar,cuando
navegaban en el Báltico hacia San Petersburgo, lo cuidaron con mucho
cariño. Al establecerse en Rothammel, allí creció y de él brotaron <span style="line-height: 115%;">los almendros de la familia y de la comunidad…</span></div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-64469174000106110272012-05-29T05:31:00.000-07:002012-05-29T05:31:00.371-07:00<b><span style="background-color: white; color: #a64d79;">La</span><span style="background-color: white; color: #a64d79;"> segunda edición de Senderos del Wolga</span></b><br />
<b><span style="background-color: white; color: #a64d79;"><br /></span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2N14qA6PUOnQJ9q6Y7iWFX5U2wmnfdTSy45YJaI5WEEQ548Yvfq-1uclSRRb8-hLo6OclTwl0u_6jWbdJxQpDMZ448TwVr015w6WTOVEGD82e5W0fXaWrfftQZzvCRd78iwGjth6Yiril/s1600/P1030656.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2N14qA6PUOnQJ9q6Y7iWFX5U2wmnfdTSy45YJaI5WEEQ548Yvfq-1uclSRRb8-hLo6OclTwl0u_6jWbdJxQpDMZ448TwVr015w6WTOVEGD82e5W0fXaWrfftQZzvCRd78iwGjth6Yiril/s320/P1030656.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #a64d79;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">No creí que iba a poder con la primera edición. La demanda de libros y los comentarios y críticas recibidas me animaron a hacerla. Y aquí está. La edicion es igual pero hay que disfrutar la emoción y los afectos de los lectores que no aparece en la tinta de la impresión. Y entre el color blanco del papel y el multicolor de sus tapas va mi profundo agradecimiento a los lectores que de una u otra manera han participado en esta nueva edición: con sus críticas y comentarios, con su "decirle </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">a su amigo", con su silencio, su emoción o sus lágrimas, han hecho que Los senderos del Wolga siga vigente. Muchas gracias.</span></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><span style="color: #a64d79;"><br /></span></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><span style="color: #a64d79;">Ag</span></span><span style="color: #003300; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">radezco los saludos y
felicitaciones recibidos de</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Stella Bob</span></b><span style="color: #003300;">, desde <st1:personname productid="La Plata" w:st="on">La
Plata</st1:personname>,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Héctor José Maier Schwerdt</span></b><span style="color: #003300;">, Escritor Y Periodista en Escritor independiente<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Marta Bahl</span></b><span style="color: #003300;">, desde
Monte Hermoso<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="color: #003300;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Alberto Dorsch<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Maria Gabriela Schmitz</span></b><span style="color: #003300;">,
desde <st1:personname productid="La Plata" w:st="on">La Plata</st1:personname><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Alida Julia</span></b><span style="color: #003300;">, UNSJ<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Carøl Sjöfn Luðwigsðóttir</span></b><span style="color: #003300;">, UADE<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Leandro Hildt</span></b><span style="color: #003300;">,
desde Gualeguaychú<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Juan Carlos Reier</span></b><span style="color: #003300;">,
desde Guatraché<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Maria Patricia Dahl</span></b><span style="color: #003300;">,
desde <st1:personname productid="La Plata" w:st="on">La Plata</st1:personname><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Carolina Uffelmann</span></b><span style="color: #003300;">
Excelente obra. Felicitaciones Horacio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Alicia Mesa Garbin</span></b><span style="color: #003300;">
Felicitaciones Walter!: 2a. edición, Toda una alegría. Alicia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Alicia Margarita Julianez</span></b><span style="color: #003300;"> ¿Felicitaciones Horacio! No me sorprende la noticia
porque se lo estudioso y tesonero que sos.¡Me alegra mucho!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Silvia Reichel</span></b><span style="color: #003300;">
FELICITACIONES! APUESTO POR VARIAS EDICIONES MÁS!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Juan Carlos Scheigel Huck</span></b><span style="color: #003300;"> Cuando tuve el honor de leer "el borrador"alla
por el 2008 te manifeste que seria la nueva Biblia Wolga, te parecio una
exageracion, hoy vuelvo a reiterartelo, siempre con el debido respeto a El libro
de los libros.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Cintia Wendler</span></b><span style="color: #003300;">
Felicitaciones Horacio!!!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Marcela Schulte</span></b><span style="color: #003300;">
¡FELICITACIONES! FORMARÁ PARTE DE MI BIBLIOTECA PERSONAL.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Rubén Darío Haag</span></b><span style="color: #003300;">
Como ya escribí en otro lado, excelente trabajo!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Cristina Sevald</span></b><span style="color: #003300;">
Era de esperar, el libro es excelente. Felicitaciones Horacio!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Lidia Beatriz</span></b><span style="color: #003300;">
Felicitaciones !!!!!!!!!!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Julio César Melchior</span></b><span style="color: #003300;">
Felicitaciones!!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Adrian Lorea</span></b><span style="color: #003300;">
EXCELENTE NOTICIA, HORACIO, FELICITACIONES!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Jose Klehr</span></b><span style="color: #003300;">
Felicitaciones Horacio!!!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: #003300;">Miguel Angel Rau</span></b><span style="color: #003300;">
Hola Horacio. Donde puedo conseguir el libro que menciona y también la revista
raíces alemanas. Vivo en <st1:personname productid="La Plata. Gracias." w:st="on">La
Plata. Gracias.</st1:personname> Miguel Andrea Rau<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #003300;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;">Muchas gracias por las
felicitaciones y por los buenos deseos de más ediciones. Me alegra que los
libros se sigan leyendo y nuestra cultura se haga visible. Sigo sin creerme lo
de mi amigo Juan Carlos, pero bueno, una muestra es que estamos bailando la
segunda...</span><o:p></o:p></span></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-60583810248428068382011-07-27T02:45:00.000-07:002012-08-06T06:31:54.231-07:00Los "Senderos del Wolga" en la Embajada de Alemania en Argentina<span style="color: #274e13;">Carta de Despedida al Señor Embajador Günther Kniess</span><br />
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><st1:personname productid="La Plata" w:st="on"><b>La Plata</b></st1:personname><b>, 6 de agosto de 2012¿<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white; color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="font-size: x-small;"> </span></b><b style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Al Señor Embajador de <st1:personname productid="la República" w:st="on">la República</st1:personname></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Federal De Alemania<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Günther Kniess<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span><span style="background-color: white; font-size: x-small;">De
mi mayor consideración:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Me dirijo a Ud. para excusar mi ausencia el día de <st1:personname productid="la Recepción. Un" w:st="on"><st1:personname productid="la Recepción." w:st="on">la Recepción.</st1:personname> Un</st1:personname> lamentable
retraso en la invitación hizo que impidiera estar presente y estrechar su mano
amiga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Casi me he permitido llamarlo “Estimado Embajador”
pero el solo hecho de haber compartido su mesa no me da ese derecho, aunque si
la admiración y el agradecimiento por aquel grato momento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> Grato momento que ha significado en
lo personal una apreciación que destaco y que me indica que la dirección que he
tomado trabajando por la construcción de la identidad de nuestra comunidad
Alemana del Volga se encuentra en una dirección interesante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> Grato momento porque también ha
significado una valoración de nuestra Comunidad Alemana del Volga, que, además,
conozco que Ud ha buscado “descubrirla” en sus distintas y personales visitas a
nuestras Colonias y Aldeas. Valoración que con el tiempo hará que aquellos que
nos consideramos descendientes de Alemanes del Volga podamos tener alguna
consideración en la vida nacional de <st1:personname productid="la República Federal" w:st="on"><st1:personname productid="la República" w:st="on">la República</st1:personname> Federal</st1:personname>
de Alemania. El uso irreflejo de las banderas, el cancionero y la gastronomía,
principios éticos y morales y el ancestral mantenimiento de nuestros dialectos
alemanes, hablan por si solos de una herencia de nuestros orígenes germanos,
más allá de que hayamos podido insertar algunas tradiciones rusas y argentinas
por las históricas razones de una larga y costosa migración.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> Por estas cosas que hicieron que nos
viéramos un par de veces y que, recíprocamente nos permitieron reconocernos
como personas, es que deseo retribuir su intención de saludarme con un
afectuoso saludo y con un gran deseo de que su próximo destino le depare las
satisfacciones que creemos le ha deparado nuestro pueblo argentino y esa parte,
también argentina, que tiene la forma de Alemanes del Volga. Igual deseo
hago extensible a su Señora Esposa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> Y la vida nos llevará por aquellos
“senderos” que uno deba inevitablemente transitar. Quizás, nos devuelva algún
encuentro. Con seguridad, el recuerdo de haber vivido con profundidad esos
breves encuentros, nos permitirá
acercarnos cuantas veces lo deseemos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> Con la distinción que se merece, mi
cordial saludo<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span><b><span style="background-color: white;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="background-color: white;"><span style="color: #4c1130; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Horacio Agustín Walter<o:p></o:p></span></span></b></div>
<br />
<span style="background-color: white; color: #351c75;"><br /></span>
<span style="color: #274e13;"><b>El Libro en la Embajada</b></span><br />
<span style="color: #274e13;"><br /></span>
<span style="color: #274e13;">Circunstancias eventuales a veces disparan hechos inimaginables como una amistad, una revalorización de las cosas o simplemente una invitación. En Navidad le hice llegar al Señor Embajador de Alemania en la Argentina el libro “Los Senderos del Wolga”, sabiendo que había tomado contactos con las aldeas de la comunidad alemana del Wolga en Entre Ríos, Coronel Suárez y también en el Chaco. Leyó el libro. Le gustó y –dijo – haber aprendido mucho sobre nuestra comunidad. Esta simple circunstancia terminó en una invitación a almorzar en la residencia de la Embajada, a la que concurrí con dos amigos volguenses: Celso Unrrein y Juan Carlos Scheigel Huck.</span><br />
<span style="color: #274e13;">El embajador, Günther Kniess estuvo acompañado por la Directora de Cultura Isolde Aust y la Secretaria de Prensa May Mahnken. El almuerzo fué un encuentro cordial donde intercambiamos información, problemáticas, comentarios y deseos, prometiéndonos que en el futuro nos encontraríamos nuevamente.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Más allá de esta buena noticia para mi libro, es una muy buena noticia para los Alemanes del Wolga que hasta ahora no habían estado presentes en forma tan explícita para el gobierno de la República Federal de Alemania. En la persona de su Embajador aparece la revalorización de una comunidad que hoy no tiene referencias nacionales, pero sus raíces están ligadas a la tierra, a la sangre y a la cultura de las regiones de Hesse, Renania-Palatinado, Baviera y otras, de donde comenzaron a peregrinar aquellos primeros “germanos” que fueron a Rusia y sus descendientes a Argentina. Tan legítimos como el Riesling del Mosela con el que nos agasajó el Embajador.</span><br />
<span style="color: #274e13;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq4HSOkDNyNWSqexExLMJ9Te4ceRPv_EiQCGzr6e5vOeVjQddRothlfWUyGyzCbnvAMEfUNumZoEuOVP0FBpxtJbWTpXVTfaxmra7jcMiZREQ8fcEPE6o7Yhc6QYS7Z0hIolwhIndowlwk/s1600/Encuentro+Emb+Ale+CACW+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq4HSOkDNyNWSqexExLMJ9Te4ceRPv_EiQCGzr6e5vOeVjQddRothlfWUyGyzCbnvAMEfUNumZoEuOVP0FBpxtJbWTpXVTfaxmra7jcMiZREQ8fcEPE6o7Yhc6QYS7Z0hIolwhIndowlwk/s320/Encuentro+Emb+Ale+CACW+1.JPG" t="t" true="true" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVrmpT0rJB8vjM-aV9hRx6bYd4ZKpM9QU0FWSXPrny0EjfEPXWevUKoratXY9WcQgHBR5Y6QXDIhBcFs1PQ2vJiB7eI0N_eZcoq981O65mGIVl9EHOsfgntpyUGB-bEjU_6BbnA9AScN4M/s1600/Encuentro+Emb+Alem+CACW+3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVrmpT0rJB8vjM-aV9hRx6bYd4ZKpM9QU0FWSXPrny0EjfEPXWevUKoratXY9WcQgHBR5Y6QXDIhBcFs1PQ2vJiB7eI0N_eZcoq981O65mGIVl9EHOsfgntpyUGB-bEjU_6BbnA9AScN4M/s320/Encuentro+Emb+Alem+CACW+3.JPG" t="t" true="true" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCoFdeNe7yYtBlaUJI7cEXT3xLw07AcyD5zFVHeP948PhjsbFhjDYSStrDnC29WNGSdx6trDI82V4gcoKz0SUmVolQoSB56QxoMgLyVJuSa-uT4-Y28gkHp4Ew6-D0jEzGTdFg0OrI1ti/s1600/Encuentro+Emb+Alem+CACW4.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCoFdeNe7yYtBlaUJI7cEXT3xLw07AcyD5zFVHeP948PhjsbFhjDYSStrDnC29WNGSdx6trDI82V4gcoKz0SUmVolQoSB56QxoMgLyVJuSa-uT4-Y28gkHp4Ew6-D0jEzGTdFg0OrI1ti/s320/Encuentro+Emb+Alem+CACW4.JPG" t="t" true="true" width="320" /></a></div>
<br />
<strong>Ecos del encuentro</strong><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Comunicado de Prensa del Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche</span><br />
<strong><span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Los Senderos del Wolga en la Embajada Alemana</span></strong><br />
<strong><span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></strong><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">A través de “Los Senderos del Wolga”, miembros del Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche participaron el día 26/07/11 de un almuerzo brindado por el Señor Embajador Günter Rudolff Kniess en compañía de dos colaboradores, la señora Isolde Aut y Mai Mahnken, en la residencia de la embajada.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">El Embajador invitó al autor del libro, Horacio Agustín Walter para manifestarle, por un lado, la emoción que le produjo su lectura y a la vez expresarle el agradecimiento por la importante información que pudo recoger sobre la comunidad Alemana del Volga. El autor y Presidente del Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche y sus acompañantes, Celso Unrein (Tesorero) y Juan Carlos Scheigel Huck (Vicepresidente) tuvieron la oportunidad de intercambiar ideas e informaciones sobre la cultura de la comunidad, su problemática, la vida en las colonias y aldeas, los descendientes de aquellos inmigrantes que viven a lo largo y a lo ancho del país, así como sobre el pasado y el futuro de los Alemanes del Volga.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">El encuentro, en un ambiente de amistosa calidez, permitió extenderse no sólo sobre el libro, su valor literario y la minuciosa tarea investigativa, sino augurar nuevos encuentros en el futuro, que permitan un diálogo en favor de la comunidad Volguense entre el Centro Cultural y los representantes del Gobierno de la República Federal de Alemania, en la persona de su Embajador. </span><br />
<br />
<span style="color: #351c75; font-family: Arial; font-size: x-small;"><strong>Ver más:</strong></span><br />
<br />
<span style="color: #351c75; font-family: Arial; font-size: x-small;">Sitio de la Embajada de Alemania en Argentina:</span><br />
<a href="http://www.buenos-aires.diplo.de/">http://www.buenos-aires.diplo.de/</a><br />
<br />
<strong><span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Inmigración alemana en la Argentina: Los Alemanes del Volga, entre el ayer y el mañana</span></strong><br />
<br />
<strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></strong><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">“Los Senderos del Volga“ se llama el último libro de Horacio Walter que le presentó personalmente al Embajador Günter Kniess el pasado 26 de julio.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Horacio Walter es profesor de historia, argentino, hincha de River, autor de novelas y uno de más de un millón de personas con raíces alemanas en Argentina. Como él, son los menos quienes tienen un pasaporte alemán pero la mayoría de ellos sigue sintiendo un estrecho vínculo con Alemania. Horacio Walter es un alemán del Volga.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Sus antepasados, por invitación de Catalina la Grande, dejaron en 1763 la región de Hesse, Renania Palatinado y Baviera -en un gran estado de necesidad debido a los siete años de guerras a partir de 1763- para poblar las orillas del río Volga. Aproximadamente 100 años más tarde, cuando se anularon los privilegios de los alemanes del Volga, como por ejemplo la exención del servicio militar y el uso del alemán como lengua de la administración, muchos de ellos buscaron una nueva patria. Argentina fue uno de estos destinos. A partir de finales del siglo XIX los alemanes del Volga se asentaron de a miles en las provincias de Entre Ríos, Buenos Aires y Chaco y comenzaron a cultivar la tierra.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">En la segunda mitad del siglo XIX la joven República Argentina estaba bastante necesitada de inmigrantes, en el mejor de los casos personas que pudieran cultivar la tierra. Los inmigrantes alemanes eran muy requeridos.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Por mucho tiempo, los alemanes del Volga se mantuvieron en el nuevo medio aislados de los argentinos – por costumbre y por autoprotección –. No fue antes de la primera mitad del siglo pasado que la gran mayoría de ellos se integró en la sociedad argentina. Una vez más tuvieron que ponerse en camino, esta vez no hacia un nuevo país, sino hacia una nueva época.</span><br />
<span style="color: #351c75; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">En su libro<strong> “Los Senderos del Volga“,</strong> Horacio Walter escribe sobre la familia ficticia Haas: siempre impulsados por el anhelo de una vida mejor en 1764 dejaron atrás la tierra alemana hacia las costas del Volga, la vida en la provincia de Saratow y finalmente en 1878 la emigración a Argentina y el nuevo comienzo. Además de la historia de los alemanes del Volga, la novela trata también de su presente, de la búsqueda de una identidad cultural, de las propias raíces y de la conservación de la memoria colectiva.</span><br />
<br />
<span style="color: #351c75; font-family: Arial; font-size: x-small;">Sitio de la Federación de Asociaciones Argentino Alemanas (FAAG):</span><br />
<a href="http://www.faag.org.ar/newwebsite/novedades.php?id=46">http://www.faag.org.ar/newwebsite/novedades.php?id=46</a><br />
<br />
<strong><span style="color: #45818e; font-family: Verdana, sans-serif;">Y los amigos siempre presentes</span></strong><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Me gustó mucha la información.Un aplauso a ustedes que se lo merecen. </span><span style="color: #45818e;"><strong>Francisco Holzmann</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Mis más sinceras felicitaciones! Ya lo había hecho personalmente, pero lo vuelvo a reiterar: me gustó mucho la obra! Besos Walter! bis Donnerstag!!!! </span><span style="color: #45818e;"><strong>Patricia Dahl.</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Hola Horacio: muy bueno y me alegro por el CACW.- un abrazo y a la espera. <strong>Carlos y Mirtha</strong></span><span style="color: #45818e;"><strong> Dobler</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Horacio, qué hermosa noticia !!! felicitaciones. M</span><span style="color: #45818e;">e imagino la alegría que debés tener y cuántos brindis en familia ameritará la buena nueva !!! un abrazo. </span><span style="color: #45818e;"><strong>Laura Colagrecco</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Mi muy estimado Horacio: </span><span style="color: #45818e;">Felicitaciones ante todo, pero advierto que en la nueva función en la que seguramente el Centro ahora a tu cargo se irá muy arriba, será necesario que aprendas alemán, jaja. Excelente todo. Ahora tendrías que ver de insertar en forma directa la información y las fotos en el diario. Un abrazo, </span><span style="color: #45818e;"><strong>Carlos Capdevila</strong></span></span></span><br />
<span style="color: #45818e;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Presidente del Casal des Paisos Catalanos</span></span><br />
<span style="color: #0b5394; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">http://colectividadesargentinas.blogspot.com/2011/07/los-senderos-del-wolga-en-la-embajada.html</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #45818e;">Mis más sinceras FELICITACIONES.</span><span style="color: #45818e;">En realidad es coronar con un merecido homenaje el tesonero trabajo que vienen haciendo desde hace tiempo en relación a este esforzado colectivo de inmigrantes que irrigaron con su trabajo esta bendita tierra que nos dio cabida. </span><span style="color: #45818e;">Quedando a su disposición nuevamente le reitero mis felicitaciones y un afectuoso saludo a toda la gente de la CACW. </span><span style="color: #45818e;"><strong>José Francisco MINETTO</strong> </span></span></span><br />
<span style="color: #0b5394; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Horacio gracias por esta informacion y me alegro muchisimo este encuentro. Abrazo.<strong>Maria Cristina Kaiser Bohn</strong></span><br />
<span style="color: #0b5394;"></span></span></span><br />
<span style="color: #0b5394; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span><br />
<span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Felicitaciones Horacio !!, y qué bueno que se realizen estos encuentros. Cariños, <strong>Cristina Sevald.</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Felicitaciones Horacio!!!! Un reconocimiento muy merecido pues tu trabajo nos ha dado mucha emoción y alegrías a muchas personas!!! Muy elegante en las fotos!!! Un abrazo grandote. </span><span style="color: #0b5394;"><strong>Beatriz Aparicio,</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Horacio: te felicito por por el lanzamiento del libro y por el logro de insertarlo de alguna forma en la Embajada para estrechar mejores vinculos entre ambos . </span><span style="color: #0b5394;"><strong>Hugo peschel y Sra.</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Felicitaciones por los logros y que sigan sucediendo. </span><strong><span style="color: #0b5394;">Nor-Nuchi </span><span style="color: #0b5394;">Roth María Norma</span></strong></span></span><br />
<span style="color: #0b5394;"><a href="http://blogs.monografias.com/maria-gonzalez-rouco/"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">http://blogs.monografias.com/maria-gonzalez-rouco/</span></a></span><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Buen día Horacio y nuevamente te vuelvo a felicitar,que reconocimiento importante,te lo mereces!! </span><span style="color: #0b5394;">Un beso a Montse ,ya pronto nos veremos<strong>,Mercedes Quixal</strong></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;"><strong>Lic. María González Rouco</strong></span><br />
<span style="color: #0b5394;"></span></span></span><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Excelente Horacio......ya fue publicado en mi Face y vi que en el de JC y seguramente Celso tambien lo hará. </span><span style="color: #0b5394;">Un beso. </span><span style="color: #0b5394;"><strong>Margarita Hollmann</strong></span><br />
<span style="color: #0b5394;"></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">FELICITACIONES HORACIO!!! y que sigan los éxitos. Un abrazo. <strong>Delfina Balduzzi</strong>.</span><br />
<span style="color: #0b5394;"></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Una gran alegria ! Te felicito ! Muy merecido.</span><span style="color: #0b5394;">A los protagonistas del importante encuentro en la Embajada Alemana, felicitaciones. Es un espaldarazo para seguir adelante. </span><span style="color: #0b5394;">Cordiales saludos.<strong> </strong></span><span style="color: #0b5394;"><strong>Inocencia Seitz</strong></span></span></span><br />
<br />
<span style="color: #0b5394; font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><strong></strong></span>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-77422123761870558502010-09-18T06:41:00.000-07:002010-11-28T12:29:54.909-08:00Distinciones<div style="text-align: center;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong><span style="background-color: white; color: #783f04; font-size: large;">En el XXXII Concurso Literario Nacional (27 nov 2010), organizado por la Agrupación Impulso a las Bellas Artes de la ciudad de Ayacucho, el cuento "El Gallo Urbano" ha obtenido el primer premio en</span></strong><strong><span style="background-color: white; color: #783f04; font-size: large;"> su categoría.</span></strong></div></div><div style="text-align: center;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgamyeFwJSgvZiHdpVGAUPg6Mjpi679u731rVE3xYb8oUkB27bhFDTk_WOLUn54ICiVGOdilLClYMVJzNT9R3YlAYYseT1BsP3hIWHzfTNDPHdP16Jw1jV6FPhcb-wXHsqh7GkpDHRreU8k/s1600/Ayacucho1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgamyeFwJSgvZiHdpVGAUPg6Mjpi679u731rVE3xYb8oUkB27bhFDTk_WOLUn54ICiVGOdilLClYMVJzNT9R3YlAYYseT1BsP3hIWHzfTNDPHdP16Jw1jV6FPhcb-wXHsqh7GkpDHRreU8k/s320/Ayacucho1.jpg" width="320" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><span style="background-color: white; color: #783f04; font-size: x-small;">(el autor leyendo su cuento ante miembros del Jurado y el auditorio de AIBA.)</span></div><br />
<strong><span style="background-color: white; color: blue; font-size: x-large;">El gallo urbano</span></strong><br />
<span style="background-color: white; color: blue;"></span><br />
<span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: blue;"></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">Algo nervioso anduvo el gallo por la noche. No pudo cerrar un ojo. Por la mañana andaba de un lado al otro, como enjaulado, dentro de las cuatro paredes del pequeño patio. Había perdido el aspecto arrogante de varios años atrás. La cresta roja se hamacaba blandamente sobre su cabeza y el plumaje se encontraba descolorido. De rojo intenso a ladrillo lavado. Como lloviznó durante toda la noche tenía miedo de dormirse y no estar a punto a la hora de cacarear. Desde que le instalaron la luz de seguridad que se encendía con la oscuridad, había perdido la referencia de los horarios. Por eso estaba nervioso, aunque había algo más en el ambiente que lo inquietaba. Dando vueltas por el patio lo descubrió con rapidez. Un viejo chimango gritaba suavemente “chii…chii…” para llamar la atención del gallo y con ganas de charlar un rato. Había llegado con la llovizna y se había resguardado bajo el alero de chapa. Sus plumas de color pardo claro lucían desordenadas y, alguna, despuntadas, obra del tiempo y los últimos viajes, seguramente. Otras, casi blanquecinas, le marcaban un buche flácido, característico de una dieta obligada de varios días. Las garras de sus patas lucían tan gastadas como el pico. </span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¡Ah! ¡Era usted! Parece que se ha alejado bastante de su querencia, amigo – le dijo el gallo cordialmente. El viejo chimango, expandiendo sus raídas alas, le respondió en el mismo tono.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Sí. Ando medio perdido. No sé cómo viene a parar aquí. Ayer andaba haciendo mi trabajo en la playa ¿vió? A lo que el gallo sorprendido la preguntó:</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¿En la playa? ¿Y qué andaba haciendo por la playa?</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Todo por culpa de la soja. Ya no hace falta que nos espanten a tiros de escopeta. Nos vamos solos. Con tanta fumigación no ha quedado comida. Ninguna osamenta. Cuando vemos pasar el avión corremos hacia cualquier lado. ¿Vio?</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¿Y así terminó en la playa? – le inquirió el gallo, manteniendo sus sorpresa.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">Y, sí. Cuando se acabó la carroña del campo, los pequeños bichos tuvimos que emigrar a cualquier parte. El viento nos llevó hacia la playa. Allí competimos con las gaviotas. Por los pescados que llegan a la orilla. ¿Vio? Pero no es lo mismo. No estamos acostumbrados a esa comida. Y, menos, acostumbrados a estos pájaros. ¡Son un espectáculo para ganarnos de mano! - Se acomodó un poco la cola y continuó con su explicación.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Ahora me vine a la ciudad. Siempre encuentro alguna bolsa abierta en los cestos de basura. A los que no soporto son a los niños preguntando a sus padres por nosotros. ¡Nunca han visto un chimango! Hasta creo que tampoco un pollo. Están convencidos de que vienen en bolsitas congeladas con las patas cruzadas. ¿Vió?</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">El gallo escuchaba con atención. Un par de teros sobrevolaba el barrio gritando con sus chillidos estridentes. Fue el gallo el que habló: </span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">– ¡Estos también están confundidos! Ahora gritan después de la lluvia. Ya no saben avisar cuando se viene el agua.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">Los teros terminaron aterrizando en el patio.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¡Hola! ¿Cómo andan? ¿Cómo se ven las cosas desde arriba? -. Les preguntaba el gallo con algo de ironía.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Igual que siempre - le respondió uno de los teros. – Veo que tenemos compañía.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Sí. Chimango. Teros -. Fue la cortés presentación del gallo. – Como ustedes y como yo, terminamos en la ciudad aumentando la confusión general.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Vaya si hay confusión – dijo el otro tero que hasta este momento se encontraba callado. </span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">– Ponemos los huevos en un lado y no sabemos dónde cantar. Cuando nos alejamos un poco, los perros se comen los huevos en un formidable festín. Si me preguntan por la familia, les diré que hace rato no sabemos lo que es tener pichones. Así, en poco tiempo, no se van a escuchar más nuestros gritos.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Y a usted ¿cómo le va? - le preguntó secamente el chimango al gallo.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- No sé si mejor que a ustedes. A la hora de mi canto no doy pie con bola. Lo hice varias veces temprano y me cascotearon desde el edificio vecino. </span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Y bueno, hombre, - le dijo el chimango – cante cuando esté seguro de la hora.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Sí. Eso es lo que hago. Antes, en el gallinero del campo, cuando amanecía, comenzaba a cacarear. Ahora al sol, lo veo recién después del medio día, cuando se asoma por encima del edificio de enfrente. Si canto muy temprano, me surten. Si lo hago más tarde, no me oyen por el ruido de los autos. Si canto muy tarde, soy boleta.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¿Boleta? – le preguntó uno de los teros con seria preocupación. </span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- ¡Claro!, Canto, entonces, cuando veo salir las palomas. A la misma hora, bastante temprano, antes de apagarse la luz de seguridad, el palomero las suelta y, luego de un tiempo, las hace bajar revoleando las banderas arriba del techo. Al momento en que salen todas las palomas es cuando aprovecho -. Así explicaba el gallo su rutina cotidiana. Tomó un poco de aire y siguió:</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Ya estoy viejo para “pisar” gallinas y muy confundido para marcar los tiempos de la gente. Así que, disimulando un poco, hago mi canto cotidiano como si supiera. De lo contrario, soy candidato a la cacerola, aunque algo duro para un buen puchero.</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Bueno, amigos, me voy – dijo el chimango – En otro momento, volveré a saludarlos. Vamos a ver si consigo algo para comer. En este barrio está todo muy limpito. Y hoy es día de basura reciclable. Papeles y esas cosas…</span><br />
<span style="background-color: white; color: blue;">- Chau, chau – dijeron todos -. Los teros iniciaron su vuelo con sus gritos agudos. Dieron un par de vueltas sobre el patio, tomaron altura y se perdieron en la manzana vecina. El chimango ya había desaparecido. </span><br />
<br />
<span style="background-color: white; color: blue;">El gallo se quedó sólo. Esperaba que soltaran las palomas para su diario cacareo.</span><br />
<span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: blue;"></span></span><br />
--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------<br />
<br />
<span style="color: #783f04; font-size: large;"><strong>En el certamen literario "Bodas de Plata del Taller Literario Espacio de la Palabra" (17 de septiembre 2010) el cuento denominado "PALABRAS EN EL AGUA" ha obtenido el tercer premio. </strong></span><br />
<br />
<span style="font-size: 180%;"><strong><strong><span style="color: #330099;">Palabras en el agua</span></strong></strong> </span><br />
<br />
<span style="color: #330099;">¡Mamá! ¡Mamá! Era lo que creía entender María Marta. Entonces, buscó un lugar por donde cruzar hacia el otro lado.<br />
<br />
Casi diez años han pasado desde aquella vez. El recuerdo la llevaba, de tanto en tanto, a darse una vuelta por el arroyo. Esta vez era distinto. Iba acompañada de un joven alto y delgado. Caminaban con los brazos tomados por la espalda. Para cualquiera que los mirara le podría parecer que lo hacían en silencio, aunque las sonrisas y los ojos brillantes en sus rostros, eran la muestra inequívoca de un diálogo profundo y afectuoso entre dos seres que se amaban.</span><br />
<span style="color: #330099;">María Marta estaba orgullosa de Omar. De sus avances, de su progreso, de su cariño. Cuando llegaron al remanso, donde el arroyo doblaba bruscamente y se formaba un gran espejo de aguas cristalinas, se sentaron sobre el pasto. No se percibía el movimiento de la corriente. Quieta y suave, se armonizaba con el perfume de las plantas y el aire puro de la tarde. En silencio, observaban el reflejo de los álamos plateados. De a poco, se incorporaron a la escena otros objetos: árboles que hoy ya no estaban, como el piquillín y las acacias, las gramillas verdes y las cortaderas y, en el fondo, el viejo rancho destartalado y sin techo. Y en la orilla, el niño.</span><br />
<span style="color: #330099;">Había pasado mucho tiempo. María Marta, como todos los días, se dirigía a la escuela del campo a buscar a sus hijas, por un sendero, no muy largo, marcado por el paso de la gente y de algunos animales. Era un día hermoso y soleado al principio de la primavera e invitaba a caminar. Cuando su pequeño cachorro Robinhú torció hacia el arroyo, a la izquierda del sendero, ella lo siguió. Lo llamó varias veces al no poder acercarse a la orilla por el terreno cenagoso. Fue, entonces, que lo vio. La figura de un niño, no muy alto, delgado y sólo vestido con un rotoso pantalón y una sucia remera. Inclinado sobre el agua jugaba con ella. Como haciendo burbujas. Se mantuvo en silencio para pasar desapercibida y miró el cuadro. El niño elevaba su cabeza y registraba las minúsculas ondas que se multiplicaban a lo largo del remanso. Al sentirse observado, se dio vuelta y, corriendo, se escabulló entre los pajonales. María Marta, sorprendida, llamó a su perro y siguió camino a la escuela.</span><span style="color: #330099;">A partir de entonces, cada vez que podía, se acercaba hasta el arroyo. Agazapada, pudo ver al niño en la misma posición de siempre, haciendo sus mágicas burbujas. Levantaba su cabeza, miraba los círculos creados hasta que se deshacían en la otra orilla, propagándose en aros múltiples e interminables. Se hincaba en el piso y, otra vez con su cara pegada sobre la superficie, soplaba produciendo su juego progresivo en el remanso. Era su dueño. Sobre él escribía los pensamientos, expresados en la construcción de distintas figuras. Repetía el movimiento una y otra vez y observaba. Hasta el momento de retirarse no hacía más que crear esos círculos perfectos que danzaban hasta desaparecer sobre ese espejo sereno donde el agua aquietaba su curso.</span><br />
<span style="color: #330099;">La escena parecía inocente. Era el juego de un niño y el contacto con su arroyo. María Marta preguntó en la escuela si alguien lo conocía, o a su familia, justo allí en el recodo del riacho. Si alguien habitaba esa vieja casa que se caía a pedazos. Ninguna noticia. Nadie sabía nada. Alguien había visto el rancho abandonado, pero nada más. Se recordaban historias antiguas pero no agregaban ningún dato a lo que María Marta había descubierto. Volvía al remanso cada vez con mayor preocupación. El niño, ese ser sin nombre y sin familia, se transformó en obsesión. Advirtió lo difícil que resultaba acercarse a la orilla, siempre inundada o con el piso blando y fangoso. Más abajo, donde se angostaba, las acacias, las enredaderas y el duro ramaje del piquillín impedían caminarlo fácilmente. Deseaba acercarse a él sin asustarlo. Algo había qué hacer.</span><br />
<span style="color: #330099;">Una tarde, a la vuelta de la escuela, con sus hijas tomadas de la mano y cantando a viva voz, el eterno acompañante Robinhú, se detuvo en forma brusca y comenzó a ladrar dirigiendo su mirada hacia el arroyo. Al acercarse pudieron ver una alta columna de humo. “Es el rancho”, se dijo para sí misma y comenzó a correr. Las niñas lo hacían detrás gritando sorprendidas por tanto apuro. Al llegar, el niño estaba ahí, en la otra orilla, de pie, asustado, gesticulando como pidiendo ayuda. Ella, desde el otro lado, intentaba tranquilizarlo con sus palabras. Él parecía no escuchar. Fue entonces, cuando se agachó, metió su cara en la serenidad del remanso y sopló fuertemente dos veces. Levantó su rostro y dirigió sus ojos desesperados a María Marta. Y volvió a repetir los movimientos. Dos veces más. Fuertemente. Y dos anillos comenzaron a trasladarse multiplicándose en el agua hasta llegar a la otra ribera. Y otra onda. Y dos más. Claras en el agua mansa y serena de esa tarde. Grandes, pidiendo auxilio.</span><br />
<span style="color: #330099;">¡Mamá! ¡Mamá! Era lo que creía entender María Marta. Entonces, buscó un lugar por donde cruzar hacia el otro lado. Cuando el perro se lanzó, ella lo siguió y comenzó a andar. Resbalando sobre verdín de las piedras y con el agua en la cintura, logró atravesarlo corriendo hacia el niño. Lo abrazó. Con su pañuelo lo arropó. Le decía cosas, le hablaba. El niño, totalmente asustado, sólo emitía un leve y dolorido quejido. Lo besaba y trataba de calmarlo. Sólo entonces comprendió que no hablaba.<br />
<br />
Luego de un largo rato de estar sentados en la hierba se levantaron. Omar, con sus gestos, le explicaba sobre su estudio, con sus manos hablaba de sus cosas, de lo bien que se encontraba. Sus ojos se cruzaron con los de María Marta. Y, en medio de esa sonrisa, se agachó, apoyó sus manos en la tierra húmeda y con su cara sobre el agua sopló fuertemente un par de veces. Y, luego, otras veces más.<br />
¡Mamá! ¡Mamá! Era lo que ella entendía. Las lágrimas, que volvieron a escaparse, no pudieron ocultar su alegría.- </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMX7aWKnySJpI2YASfuh26XjsRXey6UYoGXql3Y2UWsDT13Igsnx6lfO39wfU_nBvZbryKdgbzYwXkgqLFkFNRZS4B_SMfLH8pdyxN57tqO2YugF7rwsazZGxZf-mfc8b103aUnpa75LMq/s1600/Medalla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMX7aWKnySJpI2YASfuh26XjsRXey6UYoGXql3Y2UWsDT13Igsnx6lfO39wfU_nBvZbryKdgbzYwXkgqLFkFNRZS4B_SMfLH8pdyxN57tqO2YugF7rwsazZGxZf-mfc8b103aUnpa75LMq/s320/Medalla.jpg" width="320" /></a></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-45892329881493842562009-10-21T10:54:00.000-07:002019-09-18T05:17:24.198-07:00El libro: Los senderos del Wolga<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoWYbotyr08K0er47ecGkov5dLI6H1LNqh18rMWL7vJDkwV351zu7VMUN_i4caz5gRmD1uv6rYoEzx9krPQX4VPjAh3mjoLmpNvLFDqEGgVitGUkahU11RRN67bcVUVf-tZgCQiccB1-Qr/s1600-h/lsw+verde.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395018386732819314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoWYbotyr08K0er47ecGkov5dLI6H1LNqh18rMWL7vJDkwV351zu7VMUN_i4caz5gRmD1uv6rYoEzx9krPQX4VPjAh3mjoLmpNvLFDqEGgVitGUkahU11RRN67bcVUVf-tZgCQiccB1-Qr/s400/lsw+verde.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 282px;" /></a><br />
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmlsx1I1mqxxcJ03ZaUt1n7DychRUc2sU6aRsotFGClY0FIUZ8-Nx_1J0p8kzTX6MdRuyOx-LB6n_apFpY1EAtBsLt-i6gl2nhoNgXPuNhnP5Q5ESdKgEszOLqoS6oBFGxOevx_tyT7Hg7/s1600-h/Los+senderos+del+Wolga.jpg"></a></div>
Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-65172035991592265012009-10-21T06:42:00.001-07:002012-03-26T16:50:34.457-07:00Presentaciones del libro<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="color: #990000;">Fin de semana con
libros en Entre Rios</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">Federico Ott y la familia Haas, de la mano de René Krüger y
de Horacio Agustín Walter y acompañados por Leandro Hild y Juan Carlos Scheigel
Huck contaron sus historias en <st1:personname productid="la Aldea San" w:st="on"><st1:personname productid="la Aldea" w:st="on">la Aldea</st1:personname> San</st1:personname>
Antonio y en Santa Anita, en <st1:personname productid="la Provincia" w:st="on">la
Provincia</st1:personname> de Entre Ríos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">Con muchas personas atentas, en un silencio religioso donde
sólo se escuchaba el chasquido del mouse al pasar las diapositivas y la voz de
los oradores…Así, las historias volguenses se hicieron presentes en forma de
libros.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">Casi cien personas se reunieron en ambos lugares para las
presentaciones, a pesar del compromiso del sábado o domingo por la noche, y a pesar de la interminable
lluvia de Santa Anita. Gente de todas las edades, pero principalmente jóvenes,
fueron a compartir las penurias de Federico Ott o a acompañar a Gaspar Haas a
reencontrarse con sus raíces y sus antepasados.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">El entusiasmo se cargó a todos. A los que se acercaron a
escuchar, a los que organizaron los actos, a los que presentaron sus libros y a
los que se fueron con una sonrisa en sus rostros y los libros en sus manos. Entusiasma
e incentiva a seguir escribiendo. Entusiasma porque en las Aldeas y Colonias
Volguenses que saben y viven su historia, quieren sabér aún mucho más de lo que
sucedió y saber mucho más de cómo mantener viva esa identidad alemana que los
antepasados llevaron primero a Rusia y, luego, la trajeron a Argentina.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZAENqSuyGQpZbHUR2-585_AYnD4uVXm6qiPXFlm2e2z7RZ5idLjsHNapjGvOmaUc4P5yQCNA_6LCNg9t4kLkGBckj-rdG2lAmJM4LHRv47TYVme26BbLD481U1FGUbH3WqQWqZ2PSJdq/s1600/P1030504.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZAENqSuyGQpZbHUR2-585_AYnD4uVXm6qiPXFlm2e2z7RZ5idLjsHNapjGvOmaUc4P5yQCNA_6LCNg9t4kLkGBckj-rdG2lAmJM4LHRv47TYVme26BbLD481U1FGUbH3WqQWqZ2PSJdq/s320/P1030504.JPG" width="320" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqZjDK4bRvJigpr_hRP4lbX-0NuPFGbbDL-9okw19FWUFpPAe8BaUCZjRwYZsMj3aiIlYZC2WaZ2rk4QCq8ARGUrJ_LzLNyqN4UMFFZDs5yXhqMbhMr_7Nm0IEiQQCYkeaJHj_jK39ioJ/s1600/P1030541.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqZjDK4bRvJigpr_hRP4lbX-0NuPFGbbDL-9okw19FWUFpPAe8BaUCZjRwYZsMj3aiIlYZC2WaZ2rk4QCq8ARGUrJ_LzLNyqN4UMFFZDs5yXhqMbhMr_7Nm0IEiQQCYkeaJHj_jK39ioJ/s320/P1030541.JPG" width="320" /></a></div>
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<strong>Dos historias, dos libros. Ayer en el Club Alemán de Buenos Aires, el 17 de noviembre de 2011</strong><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB9D9kACm1-LLkgwtdRe6F2rxrhxqCMagDKKIYcStRjkoc2BjHh7ljC45jvjIv6c0VX07iamQcpIBjtl1q2OUPsN8KlfvsiUSfLzMSQbtkHV39GUgVviWgcPuLt-5WBxukEAMsLH0BijUQ/s1600/Club_Alem...JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB9D9kACm1-LLkgwtdRe6F2rxrhxqCMagDKKIYcStRjkoc2BjHh7ljC45jvjIv6c0VX07iamQcpIBjtl1q2OUPsN8KlfvsiUSfLzMSQbtkHV39GUgVviWgcPuLt-5WBxukEAMsLH0BijUQ/s200/Club_Alem...JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjXyfuHNjHI6gz0c6PhB-x-xS8UXxiibSK5E-IqWVpGN240tow-XvjQ238g0G5Ek1YOkXgNzGOm3JB_bcgc75g7wwG-p0imyaS8hRnKRhgez86uJJagIm7T_tSyF8sPTumw6KtzBJEBbNu/s1600/HPIM8514.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjXyfuHNjHI6gz0c6PhB-x-xS8UXxiibSK5E-IqWVpGN240tow-XvjQ238g0G5Ek1YOkXgNzGOm3JB_bcgc75g7wwG-p0imyaS8hRnKRhgez86uJJagIm7T_tSyF8sPTumw6KtzBJEBbNu/s200/HPIM8514.JPG" width="200" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
La sacrificada historia de una de las comunidades de inmigrantes del país, se desplegó ayer entre los presentes del Club Alemán, en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, cuando dos escritores hicieran la presentación de sus libros, gracias a la convocatoria del Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche. El Dr. René Krüger, Pastor de la Iglesia Evangélica y el Prof. De Historia Horacio Agustín Walter realizaron una amena y profunda exposición de la historia y cultura de los Alemanes del Wolga.</div>
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La historia de esta comunidad comienza con un proceso migratorio, promocionado por la Zarina Katherina la Grande de Rusia en 1763 para llevar a Rusia a una importante cantidad de habitantes del centro de la Europa del S. XVIII, particularmente de Hessen, el Palatinado y otras regiones de la actual Alemania. Instalados en las lejanías del Río Wolga, en la zona de Saratov, sobrevivieron casi cien años dedicados a la actividad agraria, particularmente al cultivo de trigo. Gracias a algunos privilegios dados por la corona rusa (no participar en el servicio militar, mantener la organización administrativa de sus aldeas, tener maestros propios, disponer del manejo de su lengua, su religión y sus iglesias ) vivieron manteniendo cerrada la comunidad en su lengua (el alemán), en su religión (luterana o católica) y en su familia. De ese modo, mantuvieron intacta la identidad de origen hasta 1870 en que comienzan a migrar nuevamente a la Argentina, donde se instalan otra vez, desde la nada, en aldeas de Entre Ríos, en colonias en la Provincia de Buenos Aires, produciéndose posteriormente una dispersión hacia La Pampa, el Chaco para insertarse a lo largo de la sociedad argentina, incluido el gran Buenos Aires a partir de la segunda mitad del S. XX.<br />
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El Dr. René Krüger presentó su libro “La dignidad no se negocia”, la vida de un simple inmigrante que, con su fe, su callado sacrificio y la constancia en su trabajo, sobrevivió en los campos argentinos. Su autor se propuso rescatar simbólicamente en la figura paradigmática de Federico Ott a las personas olvidadas, marginadas y pisadas por la historia.<br />
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El Prof. Horacio Agustín Walter hizo la presentación de su libro “Los Senderos del Wolga”, una interesante novela histórica, donde se narra el periplo de la inmigración de la comunidad desde su salida de Aschaffenburg en la actual Alemania, en 1763, el largo camino hacia Rusia de casi mas de 3500 Km, su instalación en las estepas heladas de Saratov, junto al Río Wolga, la nueva emigración cien años después hasta Argentina y su instalación en nuestro país. El preocupado interés de un joven historiador va descubriendo los hilos de esta historia, a través de sus distintas fuentes y de la investigación genealógica.<br />
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El interés demostrado por el auditorio, en primer lugar, a través de su silencio ante la novedad de estas historias y, luego, a partir de una serie de preguntas, transformaron la presentación en un encuentro tan importante como enriquecedor. Según las propias palabras del Presidente del Club Alemán, Dr. Thomas Leonhart, esta presentación resulta un primer paso para el conocimiento de la historia y de la cultura de una comunidad, hermana nuestra que vivió en un interesante silencio hasta la actualidad. Aparecen ahora con una fuerza y un valor interesante que meritan el verdadero intercambio entre las comunidades Alemana y Alemana del Wolga, ya que participan de una misma lengua, de tradiciones y música, y una gastronomía. No obstante – siguió diciendo – ambas participan por su gran respeto por la vida, la familia y los valores importantes de la sociedad.<br />
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<strong>Repercuciones en el Argentinisches Tagelblatt (Buenos Aires, 26/11/2011)</strong><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtX01P4DCk3BMKmSTzPK-adGma3Jwby5BHn9IFnUEXfqPGfWdO2HHrneojXdA9eqSPSFbzDcioss072Wxu8QVJzS6oMrCxCh64KnufRj_2W2rZLLExp0YDdhRja0cp6zdzR6agQV2wRTw1/s1600/Tagelb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="385" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtX01P4DCk3BMKmSTzPK-adGma3Jwby5BHn9IFnUEXfqPGfWdO2HHrneojXdA9eqSPSFbzDcioss072Wxu8QVJzS6oMrCxCh64KnufRj_2W2rZLLExp0YDdhRja0cp6zdzR6agQV2wRTw1/s400/Tagelb.jpg" width="400" /></a></div>
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<strong>Agosto 2011 en San Pedro.</strong><br />
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El viernes 19 de agosto se realizó una amplia charla sobre la historia de la migración de los Alemanes del Wolga, sus orígenes, sus destinos y la necesidad de recuperar la identidad de su cultura y sus costumbres, desde los dialectos hasta la gastronomía pasando por el cancionero, los recuerdos y las historia. Juan Carlos Scheigel Huck y Horacio Agustín Walter fueron los expositores de los temas con quienes los concurrentes intercambiaron un nutrido número de preguntas. Se realizó también la presentación de "Los Senderos del Wolga" la novela de Horacio Walter que describe en un atractivo formato de ficción las vicisitudes del pueblo germano hasta llegar a formar las aldeas y colonias argentinas, al igual que la búsqueda de Gaspar Haas de sus raíces profundas en la historia y la cultura de su comunidad volguense. El Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche, a traves de su presidente el Sr. Walter, entregó a los organizadores del acto una plaqueta de su institución, agradeciendo la atención y la gentileza por la invitación realizada, al igual que se donaron a la Biblioteca Popular, donde se realizó el acto, los libros presentados.El público presente pudo disfrutar de una interesante charla y pudo adquirir los números de la revista "Raíces Alemanas" que se publica en Valle María y se está difundiendo en todo el país</div>
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<strong>En Puán, el 29 de agosto de 2010</strong><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbQDc7wVg5iHQYAyonNcoKQmfQi6jBjX5iBYxXqaM20ynoGpfH6dB-kAJ-rHz4JF1Q388AHPR3090WiiHnSNilWo5ngF4WqX-6pysv8LMQ6qc5INBxkQsytsEd-2jduE5FqKWCpb3hazan/s1600/Horacio_Walter.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513170483832159778" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbQDc7wVg5iHQYAyonNcoKQmfQi6jBjX5iBYxXqaM20ynoGpfH6dB-kAJ-rHz4JF1Q388AHPR3090WiiHnSNilWo5ngF4WqX-6pysv8LMQ6qc5INBxkQsytsEd-2jduE5FqKWCpb3hazan/s320/Horacio_Walter.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 166px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
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En la Plata, abril de 2009.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ0nheClQTzeSimgBv3K_3OpJX6PKbGZHKve4FpVfsuKRNT5BKTBDQ5e084b3lYumvqnpoUt3DKvAvtDqtRdfH9ZuY494lJAYbTZQ_Tj0yNh2FGF_H1xHxfEfXbhNRwvM9Y6bgYKCVDMCw/s1600-h/Presentaci%C3%B3n+LP+2.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395050842520494722" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ0nheClQTzeSimgBv3K_3OpJX6PKbGZHKve4FpVfsuKRNT5BKTBDQ5e084b3lYumvqnpoUt3DKvAvtDqtRdfH9ZuY494lJAYbTZQ_Tj0yNh2FGF_H1xHxfEfXbhNRwvM9Y6bgYKCVDMCw/s400/Presentaci%C3%B3n+LP+2.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSXifb_Zz2ykB5TR9JRQW3DZyRN6r-KKMy8TgJO1gL57lj6XiqV5-dcpgx6rgRAwfqfYKsDFTzXfECJ9WrRQTqoR-Y7ibdtJc40_Ub2y6wMuTj-JwlSisep88Y5EP1HPDu9NFr8oRZYpun/s1600-h/Presentaci%C3%B3n+LP+1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395049327834961266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSXifb_Zz2ykB5TR9JRQW3DZyRN6r-KKMy8TgJO1gL57lj6XiqV5-dcpgx6rgRAwfqfYKsDFTzXfECJ9WrRQTqoR-Y7ibdtJc40_Ub2y6wMuTj-JwlSisep88Y5EP1HPDu9NFr8oRZYpun/s400/Presentaci%C3%B3n+LP+1.jpg" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-55137311541100851412009-10-21T04:08:00.000-07:002009-11-11T12:15:31.969-08:00Seminarios y Talleres: Galería<div><div>Construcción de la identidad de los Alemanes del Wolga, en Florencio Varela (B.A.)7/11/2009</div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402941997074904258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyflPGxUYVGJRIthvs-InjkLWvQcIMNnpbLvJqbOOKWbxatdOG5-U_8jDreo2oLjcZ_BrprgwsCeGU8S0t2Xcd-_biPH5ktcLgQcXO-5zN688JlXunwKF8TSYXSyJRSaTP7DSJu5eEXq2Z/s320/PB070007.JPG" border="0" /><br /><div></div><div>Historia y cultura de los Alemanes del Wolga, en Aldea Protestante (E.R.) 5/9/2009<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4EDC43r9DlW2GyWa15NEINsinW_CNYtXj1bQYVGy4rvQOE-cHfNjd-loa1bz3hYWCxP5FU-F76-8gwr1w0TkZBsW_UwxdZVRcFasxqOBhRyGb2WSns77skK1fVCNsIuXJeXcORnnMIA8W/s1600-h/Taller+AW+AP1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395025066568011474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4EDC43r9DlW2GyWa15NEINsinW_CNYtXj1bQYVGy4rvQOE-cHfNjd-loa1bz3hYWCxP5FU-F76-8gwr1w0TkZBsW_UwxdZVRcFasxqOBhRyGb2WSns77skK1fVCNsIuXJeXcORnnMIA8W/s400/Taller+AW+AP1.jpg" border="0" /></a> <div>Entrevista en la Radio de Valle María (4/09/2009)</div><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjau8ssxFMXInhyc9Y1I_HciahyphenhyphenxDjKWA9behAGZxXYI6TJ-TGBakv-lgWIq14jHkMg0b9_Ei-dpBGyY50Vb8CcpwWfLHExN6SZCB38LI2_ZZGFY9IFOutWIbjHiFUBTHnChrPuJV5_yUoz/s1600-h/Radio+Valle+Mar%C3%ADa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395021009625000034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjau8ssxFMXInhyc9Y1I_HciahyphenhyphenxDjKWA9behAGZxXYI6TJ-TGBakv-lgWIq14jHkMg0b9_Ei-dpBGyY50Vb8CcpwWfLHExN6SZCB38LI2_ZZGFY9IFOutWIbjHiFUBTHnChrPuJV5_yUoz/s400/Radio+Valle+Mar%C3%ADa.jpg" border="0" /></a><br /><div>Fotografías tomadas en las charlas sobre "Historia y Cultura de los Alemanes del Wolga" realizadas en Aldea Valle María (Entre Ríos) el día 4/09/2009.<br /><br /><br /><p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw0ZZw7gPnMKi6pbP2uR6suLLDN8jmf_-HKTjg29WG5Q4yz7FGPcLvks3qtX9Uyr6cNRHAh70UazFNfBHyiQZdy05dbChDyr4fB6S92mb8MiXlIqUCJNTN8h_ZrwBE8LmkHNtvGvqawXTb/s1600-h/Taller+AW+VM4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395010568813988578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw0ZZw7gPnMKi6pbP2uR6suLLDN8jmf_-HKTjg29WG5Q4yz7FGPcLvks3qtX9Uyr6cNRHAh70UazFNfBHyiQZdy05dbChDyr4fB6S92mb8MiXlIqUCJNTN8h_ZrwBE8LmkHNtvGvqawXTb/s320/Taller+AW+VM4.jpg" border="0" /></a></p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVaiLM9veNsr0d43qhCyIYls4Wu0His2MqaSL19JUBESZjJs7eKDFtmMPPb8GMEQqg71NDiK4zjrU4_bvZGx14IDm5-qVCLS4A8R1cbvsha38CsQlEv3bxtk_lAOiG4VnpkiuSlQD82Cjm/s1600-h/Taller+AW+VM3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395010345991195330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVaiLM9veNsr0d43qhCyIYls4Wu0His2MqaSL19JUBESZjJs7eKDFtmMPPb8GMEQqg71NDiK4zjrU4_bvZGx14IDm5-qVCLS4A8R1cbvsha38CsQlEv3bxtk_lAOiG4VnpkiuSlQD82Cjm/s320/Taller+AW+VM3.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj60V9LOTBFSU09Uuz09FRQnkCKuSiqY0-yzoDYnDU0iCr1RnsF0TbtJglTc5oFuQAEyXiwaCudpXBqDFXno0kJL4wAmIGAMH5W_zdTOC4L9o9sI7bjIz84646TnR4TXtAEqqveSym7TOsw/s1600-h/Taller+AW+VM2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395010096410921266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj60V9LOTBFSU09Uuz09FRQnkCKuSiqY0-yzoDYnDU0iCr1RnsF0TbtJglTc5oFuQAEyXiwaCudpXBqDFXno0kJL4wAmIGAMH5W_zdTOC4L9o9sI7bjIz84646TnR4TXtAEqqveSym7TOsw/s320/Taller+AW+VM2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIXQ4-df-pS0tI5THUuG1OT_YO3C-hEjij8tOMItv5atZg3_FCTQCiSccA2AJLv4qJLvCTh5FvFk4EXOx0kojpiftdXFVeLiJ11kkAu-29KYXANSht7XsTqDCgkOt0Qf4NsbDlrbzkjcLR/s1600-h/Taller+AW+VM1.jpg"><span style="font-size:0;"></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395009828630666466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIXQ4-df-pS0tI5THUuG1OT_YO3C-hEjij8tOMItv5atZg3_FCTQCiSccA2AJLv4qJLvCTh5FvFk4EXOx0kojpiftdXFVeLiJ11kkAu-29KYXANSht7XsTqDCgkOt0Qf4NsbDlrbzkjcLR/s320/Taller+AW+VM1.jpg" border="0" /></a><br /></div><div><br /> </div><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-76944227390775045122009-10-19T14:04:00.000-07:002018-02-10T09:03:57.952-08:00Otros cuentos: también breves...<h1 align="left">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">La
Escalera y su añoranza<o:p></o:p></span></h1>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">“<i>Baixant de la font del gat, una noia, una
noia</i>”. Cantábamos tomadas de la mano, subiendo y bajando el primer peldaño
de la escalera, al ritmo frenético de nuestra ronda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX"> “<i>Baixant
de la font del gat, una noia i un soldat</i>”. En un baile interminable, cuatro
niñas, con vestidos blancos hasta la rodilla y zapatitos de cuero, lográbamos
inundar la escalera de risas y canciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">“<i>Pregunteu– li com se diu: Marieta, Marieta,
pregunteu– li como se diu: Marieta de l´ull viu</i>”<a href="file:///C:/Users/horacio/Documents/AAbrojos%20en%20la%20lanaP/Abrojos%20en%20la%20lana%20version%20final%20sin%20sangria.doc#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-fareast-language: ZH-CN;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></a>.
El ritmo no tenía pausa ni fin. Sería la última vez que cantaríamos juntas esa
ronda. Al día siguiente, iniciaría con mis padres un viaje sin retorno a la
Argentina y, como un último intento de alegría compartida, acentuábamos con
fuerza cada una de las palabras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">“<i>Baixant de la font del gat</i>”, una y otra
vez hasta que, desde el ático al final de la escalera, resonó la voz de mi
madre: <i>¡Montse, que ya es hora! <o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">No hubo
despedidas. Con la agilidad de los cinco años comencé a trepar, a los saltos,
los peldaños de esa larga escalera que estaría presente durante toda mi vida.
Sabía que, al día siguiente, al bajar con mis padres y todas nuestras maletas,
ya no habría más cantos ni rondas ni niñas. Sólo lágrimas y recuerdos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Dejé todo
arreglado en Argentina. Los hijos, la casa, el trabajo y mis responsabilidades.
Esta pausa en una vida de constante trabajo me permitiría saldar la cuenta
pendiente con mi extrañeza. Llegamos al amanecer y, unas horas después,
andábamos por la ciudad. Llenaba mi vista con los nuevos y viejos colores que
la caminata me formulaba. Inhalaba profundamente los aromas y los olores que
inundaron la Barcelona de mi niñez. Buscaba recordarlos, aunque, en el fondo de
mi corazón, deseaba con absoluta ansiedad llegar hasta la escalera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Cuando
pasamos por el “Mercado de la Boquerie”, ese intenso caleidoscopio de perfumes
y colores, resulté transportada hasta cincuenta años atrás, a un tiempo
congelado. Traspasar el gran portal de hierro, con el frenesí de los habituales
compradores y con la maravillada sorpresa de los turistas, me permitió recorrer
ese pintoresco laberinto tomada del brazo de mi esposo. Lo remplacé mil veces
por mi abuelo, por mi padre o por mi madre, con quienes rutinariamente
pasábamos a comprar el pescado y las habas, las judías, la carne y la verdura. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Decidimos
salir a las Ramblas. Innumerables imágenes de ese río de gente, alegre y
serenamente despreocupada, volvían a transportarme al año 1949. El mismo río,
el mismo ritmo, la misma música y ese aire fragante de sardana que que hormigueaba
en mis piernas. Flores y más flores y algunos pájaros; mimos y estatuas
humanas, artistas callejeros y terrazas de café humeante, donde todos podían
detenerse a mirar y a escuchar el abigarrado lenguaje de una multitud en
constante movimiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Nos internamos
en las calles y las plazoletas del barrio. Edificios reciclados, calles
ordenadas, algunas solamente peatonales, llenas de glamoroso encanto, con sus
nuevos negocios de bares, restó y casas de alta moda. No encontré mis antiguas
callecitas en las que caminaba hasta la plaza de San Jaime o las que
recorríamos saltando y brincando con la Nuria, la Roser y la Paquita. Las
mismas calles que, ahora, con mucha vida y con un sobrecargado colorido,
lograron acunar ese sentimiento de temor, más allá de la ansiedad que no pude
sacarme de encima desde que dejé la Argentina. Miedo por reencontrarme, luego
de muchos años, con todo lo que significaba la vivienda de mi niñez, de la que
hoy jamás tuve noticias. Ansiedad, por las imágenes llenas de emotivos recuerdos
o de oscuros fantasmas olvidados. Fue, entonces, cuando apuramos el paso y,
luego de algunas vueltas, nos encontramos con el número 30 de la Calle Avignón.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">El asombro se
hizo presente en mis ojos en tanto el corazón palpitaba aceleradamente. Nada
había cambiado. Los tres pisos de la esquina y el ático estaban ahí, con su
pintura vieja y descascarada de color ocre en las paredes, con los grandes
ladrillos creando bordes acentuados en las esquinas, con los balcones de hierro
despintado llenos de macetas con geranios rojos y morados, con sus amplios
ventanales y las cortinas de bolillo. Luego de contactar a los dueños de casa
ingresamos para ver el interior. Esa inmensa escalera, que había estado
presente en mi vida a lo largo de muchos años, estaba nuevamente ante mis ojos:
con sus lozas de mármol color gris, su baranda de hierro forjado y el mismo
pasamano de madera lustrada. En la penumbra del hall demoré unos instantes en
acostumbrar mi vista. Al hacerlo, advertí la normalidad de la escalera. No era
lo inmensa que mi imaginación infantil había magnificado y mantenido en el
tiempo y la distancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Me puse a
llorar. De emoción. Realmente me encontraba tan conmovida como expectante, ya
que se agolpaban recuerdos y sensaciones. Entonces, comparecieron nítidamente
las imágenes de mis padres y mis abuelos y el de aquellas niñas cantando una y
otra vez: “<i>Baixant de la font del gat,
una noia i un soldat”.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Me senté un
instante en uno de los escalones, mientras mi esposo me decía que mirara la
cámara, que me relajara, que levantara la cabeza, que sonriera. Su preocupación
era congelar ese momento. Me daba cuenta que no podía acompañarlo ya que las
lágrimas me superaban. Yo simplemente miraba. El tomaba fotografías tanto como
yo quería huir de ese lugar. Cuando me dio la mano para ponerme de pie,
comprendí que debía despedirme nuevamente, como lo hice una vez, hacía muchos
años. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Mi vida
estaba en Argentina, donde habían quedado mi casa, mi trabajo y mis hijos con
sus raíces y sus destinos. Donde había dejado a mi madre que no quiso
acompañarme y a mi padre que no pudo verme partir porque él lo había hecho
antes. Fue en ese instante, cuando se me presentaron las fugaces instantáneas
de todos aquellos años que terminaron por marcar mi añoranza. Instantáneas de
mis padres que lo habían dejado todo para embarcarse hacia un nuevo lugar, en
busca de rehacer la vida que desearon para sí en Barcelona. Vida de trabajo con
silencios de extrañeza, de esfuerzos por los sueños en los hijos. Vida de
llantos ocultos porque sus hijos crecían donde se había recuperado el respeto y
la esperanza. Una vida en la que nunca pudieron animarse a la pregunta pudorosa
de si había sido conveniente migrar para seguir adelante con toda la fuerza o
quedarse a masticar un destino insatisfecho. Vida en la que se prohibieron los
recuerdos para apagar el dolor con el olvido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Sin embargo, la
escalera siempre estuvo presente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Para mi
madre, ya que era su vida, la de todos los días. La preocupación por mantenerla
limpia, desde la entrada hasta el ático, varias veces por semana, incluyendo
las barandas y el lustrado del pasamano. No puedo olvidar esa imagen bajando
los escalones de rodillas, con su delantal en la falda y el pañuelo azul en la
cabeza, atendiendo con balde y cepillo, la lejía que repasaba suavemente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Para mi
padre, serio y preocupado por una nueva vida, porque sólo deseaba ser un
peldaño más de esa escalera, por el que sus hijos podrían subir al punto más
alto al que desearan llegar. Esa fue la razón de su partida, junto con sus
guardados recuerdos que nunca contó y que, seguramente, tuvieron que ver con el
dolor de su juventud.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">En ese
instante recordé mis correteos por el ático, mi mirada por la ventana a la
escuela de arte que quedaba enfrente, donde las estatuas, encerradas en largas
columnas, se transformaron en gigantes durante todo el tiempo en el que no
volví a verlas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Aparecieron,
también, el tranvía, los paseos por la Barceloneta y las meriendas en el</span><span lang="ES-AR"><a href="http://www.bcn.cat/nouturisme/pdf/fr/3_Sitios_de_interes_ParcGuell-fr.pdf"><span style="color: windowtext; text-decoration-line: none;"> <strong><span style="font-weight: normal; mso-bidi-font-weight: bold;">parque</span></strong><b> </b>Güell</span></a>. Pero</span><span lang="ES-MX"> nunca pude alejar, en la brevedad
de ese segundo, las voces de mis amigas que seguían cantando “<i>Pregunteu– li com se diu: Marieta, Marieta,
pregunteu– li como se diu: Marieta de l´ull viu</i>”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX">Salimos a la
calle. Enfrente, las dos estatuas del Centro de Arte, de tamaño natural,
observaban con su silencio de piedra la emoción que recién hoy puedo comenzar a
contar.– <o:p></o:p></span></div>
<span style="color: #330033; font-size: 180%;">
</span><br />
<div>
<!--[if !supportFootnotes]--><br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<!--[endif]-->
<div id="ftn1">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="file:///C:/Users/horacio/Documents/AAbrojos%20en%20la%20lanaP/Abrojos%20en%20la%20lana%20version%20final%20sin%20sangria.doc#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-AR"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-fareast-language: ZH-CN;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a><span lang="ES-AR"> </span><span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Bajando de la fuente del Gato,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Una novia, una
novia:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Bajando de la fuente
del Gato,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Una novia y un
soldado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Pregúntenle como se
dice,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Marieta, Marieta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Pregúntenle cómo se
dice<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Marieta, de los ojos
azules. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b><span lang="ES-MX" style="font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">(ronda infantil catalana)<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoFootnoteText">
<br /></div>
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<span style="color: #330033; font-size: 180%;"><strong>El puente de las hojas de roble</strong></span><br />
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<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Era la última hoja que quedaba cuando ya había transcurrido el otoño. Fernando, sentado en el banco de la plaza, con un libro sobre sus piernas, la miraba. Hechizado. Las ramas se mecían desnudas con el suave viento de la tarde. En ese vaivén, la juntaría del suelo cuando ella comenzara el vuelo de su caída. De color ladrillo rojizo, con sus venas profundamente marcadas, en las que ya no corría savia alguna, tenía su destino de perfección en caer y secarse. Antes de que sucediera, Fernando se animó a cortarla y, con suavidad, la colocó dentro de su libro. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">En el día de su cumpleaños, Liliana atendió la puerta y recibió del cartero un pequeño sobre en el que figuraba su nombre. Firmó el remito y buscó conocer ávidamente el contenido. Era un libro. De título insulso. Le prestó más atención a la hoja de roble que había en él. Buscó en las primeras páginas algún detalle. Ningún dato. Tampoco en el sobre. Sólo su nombre. Pensó quien podría ser su admirador del regalo. No pudo conocer su remitente. Tampoco quiso imaginarlo.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Pasaron muchos otoños y al principio del invierno, como todos los inviernos de los últimos años, Liliana abrió la puerta de su casa y atendió al cartero. El mismo sobre, distintos libros y la hoja de roble. De color ladrillo, perfecta, con sus venas marcadas de savia inconclusa.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Durante los otoños transcurridos, su madre le preguntó quién era el que le enviaba semejante presente. También se lo preguntaron muchas veces su esposo y sus hijos. A todos les dio la misma respuesta. Por lo original no resultaba creíble y, entonces, todos callaron.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">El tiempo se llevó a su madre y a su esposo. La vida llevó a sus hijos por los caminos de la vida. Liliana se quedó sola. En la rutina de su soledad, de madre que cumplió con su destino, de no esperar más que lo que la vida le daba, comenzó por ordenar sus pensamientos y sus cosas. Con delicada prolijidad pegó sobre un cuadro, cada una de las hojas de roble que había en una caja de libros, en la que desde los veintiún años contabilizaba en forma ininterrumpida la llegada de la hoja de roble. La forma de semicírculo se parecía a un clásico puente romano, como el Milvio, que había conocido en sus rutinarios paseos por Italia.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Cuando llegó el turno de ordenar los libros de su infancia, se encontró con una sorpresa. A partir de ese momento, debió ordenar sus sentimientos. Un libro de cuentos, dedicado por uno de sus compañeros, contenía una hoja de roble. La última del otoño, decía junto a una firma: Fernando. Fue cuando cumplió diez años. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">En su mente comenzó a buscar los datos que le permitieran confirmar una sospecha. En muchos otoños, era la primera vez que su corazón adquiría un ritmo distinto y su imaginación salió a volar.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Fernando debía vivir donde siempre. Lo buscaría y le preguntaría las razones de su fidelidad en cuanto al infaltable envío de las hojas de roble durante todos estos años.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Una tarde se acercó al viejo barrio de su infancia. Llegó hasta la plaza y la recorrió de punta a punta. El silencio de la siesta le permitió observar con tranquilidad aquel conocido paisaje. La calesita en una esquina, con su toldo multicolor, cubriendo los frenéticos caballos y los indomables automóviles de su niñez. En la otra punta, la cancha de bochas. En el centro, la pérgola con las rejas españolas totalmente oxidadas. Y al lado, el roble. Fuerte, grandioso y con una sola hoja que sobrevivía al otoño. De ladrillo rojizo, sus nervaduras perfectas, casi a la mano. Meciéndose hasta el esperado tiempo de la caída. La tomó y la guardó en la libreta de su cartera.</span><br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">En su cumpleaños, por primera vez, el cartero no llegó. Tampoco lo esperó porque sabía que no concurriría. En realidad sí, pero a la casa de Fernando. Cuando salió a la puerta para recibir el envío, el fastidio por no haber conseguido la última hoja del roble, transformó su rostro. Ávidamente lo abrió. Dentro, un libro y allí estaba. Buscó en las páginas algún dato que sabía que no encontraría. El título del libro “El puente Milvio” hizo que tomara el teléfono y la llamara.</span><span style="font-size: x-small;"><br />
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<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">22/09/2010 </span><br />
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<span style="color: #000099; font-size: x-large;"><strong>La lágrima pintada</strong></span><br />
<span style="color: #000099; font-size: 130%;"><strong> </strong></span><span style="color: #000066; font-size: 85%;">- ¿Estás ahí? – preguntó con un hilo de voz. Su nieto le tomó la mano. Acostado en la cama tenía ambos brazos sobre su pecho. Su cuerpo corpulento obstaculizaba su respiración, de ritmo lento aunque acompasado. Los ojos, apenas entreabiertos, buscaban cerciorarse de la presencia de su nieto. Al sentir su mano le tranquilizó.<br />
Permaneció toda la tarde junto a él. De a ratos escuchaba la misma pregunta. Lucas tomaba su mano y la respiración se tranquilizaba. Con los codos sobre la cama y los dedos cruzados, apoyaba sobre sus manos la barbilla y mantenía los ojos sobre el rostro sereno del abuelo. Un débil soplido denunciaba un cuerpo cansado y casi exánime. El aliento imperceptible se veía en el movimiento de su pecho. Aprovechó su acompañamiento para recorrer, a través de los pequeños y semiabiertos ojos de su abuelo, todos los momentos de su vida. De niño. De joven. Ahora. Fue un padre para él. Momentos más tarde, Lucas se levantó, le apretó fuertemente la mano y le dio un beso en la frente. Luego, se retiró de la habitación.<br />
- Ma, el abuelo se está yendo. Si pasa algo, sólo un mensaje al celular. No me llames. Estaré trabajando -. Saludó a su madre, tomó su bolso y se dirigió al teatro.<br />
Mientras conducía, pensaba en la posibilidad de cancelar su actuación. Tenía miedo de quebrarse. Las entradas vendidas, la expectativa creada, el momento importante en su carrera comenzaron a desfilar por su mente, al igual que las imágenes de su abuelo con quien vivió gran parte de su vida. Lamentaba no despedirse. Aunque le dolía más no volver a tomar esa mano cálida y callosa.<br />
Llegó al teatro y se dirigió al camarín. Saludó, a quienes se cruzaron, con su natural austeridad y una forzada sonrisa. Realizó rápidamente la rutina de concentración. Su asistente, conociendo el drama interno, le ayudó a ponerse la ropa y lo maquilló en silencio.<br />
Luego, el llamado al escenario, las luces multicolores, las canciones, los aplausos y la alegría de los niños. La euforia creía en sí mismo. Hacia el final sintió, entre sus ropas, la vibración del celular. Todo había acabado. Temió no poder concluir la canción y se concentró en la imagen del abuelo con los ojos cerrados. Los últimos compases emergieron en forma sublime. El público comenzó a aplaudir de pie. Los niños sumaban sus gritos a una verdadera apoteosis. Los diarios del día siguiente saludarían la consagración de una nueva estrella. Mientras que en el teatro todo era ruido y alegría, en su interior, un silencio total. Los aplausos se aceleraron y los niños comenzaron a vivar su nombre con fuerza:<br />
- ¡Querubín! ¡Querubín! -.<br />
Tenía temor de no poder continuar. No repetiría ninguna de las canciones, aunque tampoco lograba elegir alguna para cantarla sin quebrarse. Rápidamente le pidió a su asistente que el iluminador concentrara la luz sobre su persona. El teatro totalmente a oscuras hizo silencio esperando el regalo final de Lucas “Querubín”. El círculo luminoso hizo converger toda la mirada del público. Una música suave acompañaba sus movimientos. Con la solemnidad del rito tomó la lágrima roja debajo de sus ojos y, se la ofreció a su público.<br />
Nuevamente el aplauso cerrado. Hizo una inclinación con su cuerpo y se retiró del escenario. Ya no escuchaba. En el camarín dejó la galera dorada sobre la mesa, se quitó la nariz roja y la peluca de la gran frente lustrosa con los bucles blancos a los costados. Limpió el maquillaje del rostro enharinado y de la sonrisa gigante. Mientras se quitaba el traje de seda multicolor, recibía de su asistente una toalla humedecida con agua tibia con la que se cubrió el rostro. Un fuerte espasmo sacudió su cuerpo. Entonces, lloró. </span></div>
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<span style="font-size: 130%;"><span style="color: #330099;"><strong></strong></span></span></div>
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<span style="color: #330099; font-size: x-large;"><strong>El cielo prohibido</strong></span><br />
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Una multitud de coloridos barriletes flotaban en el aire. Decenas de piolines mezclaban las piruetas variopintas con las sonrisas y el griterío de los niños. En su afán de mantenerlos en vuelo corrían desordenadamente sobre la playa soltando metros de cordel para que sus propias cometas escalaran cada una de las nubes para llegar al cielo. La maestra les ayudaba a remontarlos, al igual que les daba una mano para que se levantaran del suelo a quienes tropezaban en su intento de mantener firmemente el <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixkKLTVeFTt3IMeUFESFTCmPy9bEwjxavy1X9vMVMNubqoZttJTQYl1IY3Or4kiWB6A7rtHlkG9R6urh_QYSB6cwr3OJbXpXks6ZgOloLsBOpnYJEsGYGzQsbBQ80uB7UGvcH9rHiLwUOl/s1600-h/6a00d83452500d69e2011168d0af21970c-200wi.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396508120635216434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixkKLTVeFTt3IMeUFESFTCmPy9bEwjxavy1X9vMVMNubqoZttJTQYl1IY3Or4kiWB6A7rtHlkG9R6urh_QYSB6cwr3OJbXpXks6ZgOloLsBOpnYJEsGYGzQsbBQ80uB7UGvcH9rHiLwUOl/s200/6a00d83452500d69e2011168d0af21970c-200wi.jpg" style="cursor: hand; float: left; height: 200px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 135px;" /></a>barrilete con la vista siempre hacia lo alto.<br />
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Sólo Adolfito lloraba. Luego de un giro zigzagueante su cometa, con el hilo cortado, terminó en la espuma de la playa. Con lastimoso desconsuelo le indicaba a la maestra que había sido a propósito. Y miraba, con enfado y con el hilo cortado entre sus dedos, cómo la estrella multicolor jugaba en el cielo con la cometa verde, con el octógono blanco y rojo, con la palomita azul, con la caja de rombos ocres y amarillos o con el avioncito de telgopor. Sólo su pequeña cometa, con recortes de color negro pegados al azar y una cola de trapos atados no logró levantar el vuelo.</div>
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Más tarde, con los barriletes enredados y los hilos sin ovillar, volvieron al aula exultantes de alegría por una mañana maravillosa. Entonces, la maestra les dijo:</div>
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- ¡<em>Fue muy lindo el espectáculo de los barriletes! Sólo un tema no me gustó. Alguien le cortó el hilo a Adolfito. No me importa quién fue. No debe suceder más</em> – lo dijo con voz serena y con mirada seria.</div>
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- <em>Mi papá dice que los negros no van al cielo</em> – se escuchó a uno de los niños del fondo.</div>
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- <em>No</em> – replicó rápidamente la maestra – <em>todos van al cielo. ¡Todos los colores llegan hasta el cielo!</em></div>
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Al día siguiente, por la mañana, la maestra advirtió que Adolfito no había venido a la escuela. Esperó un tiempo. Luego, interrogó a los alumnos si tenían alguna noticia. Nadie sabía nada.</div>
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Más tarde, en forma intuitiva y con la angustia en su alma, caminó hacia la playa. La espuma comenzó a besar sus zapatillas mientras su mirada escudriñaba primero hacia el sur, luego hacia el norte, buscando encontrarlo en aquella mañana soleada y fría. Durante largo tiempo caminó sin rumbo gritando su nombre. La fuerza de su voz se perdía ante el bramido del mar. De a ratos, sólo el silencio respondía a su doliente pregunta. Cuando un brumoso nubarrón cubrió el sol y una leve penumbra atenuó la luminosidad del horizonte, lo vio. Corrió desesperadamente.</div>
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Junto a él, la cometa negra de la cola enredada, se mecía con las primeras olas que besaban la suave arena de la playa.<br />
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14/10/2009<br />
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Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-76982553492536763752009-03-15T13:37:00.000-07:002019-09-18T05:20:05.237-07:00IDENTIDAD E INMIGRACION<strong><span style="color: #333399; font-size: 130%;">Identidad e inmigración</span></strong><br />
<span style="color: #333399;">Un espacio de convivencia</span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT4e-u8noyvF5KOhyNXv9egTjOlhHnxnYvJaUyZHkSq9v1-34MAmX9CIaGuvYEYme8RQLSeB4Kilj8aciNMfUhO7M45cQGbdVSlpOzZ2vbnigQcLMZalpgKD_6e2U2iqsiumrqKgATpCu9/s1600-h/imagen-libro-inv.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313873884828749986" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT4e-u8noyvF5KOhyNXv9egTjOlhHnxnYvJaUyZHkSq9v1-34MAmX9CIaGuvYEYme8RQLSeB4Kilj8aciNMfUhO7M45cQGbdVSlpOzZ2vbnigQcLMZalpgKD_6e2U2iqsiumrqKgATpCu9/s400/imagen-libro-inv.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 265px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 198px;" /></a> <span style="color: #333399;">El objetivo trazado por el autor es producir nuevas formas institucionales con relación a los extranjeros e inmigrantes.<br />Para ello se fundamenta en el desarrollo de la importante migración habida en nuestro país y en los resultados positivos de la misma en cuanto a la formación de la historia nacional y del proceso de identidad del argentino actual. Si bien el proceso migracional desde el comienzo del proceso, iniciado como programas poblacionales y de colonización desde las esferas oficiales en la década del 80 en el s. XIX, hasta los últimos años de la primera mitad del S. XX, ha sido verdaderamente auspicioso y no ha sufrido en general las vicisitudes de intolerancia o discriminación que similares migraciones en otros países desarrollaron. El autor se anima a plantear en los actuales momentos, la necesidad de contar con un verdadero discurso hacia el inmigrante y hacia el extranjero en nuestro país y reclamar por lo tanto, el respeto y la tolerancia hacia nuestros conciudadanos que actualmente viven en otros países.<br /><br />Para ello, parte de la necesidad de definir el concepto de identidad con el que parece chocan los descendientes de los inmigrantes o los extranjeros con los residentes locales. No existe una identidad del inmigrante y otra del residente actual. En realidad no se plantea como un crisol de razas, donde todas las culturas se mezclan y surge como resultado un “clon” único y sin personalidad. Por el contrario, se plantea un proceso de aceptación de las diferentes particularidades de los grupos migrantes y su compatibilización en el idéntico horizonte cultural, en el que todos los descendientes de extranjeros y particularmente de las oleadas migratorias de los siglos pasados, puedan sentirse argentinos sin renegar de las particularidades propias de su identidad. Por el contrario, pueden incorporar, revalorizar y vivir los aspectos que definieron la identidad de origen en el marco de la identidad nacional.<br />Llega entonces, a la necesidad de mantener estos signos de la identidad propia en un proceso de multiculturalidad que permite revalorizar los esfuerzos realizados tanto por los extranjeros migrantes como por los residentes locales, en un único esfuerzo de llevar el país adelante y teniendo como objeto primario, el bienestar de sus hijos y sus familias.<br /><br />En una segunda parte sintetiza el proceso migratorio argentino y explica las razones de las migraciones en general y la producida en nuestro país en particular, partiendo de las razones que tienen los hombres para emigrar (que devienen de sus países de residencia, y las razones que perciben en los países de destino).<br />Particulariza posteriormente la experiencia de un grupo especial de inmigrantes como lo son los Alemanes del Volga. Este grupo ha tenido dos migraciones importantes: la primera desde Alemania (zonas de Hessen, Würtemberg, Westfalia, Turingia y Otras) hacia Rusia, convocados por el manifiesto de Catalina la Grande en 1763. La segunda migración se produce entre1880 y 1910 cuando, desestabilizada la zona y ante la insatisfacción de los colonos alemanes en Rusia, éstos deciden volver a migrar. Algunos lo hacen hacia Estados Unidos de América y Canadá, y otros grupos se dirigen hacia Argentina y minoritariamente a Brasil.<br />Explica el autor el proceso de mantenimiento de su identidad alemana en una situación verdaderamente hostil como es la que padecieron los colonos en las orillas del Volga, ya que las promesas difundidas en el Manifiesto de Catalina la Grande no se cumplieron a lo largo de su permanencia junto al Volga. Explica como mantuvieron su identidad de colonos alemanes, levantando murallas alrededor de valores importantes como la familia, la lengua y la religión, al punto tal que cuando deciden volver a migrar mantienen las mismas tradiciones culturales (identidad) que las que llevaban cuando salieron de Alemania.<br />Cuando se instalan en Argentina (en realidad rusos de origen, pero alemanes por su lengua y formación cultural) deciden mantener el mismo esquema de defensa de su identidad utilizado en Rusia, con la salvedad de que el residente local no era un peligro real para los migrantes alemanes. Por lo tanto, las barreras levantadas nuevamente sobre su lengua, su religión y su familia (nadie entra pero tampoco nadie sale) no hicieron mas que retrasar el proceso de integración y de socialización de los grupos migrantes con los residentes locales.<br />Es a partir de los años 1940 cuando por distintas razones las murallas levantadas se caen y el proceso de integración con los residentes locales comienza a funcionar. Nuevas leyes sobre educación nacional, la radio “a pilas” que permite sobrepasar las normas impuestas a la comunidad, el aumento demográfico de los grupos migrantes y su inserción en los centros laborales cercanos (Coronel Suárez, Bahía Blanca), como ciudades importantes a la que vuelven a migrar los hijos (Capital Federal, Rosario, Córdoba), la desacralización de la religión son todas razones por las que las barreras se caen y las nuevas generaciones de descendientes se integran profundamente a la vida y al desarrollo del trabajo, la educación, la familia, etc.<br /><br />En la última parte del trabajo, el autor retoma los valores positivos del proceso migratorio, expresados en la tolerancia hacia los inmigrantes, la incorporación de valores positivos y distintos a la vida nacional (nuevas herramientas, capitales, formas éticas, etc). Por otra parte, se comienza a detectar un progresivo deslizamiento de extranjeros particularmente de los países vecinos hacia nuestro país. En este marco, el autor convoca a crear una nueva institucionalidad o una nueva forma de relacionarse tanto en los niveles oficiales, como en la vida cotidiana y privada, con los inmigrantes y extranjeros.<br />En primer lugar, esta nueva institucionalidad debe estar dirigida a la creación de un espacio de convivencia entre los argentinos y los extranjeros, donde la democracia juegue en papel importante y que a través de la misma, se resuelvan las situaciones de poder y los esquemas de privilegios y los grados de inequidad e irritación que existen en la sociedad, convocando a todos los sectores en la dirección de la justicia y la honestidad general.<br />En segundo lugar, tender al redescubrimiento de las raíces culturales, tanto de los habitantes residentes locales como aquellos que nacieron de descendientes extranjeros. No son consideradas como contradictorias las actitudes que definen tanto a los argentinos residentes locales como aquellos descendientes de inmigrantes. Ambos poseen una multiculturalidad que es necesario descubrir y defender, justamente con el objeto de lograr un proceso identificatorio mas profundo.<br />En tercer lugar, convoca a la construcción de una nueva institucionalidad identificatoria definiendo que las nuevas raíces no son ni contrapuestas ni emergentes sino que participan todas del mismo horizonte cultural. Para ello es necesario una nueva lectura de la historia, para que con este medio hermenéutico se pueda asociar nuestro pasado con el presente. Se deben enfrentar las nuevas situaciones inmigratorias (que progresivamente y por el deterioro de todos los países latinoamericanos ) se deslizan hacia Argentina. No es posible ocultar el problema sino enfrentarlo y generar las soluciones necesarias para incorporar al extranjero al sistema de vida, aún en situaciones de crisis como la presente.<br />De ahí que deban estructurarse programas concretos de acción por parte del poder oficial tanto hacia el extranjero como hacia el residente local. Con relación a los primeros resolver los problemas que su inserción implica (situaciones jurídicas, documentabilidad, desempleo, educación, sanidad). Será necesario revisar la legislación sobre las migraciones, la colonización y el poblamiento. Será también necesario “mapear” la existencia de extranjeros y grupos de extranjeros para lograr una correcta inserción a la vida local, sin que pierdan sus igualdades que los personifican y dignifican.<br />Es necesario también hacer un trabajo sobre el residente local: para que aceptando la situación con relación al extranjero no provoque por desconocimiento, situaciones de intolerancia y discriminación, en la intención que el residente local no se encuentre desinformado y frenar de ese modo, cualquier atisbo de xenofobia.<br />Estas respuestas permitirán por otra parte defender y cuidar a nuestros argentinos en el exterior. No hace falta hacer campaña en nuestro medio, también es necesario hacerlo en el exterior, no pensando inmediatamente en procesos de repatriación, sino de procurar que los mismos puedan desarrollarse en el extranjero, con la misma dignidad y respeto, sin necesidad de ser discriminados o ser objeto de intolerancias, muy comunes en muchos países europeos, según las informaciones que aparecen en los medios gráficos de los últimos tiempos.<br />Así como un siglo atrás, la sociedad, también en el centro de una crisis importante, supo mirar el progreso del mundo y concluyó que había que adecuar la realidad a nuestros sueños, en el momento presente y unificando todas estas fuerzas es posible construir esta nueva identidad que permitirá amplificar a Argentina ante el mundo, en el espíritu de creatividad y modernidad que nuestras generaciones urgentemente requieren.<br />Ante las nuevas formas de “globalización” es conveniente la reafirmación de nuestra identidad nacional como coexistencia realista y creativa de distintas lenguas, de distintas pieles, de distintos pueblos, de distintas religiones, de distintos modos de pensar el mundo, que uniéndose en un contexto democrático, aceptando la multiculturalidad de diferencias, sea capaz de darse su propio proyecto de país, donde vuelvan a sonar con fuerza y con armonía aquellas palabras con que iniciamos nuestro ensayo:<br /><br /><strong>“ ...asegurar los beneficios de la libertad para nosotros, para nuestra posteridad y para todos los hombres del mundo que quieran habitar el suelo argentino”.</strong></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFAxY3z_NweqcPeDsbA8sgzvdR7gfVCqb3Va_W3fKd8fy5qj8CJKvULJfMt7znTT-YJEY1PTQ9LmG1K-EraLjYGun8Rha4lRHbAV_jksj128l9SCx9K7zqEY86jl845s6-py7WjUfcBcr8/s1600-h/imagen-libro-inv.jpg"></a>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-17121124054334345782009-03-15T13:03:00.000-07:002011-12-02T07:31:22.041-08:00Otros cuentos<div align="justify"><span style="font-size: large;"><strong><span style="background-color: white; color: #444444;">La leyenda del Fülsen</span></strong></span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Revisando viejos papeles de inmigrantes del Wolga encontré unos manuscritos de dificultosa escritura, que más o menos decían lo que a continuación voy a transcribir. Parecía algo trivial, pero al terminar su lectura advertí que era una historia especial y que como tal, resultaba importante darla a conocer.</span><br />
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<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">... Hacía mucho frío y los días que se acercaban a la Navidad del año 1764 eran cada vez mas desapacibles. El ambiente de la caravana no era precisamente de alegría. La larga travesía había comenzado meses atrás desde algunas aldeas de los principados de Alemania. Día a día, el viaje se hacía intolerable y exigía mayor esfuerzo a los colonos, a medida que se acercaban a las tierras heladas de las orillas del Wolga, que el gobierno de la Zarina Catalina les había prometido.</span><span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Los conductores de la caravana y de los carros, que llevaban a sus familias a un destino que creían mejor, no sólo sentían el frío. Sufrían la tristeza del largo alejamiento de sus familias alemanas. Sentían la depresión de no poder regresar porque la distancia recorrida era demasiado larga para volver atrás. Sentían la desconfianza frente a lo que se proponía como promesa. La desesperanza de que las cosas serían tales como se lo habían ofrecido. Sobre todas las cosas, el hambre. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Y con el hambre un dolor más profundo: era el color amoratado de las mejillas de sus hijos, sus pequeñas manos lastimadas por el frío y los gemidos fuertes y enternecedores que en los últimos días habían comenzado a emitir. Su significado resultaba incomprensible, aunque percibían claramente su sentido: deseaban comer. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">El pan que quedaba, tan duro como la tierra helada que pisaban, ya no los conformaba fácilmente.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">La larga travesía había disminuido significativamente tanto sus fuerzas como sus provisiones. Algunos carros debieron ser dejados a orillas del camino por las roturas de sus ruedas o por la falta de bueyes o caballos. Al abandonarlos, se dejaban utensilios cotidianos y muchas provisiones.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Fue en la noche de Navidad.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">La luna brillaba tan espléndida, como el gélido frío que obligaba a los cuerpos a acercarse unos a otros para darse recíprocamente un poco de calor. Unas madres, (no se leen bien los nombres en los viejos papeles), pero podrían ser Susana, Catalina, Marcelina, o tal vez María, en una de esas detenciones, produjeron el milagro. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Juntaron todo el pan duro que encontraron, lo embebieron con la leche fresca que los lugareños le acercaban y comenzaron a cocinarlo en los hornillos de hierro. Cuando creían que la cocción estaba a punto, la endulzaban con azúcar acaramelada que sus niños no se negarían a gustarla. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Luego iniciaron la ronda de distribución: en primer lugar a los niños, luego a los abuelos. Repartiendo algo a cada uno, alimentaron toda la caravana. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Y nuevamente volvieron a escucharse a lo largo de la larga fila de carros, las mismas expresiones de parte de los niños, pero en esta oportunidad las palabras fueron más suaves a los oídos y su significado fue fácil de comprender: Estaban seguros que expresaban la alegría y la gratitud. Se habría producido un nuevo nacimiento. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">La caravana siguió su camino y llegaron a destino. No importa cómo se desarrolló su historia, pero una suave y dulce música los acompañó hasta el Wolga”. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">No se han encontrado nuevos documentos sobre estos hechos, pero esa melodía fue reproducida de abuelos a nietos, de padres a hijos, de boca en boca: ¡fülsen¡ ¡fülsen¡ fueron las expresiones escuchadas. Repetidas a lo largo de muchos años y hasta nuestros días, bautizaron a esa simple y milagrosa comida, nacida en aquella helada Navidad del Volga.</span><br />
<span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">El pan duro, la leche y el azúcar, produjeron el milagro inicial. Luego se incorporaron nuevos elementos, surgidos del trabajo y de la producción de su estadía en las colonias rusas del Volga, como la crema, las pasas de uva, y algún sorbo de licor. En algunas oportunidades se agregaban trozos de nueces, en otras, almendras o avellanas para resaltar el suave gusto del pan con leche.</span><br />
<span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Pero el ingrediente principal nunca fue cambiado: la ternura de esas madres (que jamás supimos sus nombres) y que nos dejaron un mensaje de amor en el aroma caliente y perfumado del fülsen, que hoy – en nuestros hogares - todos saboreamos.</span><br />
<span style="background-color: white;"><br />
<span style="color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Diciembre 2003</span><br />
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<span style="color: #000099;"><strong><span style="font-size: 130%;">Koser</span></strong><br />
Un ruido ensordecedor comenzó a resonar en el silencio de la tarde. Las torres del castillo, esbeltas e indestructibles, caían abatidas sin posibilidades de defensa. Los atacantes disparaban sus proyectiles directamente hacia sus objetivos y el estruendo del choque se multiplicaba a lo largo y a lo ancho de todo el campo de batalla. Con su griterío y con el polvo levantado, se oscurecía totalmente el sol del mediodía. Los lamentos de los heridos, el fuerte y constante golpeteo de las piedras fue interrumpido cuando se escuchó esa potente voz:<br />
- ¡Miren el bochinche que hacen a la hora de la siesta! ¡Déjense de joder y todos adentro! Fue mi padre quien interrumpió la estruendosa batalla.<br />
Santiago y yo ingresamos a la casa y fuimos directamente al dormitorio. Paqui y Juan Carlos salieron por el portón y se fueron a sus casas. En el fondo del patio quedaron los huesos-torres desparramados y mezclados con las piedras de canto rodado que oficiaron de proyectiles.<br />
Por la noche, nos recriminó haberlos dejado desparramados en el patio. Eran sus “Kóser”, unos huesos disecados de patas de caballo con los que, los domingos después de misa, jugaba con sus amigos. Después de la siesta y antes de irse a trabajar, los juntó, les pasó un trapo para quitar el polvo y los guardó en su caja de madera.<br />
Pasaron muchos años de aquella siesta. Hoy Juan Carlos no está. Paqui vive lejos y enfermo. Mi hermano tiene ideas difusas en su memoria. Cuando recuerdo aquella travesura de la siesta pienso que fue una especie de profanación. Y lo sentí así, al domingo siguiente, cuando me invitó a jugar en lugar de hacerlo con sus amigos.<br />
Primero me pidió que colocara los huesos en los lugares correspondientes. Así lo hice con veinte de ellos en una línea recta en el fondo del patio. Enfrente y más o menos a unos quince metros de distancia, una cantidad similar. A ambos lados de las filas pusimos uno más en calidad de “guardia”. Realmente, un campo de batalla.<br />
Entonces él tomó cinco huesos y, desde una punta de la cancha, comenzó a lanzar, con mucha precisión, cada uno de los “tiradores”, volteando primero los guardias y, luego, el grupo de los veinte que formaban el frente del enemigo. Cuando realizó sus cinco tiros, quedaban pocos en pie. Fue mi turno.<br />
Mi ataque fue lamentable. Los proyectiles no llegaron a la defensa enemiga. Mi padre, rompiendo las reglas del juego, acercó las filas de los “Kóser” para que, con mis tiros de niño, pudiera voltear algunos de los huesos.<br />
Pasaron muchos domingos para que pudiera empatarle y, entonces, jugar una revancha. Pasaron muchos más para ganarle. En el partido final, cada jugador intercambiaba sus tiros con el contrincante para evitar ventajas y, seguramente, para generar el suspenso necesario antes de festejar el triunfo. No recuerdo si fue mi creciente pericia o una oculta ventaja la que me permitió gritar por primera vez la victoria: toda la fila de los huesos de pata de caballo estaban abatidos.<br />
Desde entonces, cada tanto, los despierto de su caja y los acomodo en una cancha imaginaria. Todavía no aprendí a voltearlos con pocos “tiradores” como lo hacía mi padre.</span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="color: #000099; font-size: 180%;"></span></span><br />
<span style="font-size: 130%;"><span style="color: #000099; font-size: 180%;">Un día, un carro…</span></span><br />
<span style="color: #000099;"><span style="font-family: lucida grande; font-size: 85%;">Nunca supe donde nació mi abuelo. Tampoco supe datos de mi abuela. No he alcanzado a saber si nacieron en Argentina o vinieron de pequeños desde alguna aldea de las colonias del Wolga. Es algo que algún día llegaré a conocer. Pero si sé cómo fue mi abuelo. Cuando es necesario describir a un ser querido, resulta conveniente verlo con el recuerdo de un niño de cinco años, allá por los años cincuenta del siglo pasado, en las colonias alemanas de Coronel Suárez.<br />
– <em>Dejalo venir al Pichón. Que me acompañe, Luisa, yo te lo voy a cuidar</em>.<br />
– <em>¿En el carro, todo el día?</em> – contestó mi madre.<br />
– <em>Sí. No hay problemas. Va a ser hermoso para él. Está todo bien</em>.<br />
Así salimos alrededor de las 9 de la mañana de un día cualquiera del invierno, en el que con mi madre habíamos llegado a la Colonia San José para visitar a los abuelos. Luego del clásico desayuno con un gran tazón de café con leche, pan ruso con manteca y miel, mi madre me puso una gorra, una bufanda de lana tejida por la abuela y me despidió con un beso. Salimos en el carro.<br />
– <em>Subite a mi derecha y si tenés frío te ponés el poncho que hay debajo del asiento</em>.<br />
Yo subí al carro, apoyándome con un pie sobre el eje de la rueda, el otro pie en la parte superior de la misma y de un salto estaba sentado en la tabla que en la parte superior del carro aparecía como el asiento. Un amplio cojinillo blanco, cubría la totalidad del mismo, haciendo menos cruel el tiempo del viaje.<br />
– <em>¿Adónde vamos?</em> – le pregunté.<br />
– <em>Vamos hasta la Natilde, un poco más allá de Quiñigual, a ver si podemos vender algunas cosas. Son duros estos tiempos...</em><br />
Comenzamos el camino por la calle ancha de la colonia hasta tomar una larga avenida que nacía en Coronel Suárez, uniendo las tres colonias, en dirección a las sierras hacia el sur, hasta Quiñigual y Coronel Pringles.<br />
No hablaba mucho. Era un hombre grande, tendría unos 65 años, pero parecía muy gastado por la vida. Había sido dueño de un pequeño campo, y de una hermosa casa, pero la gran depresión del treinta no le dejó nada. Sólo deudas que, a fuerza de trabajo y en silencio, las fue cancelando. Pero ninguna queja. Todo estaba bien.<br />
En el carro viajaba altivo, con un negro sombrero de fieltro y el poncho de lana sobre la espalda cayendo las puntas entre sus brazos. Manejaba los dos caballos de tiro con tranquilidad, azuzándolos de tanto en tanto con un suave movimiento vertical de las riendas sobre sus ancas para mantener un trote suave. Había que hacer algunas leguas y si bien teníamos todo el día por delante, su oficio le iba a llevar más tiempo que el necesario.<br />
A medida que andábamos, observaba con mayor atención los campos que estaban a ambos lados del camino. Uno de esos había sido el suyo. Cuando lo descubrió, lo hizo sin recelo.<br />
– <em>Mirá ese monte. Fijáte en el tanque blanco, sobre una pequeña torre de material. Me gustaría llevarte allí para que veas los pescaditos rojos que un día dejé. Deben estar grandes los cosos esos...</em><br />
– <em>¿Y porqué no me llevás?</em><br />
– <em>Otro día</em> – fue su respuesta.<br />
Luego supe que no podría haber llegado allí sin que volviera el recuerdo de su esfuerzo que para muchos pareció un fracaso. Esa había sido su pequeña chacra. Las deudas para levantar la cosecha lo dejaron sin nada. La cosecha se la llevó la piedra y los sueños los recogieron sus acreedores, que no lo dejaron en paz hasta tener firmada la escritura de transferencia. Con esa firma se transfirieron sus ilusiones, pero no su fuerza. Tenía trece hijos y hacía poco tiempo se había muerto uno de ellos de una enfermedad rara, para la medicina de la colonia, dejando una nuera con dos nietos pequeños. Todos los mayores debieron salir de la casa a ganarse el pan. Las hijas también debieron hacer su parte. Algunas contrajeron matrimonio más rápidamente, una entró en un convento, aunque por poco tiempo. Las otras, más pequeñas trabajaron en las chacras como empleadas o acompañaban a la madre en las tareas de la casa.<br />
Anduvimos un largo trecho. De tanto en tanto, entrábamos en algún campo que él conocía a ofrecer sus mercaderías: traía gorras, bombachas de trabajo para los hombres, algunos ponchos, cuchillos, rebenques y lazos de soga trenzada, yerba para los mates de la tarde. Siempre ofrecía algo que los chacareros no conocían: una nueva tijera para la esquila o para cortar las crines de sus caballos, alguna piedra de afilar, o un mazo de barajas para ocupar los tiempos libres. También traía ropa para todos, variedades de vestidos, sombreros y golosinas para los niños, que ya desde lejos hacían su propia fiesta, puesto que conocían el carro y los dos tordillos de tiro que siempre lo acompañaron. En sus últimos viajes comenzó a vender los nuevos cuadernos y lápices de colores, con algunos libros de aprendizaje del idioma castellano. Había un rumor en el ambiente de que se iban a abrir escuelas de campo y todo el mundo tenía la ilusión de un futuro con mayor educación para sus hijos.<br />
El se entendía con la gente de un modo simple. Pocas palabras, mostraba lo que vendía, a veces entregaba lo que se compraba y a veces volvía a guardar ordenadamente sus mercaderías debajo de la gran lona que cubría todo su carro. Mientras tanto yo no me cansaba de andar por los alrededores, buscando algún pájaro raro por conocer o corriendo los gatos tendidos al sol.<br />
– <em>Venga otro día, Don Juan, que algo de plata vamos a tener...</em><br />
Varias veces escuché lo mismo y entonces me animaba a preguntarle.<br />
– <em>¿Y? ¿Vendiste algo?</em>– <em>Siempre se vende algo y siempre se cobra algo y siempre te quedan debiendo algo</em>.<br />
Sus palabras sonaron a resignación. Pero antes de que pudiera reaccionar, me dijo:<br />
–<em>Vos no te aflijas. Algo vamos a llevar a casa a la vuelta</em>.<br />
Y así fue parte de la tarde. En algunos de los campos nos ofrecían unos mates, acompañados con rebanadas de pan casero con rodajas de jamón o algún fiambre y, a veces, algunos bizcochos caseros o tortas recién fritadas. El me decía que me sirviera lo que gustara, pero él sólo tomaba una pequeña parte como para cumplir respetuosamente con la hospitalidad de quien lo invitaba. A veces un trozo de galleta con carne de cordero, un trago de ginebra o un vaso de vino. Y siempre agradecía con un tono suave de voz y muy pocas palabras. De a poco comencé a comprender su idioma ininteligible, aunque no me animaba a hablarlo. El se comunicaban con el dialecto alemán, ya que tanto los chacareros como sus peones eran descendientes de familias alemanas, pero cuando lo hacía en castellano, lo hacía con una total soltura y conocimiento.<br />
– <em>¿Te gusta el campo, Pichón? ¡Fijáte que es lindo! La gente es callada. Habla lo justo. A mí me quieren porque les traigo lo que necesitan y si no tienen todos los pesos, algo me dan y algo siempre les fío. De ese modo, ellos consiguen lo que quieren y yo tengo una nueva excusa para volver. Cobro y vuelvo a vender</em>.<br />
– <em>¿No pueden salir a comprar por su cuenta al pueblo?</em> – pregunté.<br />
– <em>Y...mirá. Si no tienen un carro o un caballo, no. Y el patrón no siempre se los presta. Para esto estoy yo. Así me voy ganando la vida. Algunos peones me dijeron que vuelva, luego de que paguen la quincena: unos quieren unos cuchillos, otro quiere una corralera para vestir mejor. El patrón me pidió unas botas de caña alta para él y un vestido para su mujer. En ese viaje, vamos a tener mejor suerte, pero ahora está todo bien.</em><br />
Mas tarde supe cuál era su oficio. Era un vendedor ambulante, en realidad, un mercachifle. Así lo llamaban a Don Juan. Iba por los campos vendiendo mercaderías que la gente no podía comprar sin tener que viajar a las Colonias o a Coronel Suárez. El les aliviaba el trabajo y de ese modo se ganaba la vida. En silencio y con humildad.<br />
Ya era casi de noche cuando me dijo:<br />
– <em>Vamos a apurar el paso para ver si llegamos a La Natilde. Allí vive tu tía Aurelia y te vas a encontrar con tus primos. </em><br />
Y así fue. Casi al atardecer entramos en la chacra y de lejos vi a mis tíos salir a recibirnos. El abuelo, todavía mantenía su agilidad al subir y bajar del carro tantas veces como fuera necesario a lo largo del día. Sus zapatones anchos y unas gruesas medias de lana le mantenían calientes los pies. Un pantalón de paño con un grueso cinturón de cuero y una hebilla hermosa de plata, recuerdo de su vida de chacarero, se combinaban con un amplio sacón, abotonado por delante, también de paño oscuro, que abrigaban su cuerpo, en el que lucía con orgullo un pañuelo rojo atado alrededor de su cuello, sobre una gastada camisa y un abrigado tejido de lana, hechura típica de la abuela.<br />
– <em>¡Hola Relia y José! ¡Tanto tiempo!</em><br />
Así los saludaba con un beso cariñoso, preguntando rápidamente por los nietos:<br />
– <em>¿Dónde están María, el Lito y el Joseie?</em><br />
A esa hora los nietos encerraban los terneros para el ordeñe del día siguiente. Nos quedamos esa noche a cenar y a dormir en. La tía Aurelia preparó la cena consistente en unos “kleiss” acompañados con una salsa de crema con pan y cebolla saltada y algo de chorizo y jamón. El abuelo fue quien realizó la bendición de la comida, dando inicio a un acto tan formal como cotidiano, importante y simple a la vez, en el que, mientras los mayores conversaban sobre sus cosas con la calidez de la familia, los primos producíamos el murmullo, con nuestras risas y nuestras voces, propios de niños inquietos. Al final, un té caliente con azúcar y limón, compartido en una gran taza, fue la señal para retirarse a descansar.<br />
Antes de dormir y mientras el abuelo me arropaba las frazadas, le pregunté:<br />
– <em>Abuelo, ¿De dónde sacaste ese idioma que me cuesta mucho comprender?</em><br />
– <em>Es una larga historia, Pichón, pero es muy triste. En otro viaje te la contaré. Lo único que te digo ahora, es que todos los que hablamos así, vinimos de muy lejos. De otras tierras, con otra gente y distintas costumbres. Nos dolió mucho llegar hasta aquí. Pero hoy, a pesar de todo lo que sucede, estamos bien. Hemos encontrado un lugar donde se trabaja en forma tranquila y se puede llegar a vivir mejor. A veces las cosas no salen como uno quiere, pero hay que ver siempre lo más importante: mis hijos son todos muy trabajadores y respetuosos. No han podido ir a la escuela. Trabajan en los campos, pero tienen buen corazón. Y siempre sueño – junto a tu abuela María – que alguno de mis nietos llegará a ser una persona preparada con mucha cultura y educación. ¡Como me gustaría disfrutar ese momento! </em><br />
Creo que me dormí muy pronto. Al día siguiente regresamos en el carro, con el mismo ritual de subir y bajar, hablar, vender y cobrar, mientras yo correteaba por los alrededores. A la vuelta, el abuelo se animó a darme las riendas para hacer andar los caballos, imitándolo con la tosquedad propia de los niños. Los caballos por su parte, andaban a su ritmo, sin saber que en el carro, habíamos cambiado de mano.<br />
Al llegar a casa, muy cercana ya la noche, salieron a recibirnos mi abuela y mi madre. Ambas esperaban con mucho deseo ese momento. La madre esperaba al hijo. La abuela al esposo trabajador, con la expectativa de poner algo adicional a la hora de la cena. No pudo ser. Las ganancias de las ventas apenas si alcanzarían para comprar la ración de alfalfa para los caballos.<br />
En esa noche, con una austera cena con sopa de verduras, pan ruso y un pequeño guiso de fideos amasados por la rugosas, aunque tiernas manos de la abuela, crearon el ámbito necesario para escuchar a mi abuelo que, con su franca sonrisa, nos decía:<br />
– <em>Mañana voy a ir para el lado del Abra de la Sierras. Veremos si tengo mejor suerte que hoy, pero seguro que algo más voy a vender. Está todo bien.</em><br />
Más tarde, pasado el tiempo, teniendo la misma edad que mi abuelo tenía cuando me llevó ese día en el carro, comprendí algunas cosas con total claridad. Lo que en su momento me pareció resignación, lo interpreté como la firmeza necesaria para luchar la vida con una sonrisa y con un fuerte sentido de la esperanza: desde la total pobreza de su familia junto al Wolga, hasta el sentirse poderoso con su pequeña chacra, o recorrer los polvorientos caminos de la zona, intentando atender necesidades de trabajadores como él, y, como él también, sin dinero. En todo momento estaba su sonrisa del hombre honrado. Con ella, aseguraba a su familia, a sus amigos y a su nieto que todo “estaba bien”.</span></span><span style="color: #000099; font-size: 78%;">La Plata, 2003<br />
Este cuento ha obtenido el segundo premio en el Concurso Literario “Vivencias de Nuestros abuelos alemanes del Volga”, organizada por la Biblioteca Alemana “Unsere Freunde”, de la ciudad de Paraná (Entre Ríos). </span><br />
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<span style="font-size: 180%;"><span style="color: #660000; font-family: trebuchet ms;">La Weiss Kath</span></span><br />
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<span style="color: #660000; font-size: 100%;">La Weiss Kath, así la llamaban en el barrio. Un sobrenombre indefinido, aunque cariñoso. La “abuela Kata”, podría haber sido la mejor comprensión. O con un tono delicado “la viejita Kata”. O simplemente, “tía” porque no lo era de nadie, o lo era de todos.<br />
Era una mujer grande, alta y no muy delgada, una matrona alemana, con su cabello blanco envuelto en un pañuelo azul, con unos flecos de hilos cimbreantes, que se cerraba bajo el cuello con un simple nudo. El vestido negro, largo y cerrado, le daba el aire solemne que conjugaba con su silencio. Sólo dejaba ver sus zapatos marrones y algo de sus pies cubiertos con medias blancas y abrigadas. Un rostro pálido, con arrugas en su frente, llamaba la atención por el lunar ostentoso en su barbilla. Los ojos firmes, escudriñantes, impresionaban por la profundidad de su mirada. Sentada siempre en el sillón, se balanceaba con un ritmo lento sin despegar los pies del suelo. Con su mano derecha sostenía un pañuelo blanco que, de tanto en tanto, pasaba suavemente por sus ojos para enjugar un crónico lagrimeo. La mano izquierda yacía doblada sobre el regazo, sin fuerza, vestigio de un ataque de presión que le dejó paralizado medio cuerpo.<br />
No serían más de las once. Como siempre, sentada en el sillón, sólo se escuchaba el crujido de la punta de madera al golpear rítmicamente contra el piso. No podía hacer otra cosa antes de acostarse a dormir, que mecer suavemente sus pensamientos. Esa noche tenía puesta su atención en otra tema. Esperaba la llegada de la nieta, luego de su primera cita de adolescente enamorada.<br />
En la habitación vecina, el viejo reloj de la pared no hacía más que resaltar el silencio de la noche, en tanto su manecilla avanzaba con el clásico chasquido metálico marcando un ritmo cadencioso. Cada tanto algún perro lanzaba sus ladridos a la noche. Nada modificaba la frecuencia del balanceo de la Weiss Kath.<br />
Julia no llegaba. Resultaba tan intranquila la demora como aquella que sufriera en su antigua aldea mientras esperaba a su marido al regreso de un largo día de trabajo. Miraba la hora, de tanto en tanto, quedando sus ojos fijos en el péndulo que oscilaba de uno al otro lado de la caja. Durante ese tiempo se permitía ordenar los cacharros de la cocina, tamizar la harina para el pan del día siguiente, separar las distintas semillas para secarlas en una bandeja y guardarlas para la futura siembra de la chacra. Lo hacía con las del zapallo, las de pepinos, de melón y de sandía.<br />
Cada tanto, una mirada a la ventana sobre el frente iluminado de la casa. No llegaba. Escudriñaba con sus ojos profundos un poco más allá de la noche. No quería imaginar la razón del retraso. Expulsaba esos pensamientos de su mente mientras entrecerraba sus ojos penetrantes para descubrir en la noche la imagen de la persona esperada. Siempre el mismo silencio. Siempre el sonido del reloj. Siempre los ladridos de los perros.<br />
Sentir el portón de la entrada exaltó su corazón. Presurosa se acercó a la puerta y la abrió. La imagen era deslucida. Ella estaba esperando a Julia. Cansado y sudoroso se dirigió directamente a lavarse las manos, como lo hacía siempre, en la bomba que había instalado en la cocina. Empujó hacia abajo la palanca, luego hacia arriba y otra vez hacia abajo, hasta que apareció el chorro de agua cristalina. Con sus manos arremangadas se lavó su cara, mojando sus largos cabellos y empujándolos hacia atrás. La Weiss Kath lo miraba, ya no con los ojos escudriñantes de la noche, sino con la placidez de encontrarse con su hombre, a pesar de la fatiga de otro día de trabajo. Se sentaron a la mesa. Con las manos juntas y los rostros inclinados hicieron su oración. Ella tomó el pan, lo partió y en silencio cenaron.<br />
Su marido se retiró a descansar. Ella acomodó su cuerpo en su sillón basculante. El pañuelo no le cubría la cabeza sino que se encontraba recogido sobre sus hombros. Tenía su mirada perdida, casi dirigida al infinito. El silencio se interrumpía por los aislados ladridos de la noche. La puerta de entrada se abrió con suavidad. Era Julia que entraba, silenciosamente, a la casa.<br />
Vio a su abuela. Su pelo blanco resplandecía bajo una luz cenital. La mano en el regazo y el cuerpo balanceándose suavemente permitían advertir que sus ojos estaban profundamente abiertos, llenos de espera, mientras una leve sonrisa se escapaba de sus labios.<br />
- <em>¡Hola, abue! ¿No te acostaste, todavía?</em>Sin esperar una respuesta, presurosa, le dio un beso en la mejilla y caminando en puntas de pie entró a su habitación.<br />
La Weiss Kath siguió con la inercia del lento balanceo. ¿Llegará o aún deberé esperarlo? Sus ojos fijos en la ventana habían conquistado un trozo de la noche. Ya no elegía las semillas, ni tamizaba la harina ni acomodaba las cazuelas para el nuevo día. Hacía muchos años que no cambiaba esa posición. Su larga enfermedad había hecho de su balanceo una rutina. Hasta que sintió ganas de acostarse.<br />
- <em>¡Nena!</em> – fueron las palabras con las que, con mucho esfuerzo, llamó a la hija, quien, al escucharla, se levantó de su modorra y con los cabellos desordenados le respondió:<br />
- <em>Ya te llevo a dormir. Esperá que te doy el remedio y te acuesto.</em><br />
La alzó con sus brazos. Una vez de pie, con pasos cortos la fue llevando hasta la cama. Le desabrochó el vestido y se lo quitó suavemente. Repitió el gesto con la enagua y le puso el camisón. La recostó sobre la cama. Le quitó los zapatos y ajustó sus medias. Acomodó las sábanas, le dio un beso en la frente y se retiró dejando encendido el velador sobre la mesa de noche. Una luz mortecina iluminaba el dormitorio.<br />
Como un reflejo giró su mirada hacia la ventana cubierta por finos liencillos casi transparentes. Otra vez la noche. Otra vez la espera.<br />
Intentó mover su mano izquierda apoyada en el regazo de un cuerpo endurecido. Buscaba con sus manos las semillas secas para separarlas. Las del zapallo en un pote, las blancas del pepino en otro, las moradas de la sandía en aquel. Sólo los segundos del reloj y algún perro sorprendido se escuchaban en la noche. La atención puesta en las semillas se fue diluyendo.<br />
La Weiss Kath se había quedado profundamente dormida.<br />
15/03/09 </span><br />
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<span style="font-size: 180%;">Las voces del trigal</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinWmLXj5FXNBVAg3DcWaYi9ODKQFMF_vXhfRdGJVkPdRONbv79xtcv1gpgjmuyU2B7BuHWYLxoCjwcENGVElKMJiesZ5wsGnDYwnSW9-3rzGLlYNUY1FwDKOrCRtdlX087nL_rj0MGsm82/s1600-h/Trigal-.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314159155275261218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinWmLXj5FXNBVAg3DcWaYi9ODKQFMF_vXhfRdGJVkPdRONbv79xtcv1gpgjmuyU2B7BuHWYLxoCjwcENGVElKMJiesZ5wsGnDYwnSW9-3rzGLlYNUY1FwDKOrCRtdlX087nL_rj0MGsm82/s200/Trigal-.jpg" style="float: left; height: 100px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 150px;" /></a><br />
-<span style="color: #000099;"> <em>Abuelo, ¿qué historia nos contarás esta noche?</em> – le preguntaban en forma curiosa y atentos a sus palabras.<br />
- <em>Bajen un poco el volumen del televisor y les contaré algo – les dijo con la serenidad del hombre feliz en compañía de sus pequeños nietos.</em>Sucedió unos diez años después que surgiera la Colonia Hinojo, en el centro de la provincia de Buenos Aires, donde llegaron los primeros hombres procedentes del valle del Río Wolga. Uno de ellos, el “viejo Juan” se encontraba muy enfermo, razón por la que no pudo acceder a ninguna parcela de campo para su laboreo.<br />
Entre varios amigos le indicaron que trabajara una hectárea en los terrenos linderos a las vías de ferrocarril. No recibió mas ayuda que esa indicación y ningún crédito para su trabajo.<br />
Con su mujer desbrozó de malezas del terreno, le pasó un arado mancera tirado por su viejo caballo, y sembró unas semillas de trigo al voleo. Nadie recordaba su nombre real, aunque todos lo llamaban cariñosamente el “aldie Hans”.<br />
Durante varios años no pudo cosechar nada. Su esperanza se diluía pese al esfuerzo que ponía en la labor. No había premio posible y la suerte resultaba muy esquiva. Encontraba las razones de su fracaso en el granizo que despedazaba su campo o en la helada tardía que lo blanqueaba, en las malas semillas o en la propia ignorancia de sembrar a destiempo. No obstante, la constancia pudo más que la derrota. Siembre volvía a trabajar sus pocos metros de tierra.<br />
Cierto día de diciembre, se acercó a visitar su pequeña parcela sembrada. Las espigas, meciéndose suavemente al ritmo de la brisa matinal, musicalizaban con su siseo el ambiente del trigal. Espigas finas y cimbreantes, reflejaban en su largo tallo y en las puntas cargadas de trigo, el sol que las maduraba al punto de la trilla.<br />
Con paso cuidadoso, para no lastimar las espigas, ingresó varios metros dentro del trigal. Tomó una de ellas con sus manos y frotándola entre sus palmas, desgranaba las nuevas semillas, observándolas con mirada penetrante. En su rostro curtido por el sol y por el tiempo, amanecía una incipiente sonrisa.<br />
- ¡Es el mejor trigo en los diez años que estamos aquí! ¡Estamos listos para la cosecha!<br />
Los niños escuchaban con suma atención. El abuelo siguió contando:<br />
Lentamente dirigió su mirada a la pequeña extensión de su campo sembrado. La mies dorada se reflejaba en sus ojos brillantes, ocultos entre los canosos cabellos que con sus dedos peinaba hacia atrás de sus orejas.<br />
Mientras tanto, aspiraba profundamente el perfume del trigal maduro. Miraba hacia lo alto para asegurarse que ninguna nube oscureciera su alegría. El cielo se encontraba calmo y el sol no resultaba tan abrasador como en días anteriores. Girando sobre si mismo, en silencio, comenzó a escuchar las voces de las espigas. Aguzó los oídos y percibió el mensaje que el trigal le entregaba. Desgranó un par de espigas y, con la misma tranquilidad que ingresó al campo, salió de él. Subió a su caballo y se dirigió a la Colonia.<br />
- Mira lo que he traído – le decía a su esposa, mientras le mostraba con euforia los granos fuertes y amarillos que había sacado del bolsillo de su rústico pantalón.<br />
- ¡Ya podemos comenzar a soñar!<br />
- Espera hasta el momento de la trilla - le respondió con cautela su mujer.<br />
- ¡Quédate tranquila, mujer, sé bien lo que te digo! Tendremos una buena cosecha. Me lo ha dicho el trigo. Sólo hay que esperar.<br />
<br />
Todas las mañanas el “aldie Hans” volvió a conversar con sus espigas. Estas le recordaban las difíciles decisiones que diez años atrás debieron tomar para salir del valle del Wolga y dirigirse a la Argentina. Recordaban juntos cómo, con los labios apretados, llenos de una tristeza profunda, iniciaron el largo viaje hasta establecerse en el Hinojo; el dolor de la adaptación a distintas costumbres, la incomprensión frente a la lengua y el acostumbrarse a una nueva tierra, donde todo estaba por hacerse; los sueños, siempre presentes se sostenían con dificultad frente a los problemas que encontraban en el camino.<br />
El abuelo seguía con su narración. Sus nietos con los ojos abiertos llenos de sorpresa y admiración, escuchaban el desarrollo de esa fantástica historia.<br />
- ¿Entienden lo que les digo? – les decía su abuelo, creyendo que la historia podría ser incomprensible. Ellos lo miraban afirmando su atención.<br />
Otro día conversaba con ellas sobre la esperanza de crecer con felicidad, de educar a los hijos en la fidelidad de la familia, en las buenas costumbres adquiridas a partir del esfuerzo y la constancia. Les preguntaba si sus hijos serían mejores que él en algún tiempo lejano…<br />
Hablaban del pasado. Del gran esfuerzo de un pueblo que cambió de patria varias veces. De los recuerdos germanos, de las costumbres rusas y, luego, de la adaptación a la pampa argentina. Hablaban del presente y del futuro. Hablaban de sí mismo y de sus nietos por nacer.<br />
Por las noches, el “aldie Hans” narraba las historias del trigal en la cena familiar. Su esposa las transmitía al día siguiente, al grupo de mujeres reunidas alrededor del horno de barro, mientras esperaban que se cocinaran las hogazas del “guten Prot”.<br />
Una mañana les preguntó a las espigas si podría volver a Rusia, para buscar a sus padres, muy ancianos, que habían quedado en el valle. Ellas le confirmaron la posibilidad. De modo que comenzó a tejer un nuevo sueño. No sabía si estaban vivos, pero su esperanza se multiplicó.<br />
El día de la cosecha, toda la Colonia estaba preparada para la trilla. El entusiasmo contenido durante el año, se expresaba en las canciones y la alegría colectiva con la que todos marcharían hacia los campos para levantar los frutos esperados.<br />
Mientras unos segaban las espigas, otros las recogían sobre grandes lienzos de tela, para que las mujeres y los niños las sacudieran separando los granos de la paja. Una vez terminado un campo, se seguía con otro y así hasta terminar. El último programado era la parcela del “viejo Juan”.<br />
Llegó el día. Pero él no se levantó. Lo encontraron en su camastro, con una pequeña sonrisa en sus labios y sus ojos profundamente abiertos, mirando más allá de la mirada. Su esposa los cerró en silencio conteniendo sus lágrimas. En esa misma tarde fue enterrado en el trigal.<br />
Nadie levantó la cosecha.<br />
Al año siguiente, en el mes de diciembre, su hijo volvió al campo a recordar a su padre. Un hermoso trigal estaba a punto de la trilla. No lo podía creer. Ingresó a la pequeña parcela y girando sobre si mismo seguía con su miraba el balanceo rítmico de las espigas. Hasta que en un momento pudo escuchar sus sonidos.<br />
Le contaban sobre la honradez y la constancia del “aldie Hans”. Sobre su recuerdo de tristezas y sus sueños de esperanzas.<br />
Así regresó durante varias mañanas antes de la siega. En cada una de ellas, el diálogo se hacía intenso. Las espigas hablaron de la historia del Wolga, de los primeros pasos de la instalación en la Colonia, de la dureza del trabajo que debieron emprender. Los mensajes hacían referencia al progresivo cumplimiento de los deseos y cómo los sueños fueron haciéndose realidad.<br />
Una mañana discutía con las espigas sobre si habían hecho bien en irse del Wolga o si debieron quedarse, porque a veces las cosas no salían como deseaban. En otra, las espigas le confirmaban que siempre debían mirar hacia delante y seguir con la misma fuerza y tenacidad.<br />
Cuando en otros diciembres el hijo no llegó a visitar a las espigas, lo hicieron sus nietos y los hijos de sus nietos. Nunca fue levantada la cosecha y durante todos los años volvía a aparecer el trigo.<br />
Por las noches, los diálogos se reproducían y estas historias se multiplicaban en los encuentros de los amigos y de los vecinos”.<br />
- Igual que ahora, abuelo, como la estás haciendo vos.<br />
- Sí – respondió – hay que ir al trigal y escuchar sus voces para que las historias no se olviden. Sólo así perdurarán los trigos. Sólo así perdurarán los pueblos.<br />
<br />
1 de abril de 2008</span></span></span>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-259245417390444892008-11-29T12:13:00.001-08:002009-03-15T13:48:39.574-07:00Cap. 18 Pueblo San José<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-A9_ChaKxjtxivb_Ya6XSZxXlOeqcnjnacDvFsqFnBZu57WdwV_Qc8ZvGlXT35qL7TC-uockHrwOMh7yQ5lVsyoLBPbpPBzJ0-_RkdoQ0z8-1sOm4-jEphyIzum3kHJzTPw49aS1evYkn/s1600-h/Igl+s+jose.jpg"></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2HIrBFHm4K_W3KZcr0fuZW8L-IJE7GGzvE_bdzUQrDnLYyWq1lFdJ25tQRyQj0ggTTFRNrIV42TBBEW_44EhTnhunC6rEL5bqjANfdsHVkq3EAgUAZSv42slr2XVn7QnST9h53S0TPVEe/s1600-h/Ig+s+jose2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274176363483073042" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2HIrBFHm4K_W3KZcr0fuZW8L-IJE7GGzvE_bdzUQrDnLYyWq1lFdJ25tQRyQj0ggTTFRNrIV42TBBEW_44EhTnhunC6rEL5bqjANfdsHVkq3EAgUAZSv42slr2XVn7QnST9h53S0TPVEe/s200/Ig+s+jose2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><span style="font-size:78%;">... páginas 266 a 269...<br />Dobló nuevamente hacia la derecha y estacionó el auto enfrente del cementerio. Quiso echar una mirada. No había nadie aunque las puertas se encontraban abiertas. Entró y no pudo dejar de sentir un silencio especial. El perfume de las lavandas se extendía sobre las tumbas. Todas muy prolijas y cuidadosamente presentadas. En cada una se podía observar, como detalle principal, una o dos fotografías de quienes se encontraban enterrados en ellas. Igualmente placas de bronce en las que la familia dejaba impresos sus pensamientos y, en algunos casos, un pequeño epitafio. Fotografías y placas eran la muestra más palpable del profundo respeto por sus muertos. Hizo un rápido recorrido acompañado siempre por el profundo silencio, sólo interrumpido por la brisa de esa tarde veraniega moviendo suavemente las cimbreantes ramas de los aromos y de los cipreses.<br />Salió del cementerio y por la misma calle se dirigió un par de cuadras más adelante hacia la iglesia. Tocó timbre en la portería y salió a atenderlo un Sacerdote. Se presentó como el Padre José Presler. Gaspar le indicó el motivo de su visita y solicitó el permiso para visitar el templo. Sin problemas y con gran entusiasmo, el Sacerdote no sólo le franqueó la entrada, sino que lo acompañó en la visita. Le explicó las características arquitectónicas, el sentido religioso de la construcción, el mejor homenaje de un pueblo hacia Dios, objeto de sus creencias. El diálogo se fue transformando en algo familiar. El sacerdote respondió las preguntas inquietas de Gaspar, hizo reflexiones sobre los importantes momentos de la etapa de la construcción, de la caritativa colaboración de la población de aquellos tiempos. Fueron importantes las donaciones de dinero, las incontables carradas con arena y piedra que traían los chacareros desde los arroyos cercanos, las miles de bolsas de trigo donadas, como diezmo por las cosechas recibidas. Algunas familias colaboraban en la financiación del mobiliario, o de los bancos para sentarse en el templo; otras, más pudientes, se hicieron cargo de los exquisitos y finos vitrales traídos desde Europa, al mejor estilo de los realizados para las iglesias góticas. Parecía cierto el dicho aquel que “mas de seiscientas hectáreas de campo se encontraban encerradas en el templo”. No era la primera vez que la visitaba. Siempre encontraba un motivo nuevo para asombrarse. La luz de la tarde ingresaba en el interior, multiplicándose en infinitos cuadros multicolores. Los ventanales tenían sobre un lado los brillantes destellos que daba el sol del atardecer. Sobre las paredes opuestas, una gran penumbra invitaba al silencio apacible, al recogimiento y la oración. El colorido terminaba por reflejarse sobre los blancos mármoles del altar y sobre el preciosismo de las pinturas de las columnas y las paredes.<br />En la entrada de la Iglesia leyó las distintas placas de mármol blanco que ilustraban la historia del templo. La primera capilla de madera se levantó a pocos meses de haberse instalado los primeros habitantes en la colonia denominada primitivamente Dehler en recuerdo de la misma aldea que dejaron en el valle del Wolga. Luego de siete u ocho años, se comienza la construcción de la segunda iglesia en el mismo lugar donde se encontraba el pequeño templo, el que había quedado dentro de la construcción y que debió ser desmantelado para iniciar los cultos en el edificio mayor.<br />“Probablemente, haya sido ésta la Iglesia en la que se casó mi bisabuelo” – pensaba para si Gaspar, mientras reconstruía la historia de la construcción.<br />– Después del segundo templo, se inició la construcción de un tercero – acotó el Padre Presler.<br />– Cuando se hicieron cargo de la iglesia los sacerdotes de la Congregación del Verbo Divino, iniciaron la tarea de levantar el actual templo. Aproximadamente en el año 1920 ya se contaban con los planos y la idea de realizar una construcción más grande. Fue el Padre Scharle quien le dio el gran impulso –. Gaspar, en silencio, escuchaba la descripción histórica que le estaba realizando el sacerdote. Este continuó:<br />– “Für Gott, das Beste”</span><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5108828922261258946#_ftn1" name="_ftnref1"><span style="font-size:78%;">[1]</span></a><span style="font-size:78%;"> fue el espíritu de la construcción. Tanto el sacerdote como los colonos adhirieron a este lema y la nueva iglesia se inauguró en el año 1930. Se demoraron algunos años en terminar detalles de ornamentación y pintura. Pero el templo se concluyó. ¡Y gracias a la gente! –. Las palabras del sacerdote resonaron con la fuerza y la admiración de su propia comunidad.<br />Caminó lentamente desde el fondo de la Iglesia hacia el majestuoso altar de mármol blanco, observando por el pasillo las líneas románicas de su arquitectura, las amplias naves divididas por filas de columnas. Pintadas con mucha perfección, convocaban al observador a descubrir los distintos y escondidos rostros que el artista había plasmado, como afirmando su autoría y estableciendo, una afectuosa complicidad con el visitante de buena vista. Así fue descubriendo el rostro de Jesús en una columna, en otra el de Pedro y de algunos de los apóstoles. En otras, el rostro de algunos santos. En una columna, le impresionó el rostro hermoso de una mujer. Según la tradición de la colonia, era la imagen de una novia alemana del pintor, con quien nunca pudo contraer matrimonio, ya que las rígidas costumbres existentes no permitían a sus hijas hacerlo con un “schwarz”</span><a title="" style="mso-footnote-id: ftn2" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5108828922261258946#_ftn2" name="_ftnref2"><span style="font-size:78%;">[2]</span></a><span style="font-size:78%;">. El pintor era español. Pensando en esta nostálgica historia, agradeció al Sacerdote la delicada atención de acompañarlo, dejó la Iglesia y subió a su auto con la firme intención de regresar a Pigüé.<br />Pero no pu<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE9Ws5Bfz0tesoKiJat5DErQbq2NuBDsYewPZ1ljPEyD31n0eW_z65LQ0kB8DysxDLcu-YOYp-viza-DQ4BCG__xvAdc4ejfFAER46q_ZkNGFkC4jRfrWB6xvp4jAVAyMP6Sqsfs8rvwgQ/s1600-h/Igl+s+jose.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274176729383808674" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE9Ws5Bfz0tesoKiJat5DErQbq2NuBDsYewPZ1ljPEyD31n0eW_z65LQ0kB8DysxDLcu-YOYp-viza-DQ4BCG__xvAdc4ejfFAER46q_ZkNGFkC4jRfrWB6xvp4jAVAyMP6Sqsfs8rvwgQ/s200/Igl+s+jose.jpg" border="0" /></a>do. Comenzó a dar vueltas por la Colonia. Sobre la calle ancha intentó descubrir cuál hubiera podido ser la primera casa a la que llegó su bisabuelo desde la Colonia Hinojo y recibió un cordial hospedaje. ¿Sería ésa? Un frente muy grande casi sobre una esquina. Tres ventanales grandes, dos de ellos flanqueando al central terminaban en la parte superior con un arco de medio punto. Sobre sus laterales, dos formaciones simétricas de excelente construcción. En los balcones unas hermosas rejas de hierro se anticipaban a unas descuidadas celosías de chapa. Todo se encontraba cerrado como si estuviera habitada. El frente se encontraba muy cuidado y se destacaba la perfección de un trabajo altamente artesanal en las molduras y ornamentos que la construcción portaba.<br />…………….<br /></span><a title="" style="mso-footnote-id: ftn1" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5108828922261258946#_ftnref1" name="_ftn1"><span style="font-size:78%;">[1]</span></a><span style="font-size:78%;"> “Para Dios, lo mejor”.<br /></span><a title="" style="mso-footnote-id: ftn2" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5108828922261258946#_ftnref2" name="_ftn2"><span style="font-size:78%;">[2]</span></a><span style="font-size:78%;"> Negro. Sentido despectivo que los alemanes de la colonia usaban, en los comienzos de su instalación, para referirse a los habitantes de la ciudad que no eran de su colectividad. Una forma de referirse a los “otros”.</span></div></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-48168977448242328422008-11-29T04:15:00.000-08:002019-09-18T05:15:27.743-07:00¿Dónde adquirir el libro?<span style="color: #000099;"><span style="font-family: "arial";"><strong>Directamente solicitarlo al autor</strong>.<br />
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<span style="color: #000099; font-family: "arial";"><br /></span>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-83629845156707155532008-11-28T13:34:00.000-08:002009-03-15T13:49:32.510-07:00Lectura: Introducción<span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">... páginas 6 a 8 ...</span><br /><br /><span style="font-size:78%;">Creemos y no creemos, amamos y no amamos, somos y no somos; y es así,<br />porque estamos en marcha hacia una meta que, al mismo tiempo, vemos y no vemos.<br />Gabriel MARCEL,<br />Vers un autre royaume.<br /></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Uno de los ideales de nuestras generaciones, entre otros, tiene por objeto el dominio del tiempo, del futuro. En los últimos doscientos años hemos avanzado a velocidades inéditas para los hombres de los siglos anteriores. La velocidad del caballo ha sido vencida por la del ferrocarril, el automotor, el avión, los satélites, las comunicaciones, el láser, la fibra óptica. Hoy pretendemos vivir a la velocidad de la luz. Todavía no hemos dominado al tiempo. Tampoco sabemos cómo es el futuro. No obstante, se ha transformado en una obsesión: es el tiempo abierto, es la sorpresa ante lo inimaginable, es la esperanza de que todo puede ser mejor, es la expectativa del cambio permanente, es creer que la felicidad está al alcance de la mano.<br />Si pudiéramos llegar…<br />Esta novela se dirige hacia al pasado para rescatar las vivencias de nuestros antecesores quienes, por las mismas razones que las nuestras, también marcharon hacia un futuro. Con otra velocidad, posiblemente con la misma fuerza y tesón. Esta propuesta de caminar los senderos polvorientos que han pisado nuestros abuelos y sus abuelos y los abuelos de éstos, puede enfrentarnos a una situación no acostumbrada, pero posible. Este camino pretenderá mostrar que ellos han tenido la necesidad de creer también en el futuro, de tener la esperanza en los cambios, de pretender una vida de bienestar. Esa vida propuesta como futuro, es nuestro presente. Y, entonces, si ellos pudieran vernos, estarían observando su futuro soñado.<br />Nuestra realidad es su sueño.<br />Es esta la razón por la que intentamos encontrar, entre nosotros y los que nos han precedido, la profunda comunicación que permita la recuperación de las raíces, el aprendizaje constante, el rescate de los deseos, todas razones que sustentan la esperanza en un tiempo distinto.<br />El camino a recorrer es una búsqueda de los ecos y sonidos que han dejado los pasos de quienes nos han precedido. Escuchar las voces de nuestras raíces, que pueden ser las de mucha gente, entre las que nos encontramos y reconocemos. Y en las que comprendemos el sentido de nuestra humanidad, con su riqueza y su miseria, con su lucha y su inconstancia, con sus penas y sus esperanzas, con sus glorias, sus llantos y sus alegrías.<br />Esta es una obra de ficción que intenta aproximarse a lo que pudo haber sucedido realmente. Los nombres de las personas, no deben coincidir con la realidad, aunque tal vez alguien pueda sentirse identificado. Pero es sólo eso. Y, como tal, una ficción que invita a la imaginación del lector, particularmente si éste es descendiente de quienes han formado parte de este caminar por los senderos que recorrieron todos los pueblos inmigrantes, que hoy recordamos con admiración y respeto.</span>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-37396892600113876722008-11-28T12:39:00.000-08:002010-09-04T14:12:48.701-07:00Críticas y de las otras<span style="font-size:85%;">-- Hola Horacio: Anoche terminé de leer tu libro.
<br />Te confieso que no es facil que me atrape una novela.
<br />Pero el tuyo cumplió su cometido ampliamente: en una semana exacta desde que me lo prestó
<br />Liliana (tu cuñada) luego de tantas buenas recomendaciones, llegué al final.
<br />Apasionante y atrapante, toda la historia y la hilación del relato: ameno y por ello ligero, sino profundo
<br />en sus planteos y en las reflexiones a las que te lleva cada una de las etapas del "viaje" de los Haas.
<br />Mucho me hizo acordar a algunas historias, entrecortadas e inconclusas y con muchos silencios como en tu relato, de mis
<br />ancestros averoneses (por parte materna). Y también mi apasionamiento por conocer mis raíces, mi identidad francesa, mi genealogía, tomar contacto con los que quedaron "allende los mares", de los que la familia no tenía ningún dato, absolutamente ninguno . . . y encontrarme con felices sorpresas a lo largo de ese camino.
<br />Horacio: realmente te felicito por esta novela. Y espero otras, que seguramente vendrán!.
<br />Un cordial saludo desde Pigüé.
<br />
<br />YAMIL
<br />Arq. Yamil F. Sevenants Sanchez</span>, 2 dic 2009
<br />
<br />-- Horacio:
<br />Lei el libro a pesar de no tener nada que ver con la comunidad volguense... Castello (siciliano) pero me encantó la historia concatenada de los dos personajes que en un punto se fusionan y, salvado la diferencia de épocas, tienen las mismas inquietudes y anhelos, una historia que solamente alguien con tu sensibilidad puede gestar e hilvanar...GRACIAS.
<br />
<br />PD. Un placer la presentación en Puán.
<br />30/8/2010 Carlistos Castello Luro.
<br />
<br />-- He leído su libro y su lectura me resultó atrapante; sus secuencias, bien establecidas, permiten mantener constante el interés en el texto. Además de muy ilustrativo, su final esperado y así deseado, me emocionó.
<br />Durante la lectura apareció un apellido, Kloster, que conocía ya que en Mar del Plata hubo un electricista de ese nombre; le decían "el ruso". Leyendo su historia deduzco el porqué del sobre nombre. Él tenía una hija (digo tenía porque creo que él falleció) que es enfermera y estuvo algún tiempo en África trabajando y ayudando a la gente. Muchas gracias y hasta pronto,
<br />Antonio J. De Sarro, Mar del Plata, 5/10/2009
<br />
<br /><span style="font-size:78%;">- - Horacio. De paso, te felicito por el libro. Yo todavía no lo lei, pero mi esposa si pudo hacerlo, y como tiene conocimientos de literatura (es Licenciada en Lengua Inglesa y dicta una cátedra sobre el tema en el profesorado) su opinion es muy respetable para mi que soy un simple técnico. Se emociono hasta las lágrimas mas de una vez al leerlo. Pero lo que mas recuerdo, es que pudo sorprender a su abuela (Ziegler-Mohr) al nombrarle en Ruso-Alemán (no sabemos bien) la torta que ella le enseño hace mucho (y con la cual me conquisto). En el libro se mencionaba "Kushen Ruyen" o algo así, y quedo grabado en nuestras mentes cuando la abuela (casi 91 años re bien llevados) dijo "¿ y vos como sabes eso ?".A fin de año ya tenemos agendado un viaje a la fiesta de la trilla en Santa Anita. La abuela está muy emocionada con ir (nunca fue) y poder hablar en alemán.Gracias por escribir el libro. Se los recomiendo a todos los colisteros.</span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">Saludos de un Italo-Suizo-Saboyano.Gustavo F. Paredes Delaloye.</span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">- - Horacio, hace minutos terminé Los Senderos del Wolga. En realidad, puse primera, y lo devoré en 24 hs.!!!!Te cuento, que la primera impresión de él, grata por supuesto , fue ver la tapa... </span>
<br /><span style="font-size:78%;">.No sabes de cuanta ayuda me ha servido este libro, ya que me ha esclarecido, a pesar de como anuncias, al comienzo que es ficción, de como comenzó todo.......También, por supuesto, es un acierto, los mapas, que incluis al final, donde uno puede ubicarse, fantásticamente, respecto a los miles de km, que esta sufrida gente a recorrido.Encontré, respuesta a algunas preguntas, que me hacia , respecto a papá. </span>
<br /><span style="font-size:78%;">Bueno, resumiendo, me encantó. Espero, que a otros , como a mi , le ayude a comprender, los como y porque.Gracias, cariños, </span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6666cc;">Cristina Sevald, 26/05/2009</span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">- - Te cuento que la semana pasada terminé de leer tu libro. Me gustó bastante el libro, principalemente porque yo soy inmigrante, hijo de inmigrantes, nieto de inmigrantes ... anda saber cuantas generaciones de mis antepasados andan saltando de una tierra a otra en busca de mejores oportunidades, o de tierras adonde a los gobernantes le importen hacer lo mejor por su gente.</span>
<br /><span style="font-size:78%;">El libro es un thriller genealógico, adonde del principio al fin te quedas pensando en lo que Gaspar está buscando exactamente y te sorprende en la medida que va encontrando las preciosas informaciones . - </span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6633ff;">Adrian Mateu Mallarino, Ingeniero, Bélgica, 12/5/2009 </span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">- - Querido amigo: He terminado de leer tu libro "Los senderos del Wolga" y te digo que me gustó mucho. Aprendí muchas cosas de mi país y de paso me obligó a estudiar con mayor detalle las extraordianrias aventuras de los que luego fueron llamados en la Argentina "rusos alemanes" Me gusta tu manera de escribir sencilla y clara lejos de retruécanos raros de los que muchos escritores abusan para parecer originales.-
<br />Te cuento que tengo dos parientas políticas proceden de las colonias chaqueñas. Ambas son originarias de Hersilia, provincia de Santa Fe. Una (de edad avanzada) es de apellido Zmuts y es viuda de un tío mío. La otra, Stukemberg, (de mi edad) es viuda de un primo mío muy querido. Esta última vive en la ciudad de Santa Fe.-
<br />Bueno, este mensaje es para felicitarte y agradecerte los buenos momentos que me regalaste.- Un abrazo, </span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6600cc;">Manuel Rosso, Arquitecto, Necochea, 30/04/2009</span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">- - Aprovecho para decirle que el 31 de diciembre empece a leer Los Senderos del Volga, en realidad lo compre para regalarselo a mi abuela para Navidad, pero no pude contenerme y empece a leerlo, de a poco y con sumo cuidado para no darle a mi abue un libro ya ajado por mi lectura, lei los dos primeros capitulos, y no se por que, mientras los leia, no solo me transporte a los tiempos de Kaspar sino que me trajo la misma sensacion dificil de explicar que cuando lei Todos los fuegos el fuego, de Cortazar, libro que me fascino sinceramente, espero no le moleste la comparacion, aunque creo no es para nada mala..... ya le comentare mas cuando lo haya terminado.... por ahora me encanta.....</span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6600cc;">Analia Di Prospero, genealogista, 7/01/2009</span>
<br /><span style="font-size:78%;"></span>
<br /><span style="font-size:78%;">- - Estimado Walter
<br />recien acabo de terminar de leer tu libro!!!!! Excepcional, no solo técnicamente respecto de la escritura en diálogos, monólogos, narración en primera y tercera persona, etc, que lo hacen más ameno en la continuidad de la lectura; una novela dura, apasionante, emocionante, que debería trascender la comunidad Wolgadeutsche, ser traducida a varios idiomas y leída en todo el mundo como una especie de llamado de atención, de que cuando se quiere, pueden lograrse resultados inimaginables, más allá de lo que realmente movía a esta gente, etnia de la que seguramente orgulloso de pertenecer estarás: identidad, sentido de pertenencia a través de su lengua, costumbres, cultura y religión.
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<br />La descripción que hacés es acertada, sé de lo que hablo por ser ingeniero agrónomo; concreta y nos sacude un poco como argentinos ya que fueron hijos de estos alemanes quienes compartieron aulas conmigo en Balcarce -Facultad de Agronomía en el INTA donde comencé- y de los cuales hoy me entero su verdadero orígen, los de Cnel Suarez por ej. apellidos como Sy, Leaden y otros que ahora no recuerdo y que tal vez no sean alemanes del Wolga pero me quedo dentro de la novela y lo que más tarde hicieron en Argentina las familias Klein y Buck en la provincia de Bs As.
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<br />Un libro para recomendar y reitero: debería ser leído por muchos de nosotros, argentinos descreídos por una situación permanente de administraciones nefastas; estos colonos trabajaron siempre para adelante y para generaciones futuras....es increíble
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<br />¿Estaré a tiempo de plantar un almendro?</span>
<br /><span style="font-size:78%;"><span style="color:#6633ff;">Carlos Moras, Ingeniero Agrónomo, 1/1/2009</span>
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<br /><span style="font-size:78%;">- - Con mucha emoción estoy recorriendo esos senderos de la la familia Haas. En el relato pormenorizado puedo percibir la lucha constante que no es otra que la de mis abuelos y de sus padres. Muchas de esas rutinas nos fueron heredadas "gracias a Dios" por ese constante ir para adelante con sacrificio y a pesar de las dificultades. Muchas gracias!!</span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6633ff;">Patricia Goette de Thostrup, 11/12/08</span>
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<br />- - <span style="font-size:78%;">Estimado Horacio:Terminé de leer su novela y todavía estoy procesando todo lo que viví a través de ella. Es por eso que quiero hacerle llegar mis más calurosas felicitaciones, y el agradecimiento más sincero por esas vivencias. Mis afectuosos saludos,</span>
<br /><span style="font-size:78%;color:#6600cc;">Yolanda Hipperdinger, lingüista. 28/11/08.</span>
<br /><span style="font-size:78%;">
<br />- - Horacio: Bellísimo libro... Valiosísimo libro. Soy amante del género novela histórica y Los senderos del Wolga, en especial, representa "leer mi propia historia novelada". El estilo narrativo-descriptivo con que está escrita esta obra permite "vivenciar y reconstruir" la historia de nuestros ancestros hasta el más mínimo detalle. Desde el mundo feudal de los reinos germánicos hasta las estepas rusas y finalmente en Argentina, el dato y la referencia histórica acompañando cada detalle hacen de este libro uno de los aportes más valiosos de la literatura wolgadeutsche escritos hasta el momento. Es mi humilde opinión.
<br /><span style="color:#6600cc;">Elida Susana Gette Martel de Fredes, orgullosamente descendiente de alemanes del Wolga</span>..
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<br />- - Felicitaciones a Horacio por Los Senderos del Wolga, lo estoy leyendo de apoco pero cada vez que lo hago me transporto en el tiempo, sintiendo, imaginando lo que escribe en carne propia... y haciendo paralelamente el viaje a traves del Google Earth viendo las imágenes que hoy nos muestra este mundo internetizado!!! Felicitaciones de nuevo Profe por el libro.
<br /><span style="color:#6600cc;">Jorge Heffel, 22/11/08</span>.
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<br />- - Hola Horacio: le cuento que ayer a la noche inicié con la lectura del libro. Qué le puedo decir?.. si en cada una de las páginas me siento reflejada, como si estuviera viviendo la historia de Gaspar, que en verdad es la historia de cada uno de nosotros, que hemos iniciado con esta búsqueda en lo más profundo de nuestras raíces.
<br /><span style="color:#6600cc;">Jorgelina Walter, 18/11/08</span>.
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<br />- - Estimados integrantes de la lista: Quería compartir con ustedes algunos comentarios referidos al último libro publicado por Horacio A. Walter, Los Senderos del Wolga. En primer lugar, destaco el gran aporte que esta obra constituye para la comunidad volguense, debido a la nutrida información histórica que contiene. Sus páginas revelan un arduo trabajo de investigación, hábilmente plasmado en forma de novela. Particularmente atractiva me resultó la variedad de recursos empleados, entre ellos el narrativo, epistolar, el monólogo e incluso el moderno estilo de correo electrónico. La alternación de escenas entre el pasado y el presente hace amena la lectura. Y los apasionados por los temas de genealogía se verán reflejados en distintos pasajes del libro. Como aficionado al quehacer literario, felicito al Prof. Horacio Walter por esta nueva entrega, que enriquece el patrimonio cultural de los alemanes del Volga. 17/11/08.
<br /><span style="color:#6600cc;">Adrian Lorea (Lista Ger Rus Arg).</span>
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<br />- - Capítulo 13: mención especial. Estimado Horacio: Como te escribí antes, me reservo para el final de la lectura de Senderos los comentarios. Pero no puedo esperar hasta ese entonces para elogiar de manera particular el Capítulo 13 "Kaspar - 1799", que a mi humilde juicio es el mejor logrado (hasta el momento). El desarrollo de los pensamientos de Kaspar, que revelan sus dudas y temores frente a la inminente responsabilidad de convertirse en Vorsteher, el curso ininterrumpido de sus reflexiones, lo original de este recurso literario y la hábil manera de aprovecharlo para seguir "mechando" información referente a los pormenores del lugar y la época en cuestión, sencillamente lo hacen meritorio de un galardón especial.
<br /><span style="color:#6600cc;">Adrián Adrián Lorea , Escritor, 07 de noviembre de 2008.</span>
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<br />- - Estimado Profesor. Con mucho agrado he recibido vuestro libro. Asi tambien me lo saco mi esposa cuando me quede dormido leyendolo. Aclaracion: Entiendase que a pesar de estar rendido por la fatiga del trabajo, no me pude contener la ansiedad de saborear las primeras letras....
<br />Realmente es muy dificil expresar con palabras todo el tropel de recuerdos que bulle en mi cerebro, es increible como uno se identifica con tantos recuerdos familiares y que otras personas han vivido situaciones similares. Tengo una extraña mezcla de sueños y vivencias que hacia muchos años no compartia con otros paisanos.....Hace muchos años que mi abuela paterna fallecio, pero al leer este sendero parece como si la estubiera escuchando cuando nos relataba su infancia en la Colonia Wolmer de Rusia.... y los relatos que su abuela le contaba a ella de pequeña ....Asi es como trato de describir tantas emociones y tantos recuerdos.....Estimado Profesor, desde lo mas profundo de mi corazon: ¡GRACIAS! ...Y Ud. sabe el porque, simplemente ese porque es el motivo por el cual Ud. escribio este maravilloso libro. Es el sendero de nuestros recuerdos y de nuestras vivencias. Rescatar, preservar y difundir es el lema del CACW. Tan sencillo que suena en las palabras pero cuanta diferencia al vivirlo... Hasta Pronto y ¡Dios le pague....! Atte,
<br /><span style="color:#6600cc;">Jorge Detzel (jorgedetzel@gmail.com) miércoles, 12 de noviembre de 2008</span>.
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<br />- - Damos la bienvenida al mundo de las letras a Horacio Walter, autor de esta obra que viene a llenar un vacío que la comunidad Wolgadeutsche en Argentina estaba esperando porque, como en toda novela histórica, participan por igual ficción y realidad. Dueño de un rico lenguaje informativo y expresivo, en ésta, su primera novela, el autor apela a diversos recursos que van desde la narración en primera y tercera persona, el diálogo y el monólogo interior, las cartas amarillentas y el actual medio de comunicación: el correo electrónico.
<br />Producto de una minuciosa investigación, consultas bibliográficas, entrevistas a personas de la comunidad y vivencias del autor dentro de la misma, convierten a esta novela en una obra de conocimiento y placer para quienes la lean y de consulta para los jóvenes de esta generación y de las venideras. <span style="color:#6600cc;">Prof. Martha Berutti,Poeta, Directora del Taller Literario El Espacio de la Palabra"
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<br />- - Es difícil ser objetivo cuando se debe realizar la tarea de lectura y corrección, disfrutando y revisando cada una de las palabras vertidas en Wolgadeutsche. Resulta aún más difícil cuando a nuestro dialecto, transmitido oralmente a través de más de dos centurias, lo intentamos rescatar sin perder las innumerables expresiones particulares creadas en cada una de las aldeas y colonias de Argentina, como las que trajeron desde la lejana Rusia.
<br />No puedo dejar de manifestar mi entera satisfacción por la lectura de esta obra y agradecer el honor de haber sido privilegiado con este compromiso. El afecto hacia el autor, generado en pocos años de conocimiento, no mella el sentimiento de “pertenecer” a la misma etnia, que hace a las cosas difíciles y fáciles a la vez, compartiendo la filosofía con que fue encarada el libro. Nos identificamos en el rumbo, en el mensaje y en la enseñanza implícita vertida en el devenir de esta novela histórica, que ve la luz luego de cuatro años de intensa é inclaudicable tarea de investigación.
<br />La lectura de “Los Senderos del Wolga” nos permitirá revivir la esforzada y silenciosa historia de un pueblo que, a lo largo de mas de doscientos treinta años, ha acumulado dolor, trabajo, sueños, esperanzas y la profunda memoria de las raíces de nuestra identidad.
<br /><span style="color:#000099;">Juan Carlos Scheigel Huck, Presidente del Centro Argentino Cultural Wolgadeutsche</span></span>
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<br /></span>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-2051290645420423312008-11-28T12:34:00.000-08:002014-07-22T09:19:19.056-07:00Contactarse con el autor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAyoSl5rRZVBLFu5pFrd0YavtfKOwMHRC7U8kt871FnWDKg7NwZ7NDT5UVUlYRc2fC-7Rt7DXDLh2wZ4b6-PF_ApuwXpUyU6wnFEr-i4KwUfu46G6Q-bGqh2XGoDYOrvKHsGlIczk9lqL/s1600-h/haw+trabajo.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAyoSl5rRZVBLFu5pFrd0YavtfKOwMHRC7U8kt871FnWDKg7NwZ7NDT5UVUlYRc2fC-7Rt7DXDLh2wZ4b6-PF_ApuwXpUyU6wnFEr-i4KwUfu46G6Q-bGqh2XGoDYOrvKHsGlIczk9lqL/s200/haw+trabajo.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274396394869072850" style="cursor: hand; float: right; height: 150px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 200px;" /></a><br />
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Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5108828922261258946.post-32051333175714488312008-11-28T11:56:00.000-08:002009-10-27T09:35:39.369-07:00Horacio Agustin Walter<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT-e2fklSbawteLbd9_13ikQhfGYV4X63AJ6JMkr45vwFOrUnwDvB53la7XtsiXyFmJUjQvCRCz2W7zAFUYYv1gJrxqKUC1TiAQqAla_OKFmEXA9JrnsK5DwHMSdWXnlhDGyfQKLCXypu_/s1600-h/FOTO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397319239462776850" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT-e2fklSbawteLbd9_13ikQhfGYV4X63AJ6JMkr45vwFOrUnwDvB53la7XtsiXyFmJUjQvCRCz2W7zAFUYYv1gJrxqKUC1TiAQqAla_OKFmEXA9JrnsK5DwHMSdWXnlhDGyfQKLCXypu_/s200/FOTO.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="font-size:78%;"><br /><div>Horacio Agustín Walter nació en el Pueblo San José de Coronel Suárez, una de las colonias de descendientes de Alemanes del Volga, en el año 1945. Vivió en la ciudad de Pigüé, colonizada por inmigrantes franceses. Sus padres: Luisa Catalina Bahl Bahl y Agustín Walter Haag.<br /></div><br /><div>Adquirió su formación humanística en Bahía Blanca y La Plata, especializándose en temas como Filosofía y Teología, graduándose de Profesor de Enseñanza Secundaria, Normal y Especial en Historia en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata.<br /></div><br /><div>Si bien ha enmarcado su vida en la actividad privada, no le ha impedido realizar tareas docentes y de investigación, en la Universidad de La Plata e Institutos Privados de Enseñanza, donde dicta seminarios y talleres. Como Jefe de Trabajos prácticos desde 1978 hasta 1985 en la Cátedra de Historia Medieval Europea, ha realizado trabajos sobre fuentes medievales y sobre metodología de la investigación histórica y trabajo con fuentes. Su profesionalidad en la docencia se hace extensiva hacia la comunidad volguense a través de conferencias en las colonias y aldeas bonaerenses y entrerrianas y en los centros y asociaciones de los descendientes de Alemanes del Wolga.<br /></div><br /><div>Su vida familiar se desarrolla la ciudad de La Plata, ámbito donde se ha formado intelectualmente. Casado y padre de cuatro hijos participa en instituciones de inmigrantes, amplificando en las mismas el sentimiento por la vida familiar y el interés por los estudios de historias familiares, su genealogía, así como también sobre las vivencias y el estudio sobre la inmigración.<br /></div><br /><div>La importancia de estos temas ha llevado Horacio Walter a preguntarse por cuestiones importantes como la historia, la cultura y la identidad de la comunidad de los descendientes de los inmigrantes Alemanes del Volga. Su primera obra <strong>“Inmigración e Identidad. Un espacio de convivencia”</strong>, aparecida a fines del 2003, busca expresar las características sociales y antropológicas de este grupo inmigrante, a lo largo de la historia de migraciones. </div><br /><div></div><br /><div><strong>“Aproximaciones a la Identidad de los Alemanes del Wolga”</strong> es un trabajo presentado en el Congreso de Historia de los Pueblos, celebrado en la ciudad de Coronel Suárez, en el año 2005. Ha cerrado el III congreso de Historia y Cultura de los Alemanes del Volga, en la ciudad de Coronel Suárez, con la conferencia sobre<strong> “La construcción de la Identidad de los Alemanes del Wolga.”</strong><br /></div><br /><div>Su actividad literaria se expresa, también, en cuentos cortos y algunas estampas de la comunidad, como <strong>“Un día, un carro”</strong> premiado en un concurso de Paraná,<strong> “La leyenda del Filsen”, “Las voces del trigal”</strong> y otros cuentos de su producción literaria. A fines del año 2009 ha presentado <strong>“Los Senderos del Wolga”</strong> una novela histórica donde narra todo el proceso migratorio de la comunidad, conjugando con personajes actuales en su búsqueda de las raíces y de la identidad, a través del fascinante mundo de la genealogía.</span></div></div>Horacio Agustín Walterhttp://www.blogger.com/profile/14078032843765174385noreply@blogger.com